Золотарь, или Просите, и дано будет… - Генри Олди
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Долго ты там?
– Закончу – скажу.
– Уроды… – плачет на диване Шиза. – Импецилы… импотенты…
– А не фиг в рабочее время цветочки качать!
– Не тронь ее, Карлсон…
– Да кто ее трогает?! Для вас же стараюсь…
Выходит, Чистильщик и его попросил звонить, если что? Сообщение на принтер, а сам – за телефон? Интересно, остальным шеф то же самое сказал? Умату? Шизе?!
Что ж это получается?
– Семьдесят три! Вроде сошлось.
– Точно?
– Плюс-минус корень квадратный. Отбой воздушной тревоги!
Довольный, выбираюсь из-за шкафа.
– Шиза, ты как? Все нормально, у тебя одни цветы. Не плачь, пожалуйста…
Глажу ее по голове, как ребенка.
– Что ты меня лапаешь? Ублюдок! Извращенец!
От крика закладывает уши. Отшатнуться я не успеваю. Шиза вскакивает, хватает меня за рубашку. Жарко дышит в лицо – ваниль, подгнивший банан…
– Я руками душила таких, как ты!
Ворот захлестывается, превращается в петлю.
– Будешь всю жизнь в пипетку мочиться, пидар!
В паху взрывается бомба. Задыхаюсь. Вместо крика – сиплый стон. Черная орхидея смыкает лепестки. Растворяюсь в ванильной кислоте. Господи, больно-то как! Шиза бьет коленом – еще и еще. Когда же она перестанет?
Перестала.
Пискнув, улетела на диван.
– Алло, Черный! У нас фиксация! Врачей! Срочно!..
Надо мной склоняется Карлсон. Его лицо плывет в тумане. Мерцает темный ореол. Протуберанцы мрака. Лепестки…
– Орхидея…
– Что?
Он наклоняется ниже.
– Орхидея, – хриплю я. – Черная. Ваниль. Выброс – там…
4
Боль ерзала между ног пьяной шлюхой. Пристраивалась, разевала губчатый, резиновый рот. Чмоканье. Вопль обезумевших нервов. Ураган адреналина в крови. Скорчившись зародышем, Золотарь мечтал о материнской утробе. Никаких вторичных половых признаков. Да и с первичными – не очень. Тихо, мокро, безопасно.
Объяли меня воды до души моей…
Сознание отплывало прочь на бумажном кораблике – и возвращалось, не солоно хлебавши. Мачта – спичка, парус – клочок газеты с некрологом. "Нелепый случай вырвал из наших рядов…" Озноб. Трясучка. В затылке бьют куранты. Нет, это оркестровые тарелки. Шопен, похоронный марш.
"Нелепый случай…"
Он не знал, какая здесь доля реальной травмы, а какая – извечного мужского ужаса. "Будешь мочиться в пипетку! – шептал кто-то голосом Мышиного короля. – Будешь!.. всю жизнь…" Сунь голову в колени, брат, подсказывал Щелкунчик. Скрутись бубликом. Стань плоским, нездешним, бесполым ангелом…
Удар в пах. Последствия.
Поиск.
Медицинская подготовка телохранителя.
«Ушибленные половые органы охлаждайте снегом, водой или льдом. Гораздо эффективнее новокаиновая блокада, но лишь специалист сумеет ввести новокаин шприцем в семенной канатик. Жестокий удар перекручивает подвеску придатка яичка в мошонке. Необходима срочная хирургическая операция, иначе яичко омертвеет и станет бесплодным…»
Link: ФОРУМ и любовь. Знакомства. Поможем друг другу обрести любовь…
Уйди, хрипел Золотарь. Уйди, сволочь.
Он не знал, что хуже. Пока буквы складывались в слова, давая ценные советы, боль отступала. Ждала, пока останется тело и сознание, и никого постороннего. Жизнь без боли? – но и без жизни. Кажется, прокаженные не испытывают боли. Гниют заживо от любой царапины. Гниют, и не замечают.
Уйди!
Пусть болит!
«…факт размозжения яичка определяется лишь при операции. Снаружи мошонка выглядит невредимой, и даже ультразвуковая диагностика оказывается бессильна. Размозженное яичко подлежит удалению. Обилие кровеносных сосудов обеспечивает колоссальные гематомы в результате внутренних кровотечений…»
– Встать можешь?
– Ы-ы…
– Не может, етить-колотить. Ната, помоги мне. Надо посадить его.
– Зачем?
– Надо.
Золотарь и пикнуть не успел, как уже сидел на полу. Натэлла заглядывала ему в лицо, взволнованно моргая. Бегемоточка – телохранитель, подумал Золотарь. Небось, с медицинской подготовкой. Возьмет шприц, введет новокаин в семенной канатик…
– Выпрями ему ноги.
Над ухом сопел Карлсон. Туша толстяка громоздилась за спиной. Хотелось откинуться, лечь в мягкое, дышащее. Но злой Карлсон не позволял. Напротив, он коленом изо всех сил уперся Золотарю чуть пониже лопаток. Лапы вцепились в плечи пострадавшего, оттягивая их назад.
