Мортал - Филимон Грач

– «Ох, уж, мне эти искусствоведы! – бывало скажет Мечтатель, глядя, как все ночи напролёт те просиживают свои атласные штаны в залах Всемирной Библиотеки, или до одури в глазах копаются где-нибудь в развалах на территории Старых Вещевых Складов в поисках хоть какой-нибудь залежалой сенсации. Для тех, кто ещё не в курсе, Мечтатель будет рад пояснить, что слухи во Вселенной распространяются со скоростью мысли! Как раз это и привлекает сюда господ из «Ипносферы», база которой находится на Старой Планете. Хотят летать дальше, выше, быстрее? Формула скорости мысли проста и очевидна: не нужно ракет, не нужно топлива! Мысль, как чёлн, и духовная сила, выпрямляющая пространство до самых отдалённых её пределов! Мечтатель говорит, что Музыканта унесла река жизни, а сам, между прочим, не торопится признать, что как только все юридические формальности между ними были соблюдены, то Музыкант, в соответствии с его новым статусом «путешественника класса «А», был тут же отправлен Мечтателем в его новое авторское измерение. В известных попечительских кругах считается, что оно нестандартное! Это их право, выбирать язвительные формулировки и наклеивать людям ярлыки. Со скоростью мысли – это как первый полёт в космос или погружение в морскую пучину, когда, казалось бы, что все риски тобой уже давно просчитаны и остаётся всего один-единственный, который необходимо увидеть собственными глазами и прочувствовать собственной кожей. Но как сделать так, чтобы человек, когда мы действительно говорим о формуле скорости мысли, стал, наконец, тем самым соответствующим значением в уравнении, при котором путешествие по каналам собственного сознания обернулось бы для него практическим делом? Ну, во-первых, тогда ему следует избавиться от тела и стать даже не просто тонким как лист и невесомым как воздух, но доступным собственному пониманию с точки зрения его нетрадиционного перемещения в агрессивном пространстве земной утробы. Необходимо поверить в себя!..Увы, слаб человек! Его непомерно возросшие за последнее время плотские желания, наряду с техническим прогрессом, в этой жизни часто выступают за него в качестве предписанного свыше квази-оправдательного приговора. Люди сначала бегут от себя, но, едва отбежав до своего последнего предела в зоне привычной ментальной видимости, тут же стремятся вернуться обратно, оправдываясь перед собою тем, что они, якобы, были смертельно больны ностальгией. Эм не исключение! Часто оставаясь наедине со своими мыслями, Эмигрант любил побродить по окрестностям городка без названия, заглянуть на Старые Вещевые Склады, когда-то брошенные их недальновидными предшественниками.

– «Здесь никому ничего не нужно! – с горечью констатировал он и вдруг, неожиданно оппонируя себе самому, вслух возражал: – а, тебе?»

– «И мне!» – тут же отвечало эхо, его двойник.

Но там, на Складах, при ломком свете от допотопного динамо можно было, не торопясь, полистать полуистлевшие страницы огромных, как столешницы, фолиантов или послушать сливающийся в единый литургический мотив бой старинных часов, свезённых сюда со всего Света. Старые Вещевые Склады были самым настоящим царством антиквариата. Это Меч присоветовал Эмигранту наведываться сюда «для психотерапии». Сейчас уже многое подзабылось, а тогда, на месте привычного времени, перед Эмигрантом образовалась вдруг огромная чёрная дыра, грозившая поглотить вместе с ним не только мир материальный, но и мир его духовных ценностей. Кажется, «самолечение» не дало побочного эффекта? Теперь Эмигранту требовалось последнее усилие, чтобы окончательно вырвать себя из цепких лап депрессии, но ему по-прежнему чего-то не хватало. Пытаясь вспомнить, что именно, Эм напряг свою память, как делал это всегда в своё отсутствие, и вдруг снова увидел Мечтателя перед собой;

– Меч?

– Держи! – сказал Мечтатель, протягивая Эму Чистый Лист Бумаги, на нём снова отпечаталось ключевое слово.

– Сам понимаешь! Никаких аналогий не провожу… – Мечтатель глубоко затянулся горьким сигарным дымом, так что, глядя на него, Эмигрант вдруг невольно сам закашлялся:

– Не тяни Меч, говори! Но Меч! Этот Меч, как всегда, лишь молча улыбался в ответ, – ну, точно! Что-то случилось, да?

– Не паникуй! – Мечтатель расстелил перед ним пожелтевший от времени лист бумаги современного формата А-4, был он весь исчиркан детской рукой и все эти каракули светились, будто отслаивались от поверхности, и если долго смотреть на них, то они становились похожими на нейронные связи в мозгу у человека, словно пучки, часто пересекаемые поперёк другими красными линиями.

– Сможешь прочесть? – спросил Мечтатель, улыбаясь.

Эм пожал плечами и неуверенно произнёс:

– Ну, я попробую…

Вздохнул.

