Избранное - Эдуард Асадов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
ОШИБКА
К нему приезжали три очень солидных врача.Одна все твердила о грыже и хирургии.Другой, молоточком по телу стуча,Рецепт прописал и, прощаясь, промолвил ворчаО том, что тут явно запущена пневмония.
А третий нашёл, что банальнейший грипп у него,Что вирус есть вирус. Все просто и все повседневно.Плечо же болит вероятней всего оттого,Что чистил машину и гвозди вколачивал в стену.
И только четвёртый, мальчишка, почти практикант,На пятые сутки со «Скорой» примчавшийся в полночь,Мгновенно поставил диагноз: обширный инфаркт.Внесли кардиограф. Все точно: обширный инфаркт.
Уколы, подушки… Да поздно нагрянула помощь.На пятые сутки диагноз… И вот его нет!А если бы раньше? А если б все вовремя ведать?А было ему только сорок каких-нибудь лет,И сколько бы смог он ещё и увидеть и сделать!
Ошибка в диагнозе? Как? Отчего? Почему?!В ответ я предвижу смущенье, с обидой улыбки:— Но врач — человек! Так неужто, простите, емуНельзя совершить, как и всякому в мире, ошибки?!
Не надо, друзья. Ну к чему тут риторика фраз?Ведь честное слово, недобрая это дорога!Минёр ошибается в жизни один только раз,А сколько же врач? Или все тут уж проще намного?!
Причины? Да будь их хоть сотни, мудрёных мудрей,И всё же решенье тут очень, наверно, простое:Минёр за ошибку расплатится жизнью своей,А врач, ошибаясь, расплатится жизнью чужою.
Ошибка — конец. Вновь ошибка, и снова — конец!А в мире ведь их миллионы, с судьбою плачевной,Да что миллионы, мой смелый, мой юный отец,Народный учитель, лихой комиссар и боец,Когда-то погиб от такой вот «ошибки» врачебной.
Не видишь решенья? Возьми и признайся: — Не знаю! —Талмуды достань иль с другими вопрос обсуди.Не зря ж в Гиппократовой клятве есть фраза такая:«Берясь за леченье, не сделай беды. Не вреди!»
Бывает неважной швея или слабым рабочий,Обидно, конечно, да ладно же, все нипочём,Но врач, он не вправе быть слабым иль так, между прочим,Но врач, он обязан быть только хорошим врачом!
Да, доктор не бог. Тут иного не может быть мненья.И смерть не отменишь. И годы не сдвинутся вспять.Но делать ошибки в диагнозах или леченье —Вот этих вещей нам нельзя ни терпеть, ни прощать!
И пусть повторить мне хотя бы стократно придётся:Ошибся лекальщик — и тут хоть брани его век,Но в ящик летит заготовка. А врач ошибётся,То «в ящик сыграет», простите, уже человек!
Как быть? А вот так: нам не нужно бумаг и подножьяПорой для престижа. Тут главное — ум и сердца,Учить надо тех, в ком действительно искорка божья,Кто трудится страстно и будет гореть до конца!
Чтоб к звёздам открытий взмыть крыльям, бесстрашно звенящим,Пускай без статистик и шумных парадных речейДипломы вручаются только врачам настоящимИ в жизнь выпускают одних прирождённых врачей.
Чтоб людям при хворях уверенно жить и лечиться,Ищите, ребята, смелее к наукам ключи.У нас же воистину есть у кого поучиться,Ведь рядом же часто первейшие в мире врачи.
Идите же дальше! Сражайтесь упрямо и гибко.Пусть счастьем здоровья от вашего светит труда!Да здравствует жизнь! А слова «роковая ошибка»Пусть будут забыты уверенно и навсегда!
1984 г.НАДЁЖНОЕ ПЛЕЧО
Ах, как же это важно, как же нужноВ час, когда беды лупят горячоИ рвут, как волки, яростно и дружно,Иметь всегда надёжное плечо!
Неважно чьё: жены, или невесты,Иль друга, что стучится на крыльце.Все это — сердцу дорогие вести.Но всех важней, когда все это — вместе,Когда жена и друг в одном лице.
Пусть чувства те воспеты и прославлены,И всё-таки добавим ещё раз,Что коль любовь и дружба не разбавлены,А добровольно воедино сплавлены,То этот сплав прочнее, чем алмаз.
А если все совсем наоборот,Вот так же бьёт беда и лупит вьюга,И нет нигде пощады от невзгод,И ты решил, что тут-то и спасётТебя плечо единственного друга!
И вот ты обернулся сгоряча,Чтоб ощутить родное постоянство,И вдруг — холодный ужас: нет плеча!Рука хватает чёрное пространство…
Нет, не сбежала близкая душа,И вроде в злом не оказалась стане,А лишь в кусты отпрянула, спеша,Считая бой проигранным заране.
И наблюдая издали за тем,Как бьют тебя их кулаки и стрелы,Сурово укоряла: — Ну зачемТы взял да и ввязался в это дело?!
Вот видишь, как они жестоко бьютИ не щадят ни сил твоих, ни сердца.А можно было и сберечь уют,И где-то в ямке тихо отсидеться.
И вот, сражаясь среди злой пурги,Ты думаешь с отчаяньем упрямым:Ну кто тебе опаснее: врагиИли друзья, что прячутся по ямам?!
И пусть невзгоды лупят вновь и вновь,Я говорю уверенно и круто:Не признаю ни дружбу, ни любовь,Что удирают в трудную минуту!
Да, в мире есть различные сердца.Но счастлив тот, я этого не скрою,Кому досталось именно такое:В любое время, доброе и злое,Надёжное навек и до конца!
