Сборник стихов - Белла Ахмадулина

Луг зелёный

Текст к телевизионному фильму режиссера А. Ремиашвили «Луг зеленый».

За кадром читала Б. Ахмадулина.

Еще не рассвело во мгле экрана.Как чистый холст, он ждет поры своей.Пустой экран увидеть так же странно,как услыхать безмолвную свирель.

Но в честь того, что есть луга с росою,экран зажжется, расцветут холсты.Вся наша жизнь — свиданье с красотоюи бесконечный поиск красоты.

О зритель, ты бывал в Тбилиси?Там в пору наших холодовцветут растения в теплицепроспектов, улиц и садов.

Там ты найдешь друзей надежных.Пусть дружба их тебя хранит.Там жил да был один Художник…

Впрочем, дорифмовать мне придется потом, сейчас некогда, потому что Художник — вот он, перед Вами, вон тот, который разговаривает с Девушкой. Потом он пойдет по улице, встретит знакомых, поговорит с ними о том, о сем. Но я знаю, что он все время думает о своей работе и, если заснет, он увидит ее во сне. Это бывает с каждым из нас, только у нас с Вами своя работа, а у Художника — своя. Все, что он видит, так или иначе связано с холстом, который еще не начат. Давайте посмотрим, что происходит с Художником, или в Художнике, пока он не взял в руки кисть…

Девушка уходит, но, разумеется, она скоро вернется. Она очень много значит для нашего Художника, но он пока этого не знает…

…Взгляните на этого незнакомца. Еще раз взгляните. Хорошо, что Вы познакомились, — Вам еще предстоит встретиться…

Этого человека с цветами Вы тоже скоро увидите… Хочу предупредить Вас, что при следующей встрече эти милые, почтенные и вполне реальные тбилисские жители могут показаться Вам несколько странными и причудливыми. Дело в том, что в следующий раз Вы увидите их такими, какими увидит их Художник. Кто знает, какими видят нас художники? А ведь они нас непременно видят, иначе бы мы не узнавали себя или что-то свое в их полотнах, книгах или в кино…

Ну, что ж, художники всегда видят нас, а мы на этот раз будем подглядывать за Художником…

Понаблюдаем за экраном,а холст пусть ждет своей поры,как будто мы в игру играем,и вот Вам правила игры.

Поверьте мне, как я Вам верю,И следуйте за мной теперь.Есть тайна за запретной дверью,а мы откроем эту дверь,

Войдем в простор чужих владений!Художник наш вот-вот заснет.Вы — зрители его видений,а я в них — Ваш экскурсовод.

Заснул Художник. Холст не начат,меж тем идет куда-то он.Что это значит? Это значит,что наш Художник входит в сон.

А нам, по волшебству кино,увидеть сон его дано.

Зеленый луг — всему начало,он — всех, кто есть, и все ж — ничей.И, музыку обозначая,растет цветок-виолончель.

Смотрите, глаз не отрывая!Трамвай — по лугу? Вздор какой!Наверно, слышит звон трамваяХудожник, спящий в мастерской?

Все это — не на самом деле.У сновидений свой закон.Но по проспекту РуставелиВам этот человек знаком.

Зачем он здесь — для нас загадка.Мы разгадаем этот кадр.Нет музыки без музыкантаи, значит, это — музыкант.

Пусть он не видит в этом смысла.Он странен и чудаковат.Он так Художнику приснилсяи в этом он не виноват.

Художник то стоит, то ходит,коль он не хочет рисовать,а музыкант играть не хочет,я перестану рифмовать.

Но в чем же смысл, и выход где же?Не верьте! Это пустяки.Рука поэтов пишет реже,чем их душа творит стихи.

Порой искусство-это доблестьдо времени не взять смычкаиль ждать, пока созреет образ,сокрытый в глубине зрачка.

Художник смотрит в даль пространства.А истина — близка, проста.Ее лицо вовек прекрасно.В ней — весть любви, в ней — суть холста.

Взгляните, сколько красок дивныхтаит в себе обычный день.Вершат свой вечный поединокХудожник и его модель.

Их завершенный холст рассудит,мне этот труд не по плечу.Играет этот, тот рисует,Вы смотрите, а я — молчу.

Зачем часы? Затем, наверно,что даже в забытья своеммы все во времени живеми слышим: к нам взывает время.

Любой — его должник и должендолг времени отдать трудом,и наше назначенье в том,и ты рисуй, рисуй, художник

Уже струна от натяженьяустала. Музыкант, играй!Прилежный маленький трамвай,трудись, не прерывай движенья!

Расчетом суетного жестане вникнуть в тайну красоты.Неисчислимо совершенство.Художник, опрометчив ты.

Ты зря моим речам не внемлешь.Взгляни на Девушку. Она —твое прозрение, и в ней лишьгармония воплощена.

Постигло истину простуютех древних зодчих мастерство.Ну, что же, чем сложней раздумье,тем проще вывод из него.

Вот наш знакомый. Он, во-первых, —садовник, во-вторых, влюблен,и, значит, в-третьих, он — соперниктого, кому приснился он.