Охнув, Золотарь выпрямился и прогнулся.
Карлсон ухватил его под мышки. Натужился, приподнял. Опустил на место. И снова. И опять. Вверх-вниз. Вверх. Вниз. Как в автобусе, прыгающем на колдобинах.
– Что ты делаешь?
– Кин-кацу.
Золотарь понял, что ему легчает. И что он сошел с ума. Карлсон делает ему кин-кацу. Чунгу-чангу. Хару-мамбуру. Народный папуасский метод реанимации.
Однако Натэлла что-то там поняла.
– Откуда знаешь?
Толстяк, пыхтя, застеснялся:
– Я в институте каратэ занимался. Немножко…
– Тебя часто били по яйцам? – догадалась Натэлла.
– Иди на фиг, жиртрест. Нас учили, как спасать.
– Сам жиртрест.
«…исходя из того, что мошонка является мышечным образованием, попытайтесь натренировать способность прятать яички в паховом канале. Специальные упражнения для этого проделывают десантники, чтобы уберечься от травм при прыжках с парашютом…»
– Хва-а… хватит…
– Что – хватит?
– Кончай меня-а… трясти…
Золотарь в жизни бы не признался, что говорит не пойми с кем. Требует. Настаивает, лишен возможности назвать собеседника по имени. Но мельтешение услужливой, черт бы ее побрал, информации прекратилось.
– Хорошо, – со знанием дела сообщил Карлсон. – Басит, етить… Слышишь, Натка? Басит. Значит, хорошо.
– Почему?
– Вот если бы дискантом, тогда хреново… Эй, Фаринелли! Ты как?
В другое время Золотарь послал бы Карлсона в задницу. Но сейчас, слыша, как срывается голос хохмача, как дрожат его руки… Карлсон боялся до мокрых штанов. И боролся со страхом, как умел.
– Живой… Как Шиза?
– На диванчике. В обмороке.
– Врача вызвали?
– Тебе?
– Нам.
– Ага. Едут, етить-колотить…
– Долго они… едут…
– В центре пробки.
– В жопе у них пробки…
От брани полегчало. Или от Карлсонова кис-киса? Боль сползла ниже, притихла, облюбовав себе внутреннюю поверхность левого бедра. Должно быть, сплошной синяк. Шиза во второй раз промахнулась. Или это он успел так ловко повернуться?
– Где Рита?
– В ванной. Макияж наводит.
– Нашла время…
– Дурак ты, – беззлобно сказала Натэлла. – Дурак с яйцами. Ой, слава богу, что с ними…
– Ты рукой, – дал совет Карлсон. – Потрогай. Сразу и выясним, что с ними.
Бегемоточка улыбнулась:
– Да я хоть чем. Лишь бы все в порядке. Я тебе нравлюсь, Золотарь?
– Ы-ы…
– Это значит "да"?
– Это значит отпусти мои ноги. Попробую встать.
5
– Ты куда?
– В сортир.
– Я с тобой!
– Брось, Натэлла…
– Это ты брось! Нечего стесняться…
– И что ты там будешь делать? Держать пострадавший орган?
– Понадобится, придержу. И вообще, не ходи никуда.
– Почему?
– Сперва ты должен показаться врачу.
– И что мне теперь? Терпеть до прихода врача?
– Да.
– Натэлла, ты лучше всех. С тобой цирка не надо.
– Золотарь, ты – упрямый баран.
– Значит, так. Я иду в сортир.
– А я?
– А ты сидишь здесь. Вы все сидите здесь. И не морочите мне голову…
Как ни странно, бегемоточка послушалась. Стараясь не слишком хромать, я выбрался в коридор. Огляделся, чувствуя себя полным идиотом. Никого. Рита в ванной, остальные в "котле". Бдить не хотелось. Думать не хотелось. Ссать хотелось.
До чертиков.
"Будешь мочиться в пипетку всю оставшуюся жизнь…"
Есть такой образ – липкий страх. Это да. Это точно. Хуже горчичников. Нет у меня пипетки. Это все, о чем я думал, заходя в туалет. Закрывая за собой задвижку. Расстегивая брюки. Нет у меня пипетки. Что, если не смогу? Это пугало больше, чем призрак импотенции.
Смог.
Сперва закапало. Не вполне удачно – в смысле попадания. Черт, забыл поднять пластиковое сидение. Надо протереть его туалетной бумагой… Ага, вот и струя. А что? Вполне приличная струя. Желтая, напористая. Мама моя родная, никогда не думал, что буду радоваться акту мочеиспускания…
Все.
Все позади.
И тут меня тряхнуло так, что спазм закрыл краник в усталом организме. Почему я? Нет, действительно – почему я? Имп-Шиза должна была напасть на Риту. Это Рита – жертва. Живец. А я так, погулять вышел – консультант, советчик, придаток…
Куда ты смотрела, Зараза?
–…тебя в морге родители не узнают…
Я прислушался.
Голос был женский. Еле слышный. Но вполне узнаваемый.
Рита.
– Тебя в морге…
С кем это она? По телефону?
В ванной?!
– …родители…
– Рита?
– …не узнают… – она меня не слышала. – Тебя…