1992 г.СУДЬБА СТРАНЫ
Пути земли круты и широки.Так было, есть и так навечно будет.Живут на той земле фронтовики —Свалившие фашизм, простые люди.
И пусть порою с ними не считаютсяВсе те, кто жизнь пытаются взнуздать,И все ж они не то чтобы стесняются,А как-то в их присутствии стараютсяНе очень-то на Родину плевать.
Нет у бойцов уже ни сил, ни скорости,И власти нет давно уж никакой,И всё-таки для общества поройОни бывают чем-то вроде совести.
И сверхдельцам, что тянут нас ко дну,И всем политиканствующим сворамНе так-то просто разорять странуПод их прямым и неподкупным взором.
Но бури лет и холода ветровНе пролетают, к сожаленью, мимо,И чаще всех разят неумолимоУсталые сердца фронтовиков.
И тут свои особенные меркиИ свой учёт здоровья и беды,И в каждый День Победы на поверкеРедеют и редеют их ряды.
И как ни хмурьте огорчённо лоб,Но грянет день когда-нибудь впервые,Когда последний фронтовик РоссииСойдёт навек в последний свой окоп…
И вот простите, дорогие люди,И что же будет с Родиной тогда?И слышу смех: «Какая ерунда!Да ничего практически не будет!
Возьмём хоть нашу, хоть другие страны:Везде была военная беда,И всюду появлялись ветераны,И после уходили ветераны,А жизнь не изменялась никогда!»
Что ж, спорить тут, наверно, не годится.Да, были страны в бурях и беде,Но то, что на Руси сейчас творится,За сотни лет не ведали нигде!
И вот сегодня бывшие солдаты,Которые за солнце и веснуФашизму душу вырвали когда-тоИ людям мир вернули в сорок пятом,С тревогой смотрят на свою страну.
И хочется им крикнуть: — Молодые!Не рвитесь из родного вам гнёзда!Не отдавайте никому России,Ведь что бы ни случилось, дорогие,Второй у нас не будет никогда!
Не подпускайте к сердцу разговоры,Что будто бы заморское житьёСулит едва ль не золотые горы.Вот это чушь и дикое враньё!
Не позволяйте обращать в пожарищаТакие превосходные слова,Как: Родина, Отечество, Товарищи —Им жить и жить, пока страна жива!
Взамен культуры и больших идей,Чтоб не могли мы ни мечтать, ни чувствовать,Нас учат перед Западом холуйствоватьИ забывать о звании людей!
Но, как бы нас ни тщились унижать,Нельзя забыть ни по какому праву,Что Волгу вероломству не взнуздатьИ славу никому не растоптать,Как невозможно растоптать державу!
Ведь мы сыны могущества кремлёвского,Мы всех наук изведали успех,Мы — родина Толстого и ЧайковскогоИ в космос путь пробили раньше всех!
И пусть стократ стремятся у РоссииОтнять пути, ведущие вперёд.Напрасный труд! В глаза её святыеНе даст цинично наплевать народ!
И, сдерживая справедливый гнев,Мы скажем миру: — Не забудьте, люди:Лев, даже в горе, все равно он — лев,А вот шакалом никогда не будет!
А в чем найти вернейшее решенье?Ответ горит, как яркая звезда:Любить Россию до самозабвенья!Как совесть, как святое вдохновенье,И не сдавать позиций никогда!
25 мая 1993 г. КрасновидовоПОДМОСКОВНЫЙ РАССВЕТ
Кристине Асадовой
До чего ж рассвет сегодня звонокВ пенисто-вишнёвых облаках.Он сейчас, как маленький ребёнок,Улыбнулся радостно спросонокУ природы в ласковых руках.
А внизу туман то валом катится,То медведем пляшет у реки,Ёжится рябинка в тонком платьице,Спят, сутулясь, клёны-старики.
Яркая зарянка в небо прямоЗолотую ввинчивает трель,И с болот, как по сигналу, с гамомВскинулась гусиная метель.
Ни страшинки, а сплошная вераВ солнце, в жизнь и доброту лесов.И нигде ни пули браконьера,Л лишь чистый, без границ и меры,Густо-пряный аромат лугов.
И бежит по дачному порядкуФизкультурно-резвый ветерок,То подпрыгнет, то пойдёт вприсядку,То швырнёт, как бы играя в прятки,В занавеску сонную песок.
Дверь веранды пропищала тонко,И, сощурясь, вышла на крыльцо,Как букетик, крошечка-девчонка,В солнечных накрапушках лицо.
Вдоль перил две синие букашкиЧто-то ищут важное, своё.А у ног — смеющиеся кашки,Огненные маки да ромашки,Как на новом платьице её!
И от этой буйной пестротыДевочка смешливо удивляется:То ль цветы к ней забрались на платьице,То ли с платья прыгают цветы?
Стоголосо птахи заливаются,В ореолах песенных горя,А заря все выше подымается,Чистая и добрая заря.
Бабочке панамкою маша,Девочка заливисто смеётся.Аистёнком тополь в небо рвётся.Отчего же словно бы сожмётсяВдруг на краткий миг моя душа?
Что поделать. Память виновата.Словно штык, царапнула она,Что в такой вот день давно когда-то(Не избыть из сердца этой даты!)Чёрным дымом вскинулась война…
Не хочу, не надо, не согласен!Этого не смеют повторить!Вон как купол беспредельно ясен,Как упруга солнечная нить.
Новый день берет свои права,Мышцами весёлыми играя.А за ним — цветущая Москва,Шумная и солнцем залитая.
Не вернутся дымные года,Вырастай и смело к счастью взвейся,Смейся, моя маленькая, смейся,Это все навечно, навсегда!
1980 г.КРИСТИНА
