В провинции у моря. Книга вторая (2015–2017) - Александр Гранов

P.S. Нота «до» соответствовала красному цвету, «ре» – фиолетовому, «ми» – синему, «фа» – голубому, «соль» – зеленому, «ля» – желтому, а «си» – оранжевому.

Не смешное первоапрельское…

Сегодня в Сочи первое апреля,но пасмурно, туманно, дождь идет,штормит волна, бухалово не греет,скудеет кризисом убитый МРОТ…

Не шутится под пасмурность природы,и как смеяться, если не смешно…Но где-то веселятся ведь уроды,в день дурака им весело. Говно…

Да и чего такого мы нашутим,после Мистралей не перешутить.Но интересно, как смеялся Путин,услышав весть от мастеров острить…

Мистрали, дескать, отданы ЕэСу,остались в дураках в день дурака.Мы здесь вот шутим, вы ж пребудте в стрессе,лишь наслаждаясь радостным «ха-ха»…Как говорил товарищ  Жиманецкий,у них в Одессе это не едят,там на Привозе вам такое взвесят…Не шутится, хочу в Союз, назад!

Печаль Эрато

«Трахнул музу я несвоевременно»!

Я твоими стихами беременна,Не бывает ужаснее бремени.Это даже не преступление,Это просто мозгов помутнение.

Как таким я стихам стала Музою,Видно, Зевсу я стала обузою,На меня, видно, небо обрушилось,Не достойна, как видно, я лучшего.

Согрешу я абортными родами,Стыдно мне разрождаться уродами,Стыдно тупость и глупость вынашивать,Удавиться – и то было б краше мне.

Ой ты доля суровая Музина,Как же мне обойтись без подгузников,Трахнул сонную он меня силою…Смою грех этот только могилою!

Заливка…

Уповать ни на что не ноя,Залив заливая заливкой,Мерою меряя сноваСтыки морских переливов.

Заливкою фотошопа,Отшопленную дизайном,Чтоб в полумраке топыНа что-либо не притязали…

Марлины в марлЁвых бреднях,Мерланги на сковородке.На Генуэзский дротикМеняю улов, не против…

Очнулась веков дремота,Как пробка из старой бочки…Юг оживает ночью,В чресла вливая квоты.

Квоты на постиженьеВсех сокровенных знаний,Квоты на обладанье,Квоты на излиянья…

Южный лежащий месяц,Словно браслет с запястья,Всех, кто под ним, пометил,Тоже дал квоту счастья.

Лунной плыву дорожкой,Пенный глотая фосфор,Древний во мне ожил кто-то…Так бы и вплыть вот в Бос Фор.

Жабристым Ихтиандром,Дружбу водя с дельфином,Плюнуть на социум странный,В море расправить спину…

Утро залив осветит,Будут нырять в нем дети,Мерланги залезут в сети.За все видно Ной в ответе…

О чаче, ТВ и twixe…

Предо мною богиня, стукачкаДва в одном, как о «Twixе» реклама.Перейдем-ка мы с нею на чачу,Ничего, что вставать завтра рано.

Мне ведь тоже чего есть припомнить,Ощутив аромат перегонки,Будем пить до беспамятной комы…Ведь от чачи ни боли, ни ломки.

Нелокальность ирландская Белла,Нам невнятностью слов замаячит,Заплетенный язык станет смелым,Значит действует, действует чача.

Рвутся мыслимых уз все пределы,Сокрушают антропность константы.Насладимся межгендерным креном,Нереально-эмическим траншем…

Парадигмы двадцатого века,Рушат Кантовы Императивы,Лишь импринтинг ведет человека,Контур сомы, сегодня активный.

Расширяя сознание чачей,Рвем зацепы, из прожитых жизнейЧистить контуры надо почаще,Лучше пить, чем смотреть телевизор.

Это в нем стукачи мы и боги,Ненавистники собственной жизниВ нем мы все примитивно убоги…Смотришь? Смотришь и заживо гибнешь.

Слепое братство Гомером меря

«или идите… Хотя бы к Гомеру!»

да втуне яствохоть пашем в меруслепое братствоГомером меря

пиши в кутузкена пересылке льне куртуазныпоэты в ссылке

слепым быть надоГомером верночтоб чистым ладомпеть не на нервах

на свежих ранахсоль душной верыне до нирваныне до безмерья

надежды чайкав Эгейском мореу волн отчаяньев них вздох прибоя

от Трои троллимИтака где тывкушем роллыназло наветам

обвис наш парусни волн ни ветрани румб ни градусни километра

пространство сжатои время в трансезнакомый атомпоет романсы

о колокольцединь динь звеневшемо юном сердцев любви сгоревшем

мелькают годыне пашет мерини мы в свободууже не верим

Кто был love и кто был lucky…

луг весенний где нет сенатам не знают про ДООС6 аэнтомолог парень смелыйколет намертво стрекоз