Не знает он, что это — Муза.Художник ждет ее давно.В нерасторжимость их союзанам всем вмешаться не дано.

Как бескорыстная копилка,вбирает сон событья дня.Но в шутке этого конфликтаВы разберетесь без меня.

И без меня героям теснона этом маленьком лугу.Вам не наскучил автор текста?Вот он умолк — и ни гу-гу.

Привет Вам! Снова все мы в сборе,но нет ни луга, ни травы.Художник и Садовник в ссоре,зато не в ссоре я и Вы.

Надеюсь, Вас не раздражает,что луг сменился мостовой?Любой исконный горожанинво сне вернется в городовой.

Чужие сны мы редко смотрим.Пусть это спорно и смешно —мы посмеемся и поспорим,когда окончится кино.

А это кто еще со стулом?Пока Художник не заснул,он видел стул. Потом заснул они вновь увидел тот же стул.

И наши с Вами сновиденьяпорой запутаны, сложны,а сны Художника цветнее,диковинней, чем наши сны.

Поэтому, без колебанья,Вас заклинаю, как друзей:завидев в кадре надпись «Баня»,Вы ни на миг не верьте ей.

Как эпизод ни странен, я бысказала: суть его проста!Здесь только вывеска — от яви,все остальное-прихоть сна.

Когда Художник холст затеял,он видел струны и смычок.Был в памяти его затеряноркестр, печальный, как сверчок.

Приснился он совсем не к месту —сверчок, забывший свой шесток.Оплошность мы простим оркеструза то, что музыку исторг.

Сомненья лишние отбросьте,не так загадка мудрена, —мы в сне чужом всего лишь гостяи наше дело сторона.

Лик. А Художник ищет блика.Бывало ль с Вами то, что с ним?Порой прекрасное так близко,а мы зачем-то вдаль глядим.

Погрезим о морском просторе!Там синь, сиянье, там весна.Хоть в сне чужом увидеть море —и то заманчиво весьма.

А вот и добрый друг растений,жарой полуденной томим.Он, кажется, и сам растерян,что снится именно таким.

Зачем он согласился сняться?Ах, беспокойство, маета!Причем здесь лошадь и возница?И форм античных чистота?

Друзья, победа и блаженство!О сновиденья произволаХудожник ищет совершенства —неужто он его нашел?

Удел художникам поэтанаверно именно таков:у классики просить совета,ответа ждать от мастеров,

Разъятая на части цельность —лишь символ творческих невзгод.Художник ищет драгоценностьгармонии — и он найдет.

Прекрасный, цельный образ миравзойдет пред ним когда-нибудь.Боюсь, что я Вас утомила.Позвольте мне передохнуть.

Луг зеленый, чистый дождик…Может, в этом выход твой?Что же ты, наш друг Художник,поникаешь головой?

Песенка еще не спета,не закончены труды.Не послушать ли советанеба, дерева, травы?

Ты дошел до поворота,от сомнений изнемог.Слушай — вечная природаподает тебе намек.

Вникни взглядом просветленнымв прелесть женского лицаи прочти в листе зеленомтайну нотного листа.

Вы скажете, что не разумен.Мой довод, но сдается мне,что тот, кто наяву рисует,порой рисует и во сне.

Вся эта маленькая повесть —попытка догадаться, каквершит Художник тяжкий поиски что живет в его зрачках.

И вы не будьте слишком строгик тому, что на экран легло.Тем более, что эти строкимне доставались нелегко.

Смотрите, если интересно,побудьте без меня сейчас.Не думал вовсе автор текста,что он догадливее Вас.

Художник медлит, дело к полдню.Срок сна его почти истек.Я голосом моим наполнюего безмолвный монолог.

«Я мучался, искал, я страждалсобою стать, и все ж не стал.Я спал, но напряженьем страшнымя был объят, покуда спал.

Отчаявшись и снова веря,я видел луг, и на лугуменя не отпускало время,и я был перед ним в долгу.

Хотел я стать светлей и вышевсего, чем и недавно был.И снова ничего не вышло.Я холст напрасно погубил».

Он самому себе экзаменне сдал. Но все это смешно.Он спит и потому не знает,что это — сон или кино.

Он выхода пока не видит.Лежит, упав лицом в траву.Во сне — не вышло. Может, выйдетнемного позже, наяву.

Мы рассуждаем про искусство.Но речь пойдет и о любви.Иначе было б очень скучноследить за этими людьми.

Взгляни внимательней, пристрастней:холсты, луга, стихи, леса —все ж не бессмертней, не прекраснейживого юного лица.

Не знаем мы, что будет дальше,что здесь всерьез, а что игра.Но пожелаем им удачи,любви, искусства и добра.

Кажется, на этот раз Художник обрел то, что искал. А что будет с ним в следующий раз, — мы не узнаем, разве что приедем в Тбилиси и придем к нему в мастерскую. Не взыщите, если эта история показалась Вам замысловатой. Так или иначе — она кончается. Но помните — я задолжала Вам одну рифму.