– Хорошо! Начнём вот отсюда! – Меч пальцем ткнул в самый центр листка и нейронные линии, прижатые им, закрутились спиралькой, наподобие пружины в часах, – чего не хватает…ну? Эм смотрел, раздёргивая веки, но ничегошеньки не видел. Ему вдруг стало обидно до слёз, что он, бестолочь, не может разобрать таинственных символов, закрученных спиралью. Похожее чувство неловкости ему доводилось уже испытывать однажды на сеансе у гадалки, когда, окончательно изуверившись в благосклонности судьбы по отношению к её благоверному, жена уговорила Эмигранта пойти вместе с ней для снятия порчи, как она считала. Он пошёл и даже высидел до конца унизительный сеанс спиритизма, и его тоже тогда подмывало встать и уйти, но ему тогда так и не достало мужества это сделать. Кажется, это было так давно, а сегодня, находясь в окружении своих несимметричных отражений, ему самому пришло время проявить талант нелицензионного экстрасенса. Путешествуя во времени, мы часто думаем, что однажды это уже происходило с нами. Тогда, почему мы не хотим возвращаться туда, когда сами только и мечтали о том дне, чтобы заглянуть в своё будущее? И чего добивается Меч? У него, вообще, может быть свой интерес в этом деле? Меч самодостаточен, а не знает, что Чёрную Дыру Сознания невозможно стереть посредством исследовательского приближения изнутри? Мечтатель аккуратен, хотя и не дипломат. Эму кажется, что Меч во многом схож со своим прототипом, тот тоже лучше рубит вдоль под тяжестью собственного знания, проходя сквозь мягкую плоть, он врезается в твердь под нею и… увязает! Ему б пойти назад, а он не может? «Подсказками сыт не будешь» – это, ведь, его слова? «Мы разрываемся между снов, не зная, что происходило с нами на Земле пока мы спали?» – мысль, показавшаяся Эмигранту несвоевременной, немного отвлекла его, но даже того, что было сказано кем-то за несколько секунд до его окончательного пробуждения, само, пройдя сквозь будничный сон, послушно вернулось к нему обратно в явь, обычно легко творимую людьми в состоянии аффекта. Тая, строка в его пробуждающемся сознании говорила ему, что не пришло ещё время для осознания всех тех глубинных процессов, что впервые за много лет так явственно обнаружили себя наличием прямой связи между прошлым и будущим. Странно, но когда он открыл глаза, то вместо памяти, зацепившейся за последнне воспоминание, перед его глазами вдруг опять возник листок, охваченный желтизной, так происходит, когда под ним помещают горящую свечу или спичку. Но жёлтые пятна почернели, а вместо огня наружу прорвались огненные строки: – «Я – «Кига Без Названия!» Во Всемирной Библиотеке пахнет временем, таким его больше нигде не встретишь, и оно здесь совсем не опасное, и если броситься в него, как в реку, то стопроцентно не утонешь. Эм бродит среди высоченных стеллажей, плотно заставленных книгами, снизу они выглядят как стены, покрытые плесенью и проход между ним настолько узок, что когда ты идёшь по нему, то словно скользишь между двумя тонкими стеклянными пластинами, поэтому идти приходится осторожно, опасаясь, чтобы они не треснули ненароком и не посыпались на тебя сверху острыми осколками. Сквозь время, спрессованное в стекло, Эм проходит почти наощупь, но если совсем закрыть глаза, то проводником сквозь эти книжные туннели становятся прозрачные тени, которые скользят вместе с тобой как призрачные видения. «Возможно, это и есть воспоминания, что сами когда-то оторвались от большой памяти по имени «молодость»? Чудеса случаются, когда их планируешь и только в твоём собственном измерении всё принадлежит тебе одному, вот почему здесь человеку нет нужды заботиться о хлебе насущном. Едва касаясь стёкол руками, Эм представил себе год шабад, растянувшийся на века. Теперь, чтобы взяться рукой за книжный переплёт, Эму нужно думать о том, как плохо должно быть жить, совсем не отдыхая. Вчера он представлял себе жизнь совсем иной, а сегодня, проходя вдоль длинных стеллажей, огороженных стеклянными плитами, Эм боится разбить их; снизу – это дни и годы, а сверху, это то, о чём можно мечтать, но достичь вряд ли удасться. Боясь неверных движений, Эм крутится на месте, вряд ли осознавая, что таким образом он вкручивает себя в землю, Джордж Харрисон был прав, – «There's people standing around, who'll screw you in the ground! Эм оступился, эхо упругим крылом ударило рядом и он от неожиданности опрокинулся спиной на стеллаж, с которого тут же взъерошенными курицами спархнули старые книги. Книг было так много, что шорох их страниц полностью заглушил звон разбитого стекла, нагнувшись, Эм в ужасе закрыл глаза, а уши зажал ладонями, он успел ощутить только несколько ударов сверху, а потом навалилась тишина, сопоставимая с полным безмолвием – миллионы листков формата А-4 кружили в небе и Эму было странно осознавать, что здесь все книги, окзывается, были без названия!