Концессия (СИ) - Быченин Александр Павлович

Кто-то массивный навис прямо надо мной, прикрыв от лучей Гаммы-6, но облегчения почувствовать я не успел — меня грубо пихнули ботинком, заставив перевалиться на спину и разметать конечности, но снова закрыться уже не дали, придавив всё той же ножищей. Да так, что аж грудная клетка затрещала. Впрочем, возмущаться я не стал, поскольку всю охоту к разговорам отбил револьверный ствол, с моей текущей позиции больше похожий на бездонный колодец, со дна которого поднималось дыхание самой смерти.

— А ты неплох, пендехо! — процедил главарь, сверкнув выщербленным зубом. Моя работа, что ли? Кстати, теперь он на интер перешёл. — Хорошая жертва! Великий дух будет доволен!

Это ещё что за сущность такая? Латиносы обычно придерживаются католической веры, в крайнем случае, принадлежат к последователям Санта-Муэрте, что суть секта того же католицизма. А тут дух, да ещё и Великий? Маниту, что ли? Не похож он на коренного американца или их потомка. Вообще какой-то бред…

— Ты сильный воин, гринго, — продолжил между тем расписывать мои достоинства главарь. — Ловко бьёшься! Не побоялся напасть на нас с голыми руками!

— С-сам… тьфу! Сам в шоке! — прохрипел я. — М-может, н-не надо?..

— Обязательно надо! — заверил предводитель, вперив в меня бегающий взгляд. Твою дивизию! Да он же полный неадекват, такое ощущение, что на галлюциногенах. Неудивительно, что ему сверхъестественные сущности чудятся. — Твою руку направлял сам Великий дух! И он говорит мне, что жертва достойная! Помолись своему богу, если веришь, гринго. Скоро ты встретишься с Великим… ЧТО?!

Ф-фух!.. Отвлекли… не знаю, надолго ли, но хотя бы с меня главарь слез. И на пару шагов отступил. Очень вовремя — теперь я мог относительно нормально, с учётом переломов рёбер, дышать. А заодно прислушиваться к происходящему. О чём болтают, фиг знает — слишком быстро и эмоционально, особенно прыткий типок, который то и дело тыкал пальцем в наш разгромленный трак и грузовики «диких». Типа, объясняет, что всё готово и можно валить? Кстати, а трак-то наш ободрали уже, включая кабину. Даже уцелевшие твилы открутили. Вот это скорость! Высший пилотаж мародёрства в полевых условиях, м-мать.

— Ладно! — рявкнул, наконец, главарь. — Уходим!

Ну, или что-то в этом роде, потому что все «дикие» порскнули по машинам. Рядом со мной остался лишь главарь с одним телохранителем, тем, что отделался переломом руки. И думал предводитель явно о чём-то нехорошем, причём это нехорошее напрямую касалось меня, судя по злобному взгляду.

И знаете, как в воду глядел: по результатам раздумий главарь снова навёл на меня свою монструозную пушку. Прямо в лицо, ага. И палец на спусковом крючке напрягся, выбирая свободный ход. Конец, что ли? Странно, но последнего мгновения в своей жизни я дожидался совершенно спокойно, меня даже дрожь бить перестала.

Если ничего не можешь поделать, хотя бы уйди достойно. Скорей бы уже… чего он медлит? Ого! Револьвер опустил… мало того, ещё и в кобуру сунул. Да что вообще происходит?!

— Пойдём, Пепе!

Да ладно! Чтобы мне, и настолько повезло? Где бы записать…

Между тем поражённый не меньше меня Пепе что-то возмущенно зашипел на испанском и потянулся здоровой рукой к дробовику, но главарь пресёк попытку неповиновения в зародыше:

— Оставь, я сказал! Этот гринго слишком хорошая жертва! Великий дух желает испытать его судьбу!

— Уверен, хефе? — перешёл на интер и телохран. — А как же моё право на месть? А как же Хорхе?

— Он бился с вами честно! — отрезал главарь. — Идём, я сказал.

— Да, хефе! — прорычал телохран.

Шагнул было вслед за потерявшим ко мне интерес предводителем, но оглянулся и прошипел:

— Рано радуешься, пендехо! Пуля в голову лучше, чем зубы бегунов-чита! Удачи не желаю, не поможет!

— Эй!

— Чего, пендехо?

— Я тебя запомнил.

— Ну-ну… очень смешно, пендехо!

— Пепе!

— Иду, хефе! Бывай, гринго! — сплюнул напоследок телохран и бросился догонять раздражённого главаря.

А я лежал на жёсткой земле, вперив невидящий взгляд в безоблачное небо, и не верил своему счастью. Вот только счастью ли?..

