Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста - Сергей Минаев

— Это я не в курсе, Антох. Ты лучше скажи, как ты в живых остался?

— По-моему, это ненадолго, — вздыхаю я, — максимум на неделю…

— Ладно, я тебя вопросами грузить не буду, и так ясно, что рамс у тебя с кем-то кривой пошёл. Чем мог, помог бы, но, это…

— Боишься? — Я попробовал взять Никитоса на извечное пацанское «слабо». — Или весовая категория не твоя?

— Антон, — Никита по-доброму улыбнулся, — я после твоей комбинации с «Зевсом» впишусь за тебя перед любой братвой. Хошь перед пиковыми, хошь перед славянами. Только не перед телевизионщиками.

— Ты мастеров по ремонту техники боишься? — смеюсь я.

— Типа того. Если они даже такому залеченному телевизионному мастеру, как ты, хвост накрутили, значит, ребята серьёзные. На государственном уровне. А я в этот стос не играю. Могу лавэ в долг дать, — Никита делает паузу, — немного. Могу какую тачку одолжить. А всё остальное — это уже извини. Это уже терроризмом попахивает.

— Хе, — я криво ухмыляюсь, — быстро ты наблатыкался про терроризм говорить. Да уж, пропаганда государственная знает свою аудиторию.

— А что делать, Антох, — Никита скорчил сиротскую рожу, — у меня же восемь классов и «путяга». Я только и верю, что Господу Богу да телевизору (прости, Господи), — Никитос перекрестился, — рассказывай, чего хотел, мы уже на второй круг по Садовому идём.

— Скажи, брат. Если на человеке пояс шахида надет, а в него стреляют, что будет? Сдетонирует пояс?

Никита резко вырулил к обочине, остановил машину и повернулся ко мне.

— Ясен день — сдетонирует. А тебе зачем?

— А сколько человек вокруг положит?

— Да сколько будет, столько и положит. Особенно если начинён чем. Антох, может, ну его к лешему? Может, ты сдашься властям? Безвинные люди погибнут же…

— Ты про что?

— Про это… ты ж теракт хочешь заебенить? — Никита смотрел на меня глазами грустной феи. — Сдайся, а? Расскажи про всю эту свою звездобратию ФСБ, тебе, может, ещё и дадут награду какую. Например, орден Славы…

— …и Вовы. Точно дадут. Никитос, ты дурак, что ли? Мне пояс шахида для самообороны нужно. На меня охота идёт, врубаешься?

— И че?

— И то. Я завтра к бывшему шефу пойду. Либо они меня отпускают за границу с бабками, либо я всё это гнездо оппозиции разношу к чертям.

— А… тогда да… тогда дело другое, — Никитос кивнул головой, хотя ясно было, что до конца он мне не верит, — оно, конечно, да… Может, тебе ещё ствол? На всякий случай?

— Давай, чего уж там, — я опустил окно и плюнул, — только это… у меня тут денег нет. Могу тебе кредитную карточку дать. Она у меня дома спрятана. Счёт в Швейцарии, на нём двадцать тысяч. Пин код…

— Не надо, — Никита положил обе руки на руль, — отдашь потом. Когда поднимешься.

— Куда? На небеса, что ли? — рассмеялся я.

— Типун тебе, — Никита снова перекрестился, — короче, пиши телефон… Магом зовут.

— В смысле маг и волшебник?

— В смысле Магомет. Ты с шутками-то аккуратней. Он человек религиозный…

— Дураку ясно. С таким-то именем.

— Позвонишь, скажешь, что от Исы и что замазка нужна. Для наружных работ. Запомнишь?

— Запомню. Хе… замазка, бля. А Иса… это кто?

— Какая тебе разница?

— Ну вообще-то никакой…

— Да. Только уточни, что для наружных, а то он тебе вместо пластида… в общем, не забудь…

Я записал городской номер. Положил бумажку во внутренний карман, достал сигареты. Мы молча покурили, переглянулись, и я открыл дверь.

— Спасибо тебе, Никитос, бывай, — попрощался я.

— Ни пуха… — сказал Никита голосом работника морга, — давай. — В его взгляде явно отразилось моё имя, зачёркнутое красной ручкой.

Я пошёл вперёд, по Садовому. Через несколько метров со мной поравнялся «Хаммер» Никитоса и опустилось окно:

— Антох?

— Да…

— Ты это… с мобильного ему не звони. Только с телефона-автомата.

— Ладно.

— Ну, давай…

В кассе метро «Сухаревская» я купил таксофонную карточку, поднялся на улицу и из телефонной будки набрал номер Магомета. На седьмой звонок мне ответили:

— Слюшаю тебя.

— Алё, это Магомет?

— Ты кто?

— Это Магомет?

— Ты скажи сначала, ты кто?

— Я Антон, от Исы. Мне замазка нужна. Строительная. Для внешних работ. У вас есть?

— Есть нэмнога. Завтра в девять утра приэзжай. Данилавскый рынак. Мясные ряды, спросишь Магу, понял, да? Все, давай. — И отключился.

Я вышел из телефонной будки, закурил и подумал, что все в этой жизни очень просто. Где ещё торговать взрывчаткой, как не в мясных рядах на рынке?

