Сороковник. Части 1-4 - Вероника Горбачева

В какой дом? В каком городе?

Я осматриваюсь в изумлении.

Что я здесь делаю? Как сюда попала? Я же только недавно вышла прогуляться с Норой и вроде бы собиралась назад… Галлюцинации? Но с чего? Не бывает переносов в другой мир или другое измерение, это всё выдумки фантастов, но, тем не менее, улица, словно скопированная со старой Праги или какого-нибудь Анжу, говорит: бывает. Ваня, да ты на себя посмотри, разве в этом ты выходила из дому? Куртка, что на тебе — не твоя. И руки у тебя — заметно посмуглевшие и обветренные, за полчаса такими не стали бы. И… пустые руки, без поводка, Нора-то куда подевалась?

Что происходит?

И вдруг я вспоминаю.

Ах, да. Как не отнекивайся — а попала я в другой мир. Буквально вчера. И тоже так вот плутала по улицам, гадая, как меня сюда занесло, пока не рыкнуло грозно в подворотне. Потом был раптор, была чудом уцелевшая девочка, была Гала… Ну да, она ж мне инструктаж зачитывала и вместе с тем город показывала… Только, кажется, это было солнечным днём, а сейчас — ни пойми что. Ведунья собиралась отвести меня куда-то. Выходит, привела — и оставила одну? Ничего не понимаю.

Потерянно озираюсь.

— Донна?

Вздрогнув, шарахаюсь от довольно-таки высокого человека Весь в чёрном с головы до ног, возник бесшумно, не удивительно, что я напугалась. Хотя агрессии он не проявляет, напротив, голос спокоен. И… этот незнакомец, лица которого я почему-то не могу различить, вижу только глаза, тёмные, внимательные, — так вот, смотрит он выжидательно, словно я должна отозваться. Мы знакомы?

— С вами всё в порядке? — спрашивает он, вроде бы даже с лёгким беспокойством.

Под полами распахнутого чёрного плаща поблескивают… пряжки? пуговицы? заклёпки? Или, быть может, чешуя? Что за дикие мысли приходят мне в голову?

— С вами всё в порядке, донна? — повторяет он настойчиво. — Вы меня слышите? Почему вы остановились?

Кажется, он встревожен, этот странный незнакомец. Как он меня назвал — донна? Что за странное обращение?

Снова оглядываюсь. Незнакомая улица пустынна, и никуда не деваются ни высокие здания старинной архитектуры, ни одинокие деревца, ни булыжная мостовая… Всё настолько реально и никак не походит на иллюзию или сон. Минуточку, я же только что вспомнила, что действительно попала в другой мир, с чего это вдруг по кругу размышлять пошла?

Виновато отзываюсь:

— Знаете, похоже, со мной действительно что-то не так… А почему вы спросили? Вы кто?

— Я ваш хранитель, донна Ива. Вы забыли? — беспокойство во взгляде незнакомца усиливается. — Вам нехорошо?

Хранитель?

— Я… не помню, — отвечаю честно. Упорно тру лоб, как будто от этого окружающая картинка переменится, а зияющие дыры в памяти заполнятся. — Что это за место? Куда я вообще попала?

— Успокойтесь, донна, — голос мужчины мягок и ласков, будто он говорит с младенцем. Меня берут под руку, причём столь бережно, что я не сопротивляюсь. — Это бывает. Энергопотеря иногда творит с памятью подобные шутки. Вы придёте домой, увидите знакомую обстановку и всё вспомните. Позвольте, я вас провожу.

— Да, я хочу домой! — с облегчением говорю я. — А вы знаете, где это? Это должно быть далеко отсюда, даже в другом мире. Вы знаете, как отсюда можно уйти? У меня-то сразу не получилось…

— Донна, ваш дом совсем рядом. Дом вашего мужа, вы забыли?

Я нервно пытаюсь высвободиться.

— Вы что-то путаете, я не замужем!

— Минуту, только минуту. — Мой — как его, хранитель? — не делает попыток меня удержать, но преграждает дорогу. — Я прошу всего лишь выслушать меня, а потом решать, донна. Но прежде всего, успокойтесь, я не причиню вам вреда. Мне хорошо платят за то, чтобы вы были целы и невредимы.

Последнее утверждение, хоть мне и непонятна подоплёка, не лишено логики. Может, действительно, нечто серьёзное случилось пока я была не в себе? Но чтобы я за это время успела выскочить замуж?

— Вы меня с кем-то путаете, — повторяю осторожно и собираюсь его обойти, но он, сдвинувшись на полшага, снова преграждает мне путь.

— Дон Маркос дель Торрес да Гама, — говорит быстро. — Семейное имя — Мага. Вам это ни о чём не говорит? — У меня отчего-то перехватывает дыхание. — Николас дель Торрес, Ник. Дон Теймур, Глава клана. Сэр Майкл, ваш наставник. Васюта… — он колеблется, но всё же продолжает, — отец ваших будущих детей. Рорик, ваш друг-обережник. Эти имена говорят вам о чём-то?

Какое-то время стою в оцепенении, но затем наваливается такая лавина воспоминаний, что от её тяжести подкашиваются ноги. Хранитель поддерживает меня.

А мне — ощутимо, физически, до тошноты плохо от переизбытка информации. Я не хочу этого помнить, не хочу! Слишком тяжело…

— Нет! — в отчаянии говорю вслух. И вдруг — всё пропадает. Блаженная пустота вновь заполняет голову, и я в недоумении смотрю на склонившегося надо мной человека.

Хранитель. Кажется, так он себя недавно назвал.

— Я хочу домой, — говорю тихо. — Пожалуйста, отведите меня домой, к детям!

В его глазах нескрываемая жалость.

— Донна, — он предлагает мне руку. Где-то на задворках сознания всплывает, что совсем недавно я от этой руки, кажется, отказалась, но сейчас я с благодарностью её принимаю. — Конечно, я отведу вас домой. Я знаю, где это. Но сперва нам нужно заглянуть в госпиталь и узнать, что с вашим другом-обережником. Вы помните Рорика? Вашего юного друга, который пытался открыть портал, и был сильно обожжён при настройке.

— Я же его просила, — срывается у меня, — не применять магию на крови! Зачем он…

И понимаю вдруг, что ЭТО я только что вспомнила. Что за портал, для чего, для кого — не возьму в толк, но бедного вьюношу, с которым как-то… чёрт, ведь были мы с ним вместе ещё в какой-то заварухе и здорово помогли друг другу, но не могу припомнить подробностей… а вот что с ним стало после реки огня, отшвырнувшей его от портала метров на тридцать — это даже сейчас живо встаёт перед глазами. Я невольно прикладываю руку к сердцу.

— Вы знаете, где он? Куда его отвезли… — вспоминаю две крылатые фигуры, поправляюсь, — переместили ваши помощники?