общество стрекоз охраныдобровольное по сутистрекоза иголка травмавне ДООС стрекозьи судьбы

бабочка Бобо Тригоринчайка труп таксидермистморе берег ветер кроныкружево бельё батист

чайка труп ружье патроныбез патронов просто палкабез патронов просто троллингмаргинал бродяга сталкер

радость горе ли потехаодноактная случайностьне до смеха ли до смехавыстрелы всегда нечайностьрозенкранцы гильденстерныне осилившие флейтужизнь закончившие скверновпрочем и за них налейте

быть не быть отсеет моревсе волна омоет знакиЧехов Мопассан Тригоринкто был love и кто был lucky

ива ракита верба

ива ракита вербававилонская плачетплена не держат нервынет в Вавилоне счастья

ива верба ракита,пальмы под ноги ветвиосанна осанна крикитут же распят и предан

ибо сказал всем правдуона же как нож не правымсказал мол равны у Богаизбранные убогие

ива верба ракитаарфа на ней виселабыло все тайной сокрытослышишь струна запела

Май 2015

Желтый ёж

В разнообразье вечероввсе было очень ничего,вот только очень очень жаль,что нет в них желтого ежа.

В однообразье нудных днейунынье очень нужных дел,предчувствий сбывшихся. В них жуть,в них страшно желтому ежу.

А утренняя чехардане жизнь, а так – белиберда.В ней даже муторно ужу,не то что желтому ежу.

Когда ж наступит ночи часи бред сует покинет нас,наступит явь, а может сонобщенья моего с ежом.

Давайте ж ночью не шуметь,а сны заветные смотреть,с надеждою сомкнув глаза,в них гладить желтого ежа!

Крымское вино в Сочи

«В сочинской резиденции Бочаров Ручей прошла встреча президента России Владимира Путина и госсекретаря США Джона Керри. В ходе четырехчасовой встречи в Сочи Путин угостил Керри крымским вином…»

«Истинно говорю вам, если не обратитесь

и не будете как дети, не войдете

в Царство Небесное»

«Притча о богаче и Лазаре»

Чтоб грудь нам не царапать в споре – чья вина,Давайте лучше выпьем Крымского вина.Здесь выпьем, в Сочи, под журчание ручья,Признав, что в Новороссии у нас ничья.

Журчит смиряющий политиков ручей,Под Крымского глоток Донбасс уже ничей.Российско-крымского янтарного вина…Мы вроде их не шлем, они ж идут все на!

Но это кажется, что на, идет все по…Всем заслоняют Небо взрывы, кровь и пот.От века главный враг один – телец златой,Он нам не друг, войне не скажет он: «Постой».

И нужен Моисей, чтоб сокрушить тельца,Три тыщи с лишним лет той битве нет конца.Крушат, крушат тельца, но снова он встает,Чтобы вершить постыдно-монетарный гнет.

Чтобы наживой заслонить весну мечты,Тревожными чтоб были тягостные сны,Чтоб жизни радостней стал сумрачный погост,Не просыхали чтоб глаза от горьких слез.

От ужасов войны нам только в детство путь,Там радость лишь в цене и нет кредитных пут,А если и война, то только как игра…Блаженна в помыслах святая детвора.

Как сложно не убить в себе юнца трех лет,Которому легко смотреть на этот свет.Легко, пока не станут воевать всерьёзМужи, чтоб порешать какой-нибудь вопрос.

Им, собственно, одно приходиться решать,Кому из них и что должно принадлежать.И не поймут – этот вопрос не разрешим,Ибо их много, а телец, увы, один…

Он призван ссорить всех, а не обогащать.Под блеском золота скрывается печать,В сердца несущая лишь ненависть и смерть.И никому не будет персональных мер,

Лишь мерою, какой вы мерите другим,Сполна отмерят вам. Процесс неумолим.Слова эти Христом озвучены давно,Но у богатых на свой лад все решено,

А потому у них свои попы, кресты.Заплачено, и перед Небом все чисты.Приятно ощущать, что ты почти-что бог,С деньгами в Рай – богатым нет иных дорог.

Но вспомните, богатый в притче возопил,Чтоб бедный Лазарь ему муки облегчил…Но только, видно, притчи не в чести Христа,У власти золота свой дьявольский устав.

А Крымское вино, как робкий шаг к Христу,В нем мирной жизни человеческая суть,В нем просветление, надежда, в нем мечта…Ведь, даже не воюя, человек устал

От погребальной яви частых похорон,От надмогильных звуков, вылившихся в стон…Звенит надеждой в Сочи Бочаров ручей,Полнее до краев всем Крымского налей.

По умолчанью можно выпить иль под тост.Не суть, нам, главное, с повестки снять вопросО том, кто победит, о том, кто прав, не прав…Мы рождены, чтоб жить. И в этом высший драйв!

Здравствуй, Поль!