— Эй, чувак! — крикнули сзади. Я дёрнулся. Последний раз, когда меня окликали, я поехал в Администрацию Президента. Куда на этот раз? Я обернулся и увидел стоящую у тротуара жёлтую машину-мусоровоз. Из водительского окна высунулся парень в жёлтой робе, который махал мне: — Антоха! Привет!

Я обернулся по сторонам и быстрыми шагами пошёл к машине. Подойдя ближе, я узнал в крикнувшем моего соседа Василия, работающего водителем на мусоровозе. На борту его «КамАЗа» красовалась малопонятная надпись — «Спецмусортрест»:

— Васька, ты?

— А кто? Я тебе кричал, ещё когда ты в будку заходил, а ты не слышал ничего. А ща вижу — вышел, дай, думаю, крикну ещё раз. Ну, как дела?

— Вась, — я снова оглядываюсь, — а ты домой едешь?

— Ну да…

— Да? Здорово. А ты меня не подвезёшь?

— А у тебя чего, машина сломалась?

— Ну да. Типа того.

— Садись, мне-то что.

Я забрался в кабину, и «КамАЗ» тронулся. Когда мы выехали на набережную, я решил прояснить обстановку:

— Вась, а ты телевизор в последние дни не смотрел, что ли?

— Почему не смотрел? Смотрел, — отвечает Вася, не оборачиваясь.

— Да? А ты там ничего особенного не видел? Ну, про Грузию там? — продолжаю я подбираться к своей теме.

— Про эту ерунду на границе-то? Видал. Ну и правильно грузинам люлей дали, нечего было быковать на нас, — в этот раз он поворачивает голову ко мне, — правильно я говорю?

— Вась, а Вась. А ты про меня видел по телевизору? — Я начинаю нервничать. — Были какие-то сюжеты?

— Про то, что тебя убили-то? Видал. — Вася заливисто хохочет.

— И… и что ты думаешь? — Я сглатываю.

— Я? Да ничего я не думаю! Молодец!

— То есть… как? В каком смысле я молодец, Вась?

— Ну, ты же мне рассказывал, что по ящику все гонево и спланированная пропаганда для выборов, так?

— В общих чертах… так. И?..

— Вот я и говорю, что ты молодец. Первый раз в жизни так все спланировал, что люлей взвесили тому, кому надо.

— А то, что я там погиб, тебя не смущает? — Я пытаюсь понять, как мне дальше действовать. Честно говоря, реакция Васи меня не то что озадачила — испугала.

— А чего мне смущаться? Я же знаю, что там все сказки одни, да спецэффекты. Помнишь, теракт в метро был?

— Помню… у «Проспекта Мира».

— Ага. Так неделю назад сказали, что все это происки разных гондонов и наебалово. Никто не погиб, все придумали. Так и здесь. Газеты и ящик говорят, что ты ласты склеил, а ты сидишь передо мной живой и здоровый. Только заросший какой-то…

— Да уж… — соглашаюсь я.

— Слушай, — подмигивает мне Вася, — ну расскажи, как там было-то на самом деле?

— Где?

— В Грузии.

— Слушай, Вась, ну это за пять минут не расскажешь, там без бутылки не разберёшься. — И тут мне приходит в голову гениальная мысль. У Васьки-то меня точно никто искать не станет. — Кстати, Вась, а ты своих на дачу-то отправил?

— Так в июле ещё. Скоро забирать буду, а что?

— А давай сегодня бухнем?

— Ха, — вертит головой Васька, — слушай, ну ты даёшь!

— А чего?

— Да не, всё нормально. Просто ты никогда раньше не предлагал.

— Так повода не было.

— А теперь есть?

— Вроде того. А чего? Возьмём водки, закуси какой и посидим, я тебе расскажу про грузинские дела. Замазали?

— Ну, давай, конечно…

Дома у Васьки я час принимал душ, брился, чистил зубы, затем переоделся в его старый «адидасовский» костюм и пошёл смотреть телевизор. Васька довольно сноровисто накидал поляну — бутылка водки, нарезанная колбаса, сыр, огурцы, помидоры, две тарелки с дымящимся борщом и остатки салата «оливье», по-видимому, купленного в супермаркете, так как сам Васька готовить явно не стал бы.

— Ну че, отмылся, герой сопротивления? — заржал Васька.

— Почему герой сопротивления?

— По ящику сказали в новостях. Ну что, вздрогнем по одной?

Выпили. После минут десять сосредоточенно жевали. Васька хрустел огурцом, я, сконцентрировавшись на телеэкране, метал салат, практически не чувствуя вкуса. Признаться, я порядком соскучился по новостям. Можно сказать, что у меня начались информационные ломки. Я сидел, щёлкал пультом и впитывал медиа-потоки всеми порами. По РТР шла передача, рассказывающая об истории Останкинской башни:

— Старожилы всегда называли Останкино местом гиблым и проклятым. В истории Останкино впервые упоминается в 1558 году. Тогда владельцем села Останкинское был боярин Алексей Сатин. Однажды явилась к нему некая сгорбленная старуха и заявила: «Не распахивай землицу, не тревожь. На костях, на останках она древнего люда, потому и Останкино зовётся. Коль ослушаешься, прокляну это место и твой род в придачу». Не послушал её боярин, прогнал старуху, а через несколько дней был схвачен и казнён по приказу Ивана Грозного.