… давно уже улеглась пыль, вздыбленная траками «диких», да и гул электромоторов, казалось, навечно поселившийся в ушах, стих, а я всё никак не мог заставить себя пошевелиться. Неужели выжил? Да, жестоко избит. Да, всё тело ноет от боли. Да, один в саванне. Да, без оружия, хотя есть кое-какие варианты. Но ведь жив! А значит, есть шанс? До темноты ещё долго, можно попробовать идти в сторону Мэйнпорта, а там, глядишь, кто-нибудь и подберёт… например, спасательный отряд. Или патруль СБ… не могут же в городе просто на нас наплевать, записав в приемлемые потери? Или могут?.. Всё равно двигаться лучше, чем лежать и ждать у моря погоды. В крайнем случае поищу какое-нибудь укрытие и в нём скоротаю ночь, чтобы на следующий день продолжить движение…

— Р-р-р-р-р!!! — донеслось откуда-то сбоку, и я сам не заметил, как оказался на ногах.

Мало того, ещё и к траку отскочил, чтобы хоть какая-то преграда на пути неведомого хищника появилась. Да вот хотя бы пассажирская дверь… или вообще в салон забраться… ф-фух, успел… теперь абстрагироваться от волн боли из переломанных рёбер и отбитых внутренностей, и осмотреться, как следует. А там видно будет, что дальше делать.

Собственно, так и поступил, поскольку окна кабины, несмотря на трещины и картечные оспины, кое-какую обзорность обеспечивали. И уже через пару секунд издал разочарованный стон: долбаный Пепе, накаркал! Компанию мне в текущий момент, помимо почивших соратников, составляли поджарые хвостатые кошки числом две. Здоровенные, сука. С земного леопарда. Да-да, те самые бегуны-чита, я их хорошо запомнил ещё со вчерашнего дня, когда парочку таких же эсбэшники отогнали. Подкрались зверюги абсолютно незаметно, можно сказать, повезло, что одна из тварей предупредила меня рыком. Видимо, решила припугнуть потенциального конкурента за пиршественный «стол». Каковым, как бы цинично это не звучало, являлся Серхио — кошки заявились как раз с его стороны. Одна из них сейчас активно обнюхивала безжизненное тело, а вторая рычала на меня, совершенно по-собачьи вытянувшись в струнку.

Н-да, ситуация… с одной стороны, укрылся. Ну, хоть как-то. С другой — с испугу неверно оценил обстановку и сам себя загнал в ловушку. Вот что делать, если тварюги решат полакомиться свежатинкой? Вряд ли, конечно, при наличии такого количества падали… м-мать, это же я про Серхио и Джонни! А куда деваться? Факт есть факт… а я безоружен и избит, так что о бегстве нечего даже и думать. Да и куда бежать? На открытой местности кошки меня в два счёта догонят и порвут. Чисто из принципа. Или спортивного интереса, как вариант. И что теперь? Ну, допустим, двери я заблокирую… правая целая, и замок работает. А левую можно изнутри притянуть стяжками для кабелей, которых у меня при себе целый пучок. И за что зацепить найдётся. А дальше-то что? Кто даст гарантию, что они окна не высадят? Когтища-то вон какие! Но лобовуха картечь выдержала… сидеть на попе ровно и ждать? А если они нажрутся и спать лягут где-нибудь поблизости? Или остальная стая пожалует? А что твари голодные, это к гадалке не ходи — вон как облизываются! А одна уже кровь с дороги слизывает и этак нехорошо на меня косится. Про вторую, которая по-прежнему рычит, и вовсе молчу. И отбиться нечем… а нечем ли?! М-мать!

Вовремя я в водительское окошко покосился. Одного взгляда хватило, чтобы мозг пронзила нехитрая логическая цепочка: Джонни — пистолет — тесак. Да-да, вы не ослышались, Пепе мародёрку до конца так и не довёл. Мало того, ещё и мачете забыл подобрать. Или сознательно бросил, как не оправдавшее надежд. Кто их, «диких», разберёт? Может, у них ещё и культ оружия какой-нибудь присутствует. В любом случае, если не доводить ситуацию до абсурда, то есть не дожидаться, когда кошаки подберутся поближе к траку, то можно и попытаться. Быстрый рывок к клинку, потом к трупу, один взмах — и вуаля! Но это в идеале, конечно же. На деле хрен знает, как долго придётся с рукой провозиться — я ни разу не мечник, но по опыту разделки говяжьих рёбер могу сказать, что кость вот так вот запросто не разрубишь. А что тогда? Да пофиг вообще, другого варианта всё равно нет. Продышаться только напоследок, да заранее стяжки подготовить, чтобы потом не рыться лихорадочно в инструментальном поясе. Который с меня, кстати, снять не удосужились. Ф-фух, вроде готов!..