Смерть пиявкам! - Иоанна Хмелевская

Кшися Годлевская живет в доме 2/4, и у нее третий этаж. Мартуся говорила, что Эва с этим идиотом Ступеньским живут на втором этаже, значит, следующий подъезд. Рискну!

Рисковать не пришлось. Как по волшебству, дверь распахнулась, стоило мне к ней приблизиться, и на улицу пулей вылетел мальчишка с целым ворохом картонных папок под мышкой. Одна из папок упала в дверях, ему пришлось притормозить и вернуться. А я наградила волшебника милой улыбкой и скользнула в дом.

На втором этаже три двери, вопрос — какая из них мне нужна. Давно канули в прошлое таблички с фамилиями жильцов, как и их визитные карточки, приколотые кнопками к двери, хорошо хоть, что вместе с ними не удалились в синюю даль номера квартир. Номер двадцать восемь или двадцать девять, одна из них Ступеньского, вторая — Эвы. Какая именно? Ладно, начну с той, что ближе.

На приятные переливы звонка в квартиру двадцать девять никто не открывал. Осталась другая возможность, не дай бог, наткнусь на Ступеньского. Как с ним заговорить? Одна надежда: меня он не помнит или вообще не узнает. Звонила, звонила, хотела уже повернуться и уйти, но тут в квартире послышался какой-то шум и в глазке что-то мигнуло, щелкнул замок. Без глупых вопросов обитатель квартиры приоткрыл дверь — не слишком широко, но достаточно, чтобы я могла рассмотреть его.

Совершенно незнакомый высокий и крупный мужчина, совсем на Ступеньского не похожий, намного выше и толще его. Одет в теплый пушистый халат, горло забинтовано и сверху еще замотано шарфом. Наверное, ангина. Не хватало еще больного из постели вытащить!

Так и есть. Незнакомец недоброжелательно прохрипел:

— Вы к кому?

И натужно откашлялся.

Тут я вдруг заметила, что из-под домашнего халата торчала не ночная пижама, а нормальные брюки, а на ногах — не растоптанные домашние тапки, а опять же нормальные ботинки, причем обувь солидная, уличная. Неужели он лежал в постели в портках и этих башмаках? И волосы как-то так растрепаны, словно сделано это специально, а не просто всклокочены. Подозрительно все это, ну да ладно.

— Извините, здесь живет пани Эва Седляк? — вежливо спросила я.

— Нет, — коротко ответил тип. Неразговорчивый…

— А, тогда, значит, она живет рядом, — протянула я, извинилась и спросила, не знает ли он, когда я могу застать нужную мне особу.

— Нет.

— А вообще она в Варшаве?

— Не знаю. Я с соседями не знаком.

Тут я пожалела, что не захватила с собой книгу с фотографией Эвы на обложке.

— А вообще видели кого-нибудь из соседей?

— Нет. Я редко выхожу. Я болен. Болезнь заразная.

— Ничего страшного, меня зараза не берет, — успокоила я его и ретировалась.

Отделавшись от меня, неприятный тип поспешил снова запереть дверь. Я принюхалась — какой-то непонятный запах у этого человека…

Спускаясь по лестнице, я с грустью подумала о том, что как-то не везет мне в последнее время — то и дело натыкаюсь на людей, испытывающих ко мне явную антипатию. Норму, что ли, какую-то выполняю? Хорошо еще, что и они мне не нравятся, вот этот больной будет, пожалуй, неприятнее того молодого человека с улицы Чечота.

Медленно направляясь к машине, я решила пока не уезжать. Сама уж не знаю почему. Да, слегка подозрительным показался этот заразный тип, и что с того? Надо было заглянуть в почтовые ящики интересующих меня квартир — пустые или в них есть корреспонденция? И следовало отловить еще какого-нибудь соседа, поговорить с нормальным человеком. О, Кшися Годлевская!

Я неподвижно сидела за рулем своей машины и пыталась поймать за хвост мелькнувшее в голове воспоминание. Что-то такое уже было в моей жизни, ну прямо дежа вю! Где-то в закоулках памяти промелькнула картина, очень похожая на ту, что я видела пару минут назад. Дверь квартиры, в которую я нахально постучала, открыл мужчина, нормально одетый и вполне здоровый, несомненно гость, потому что за ним, в глубине комнаты, маячил определенно хозяин — в халате и с компрессом на шее… А потом оказалось, что это были мошенники, которые с легкостью обвели меня вокруг пальца. С той разницей, что хозяин дома был действительно болен, ангина или какие другие верхние дыхательные пути и прочая зараза, и пластом лежал в постели, не в силах шевельнуть ни ногой, ни рукой. Молодая была я, глупая, и попалась на их крючок. Разыграли меня тогда артистически, что оказалось чревато крупными неприятностями.

И вот теперь я буквально окунулась в атмосферу той уже полузабытой аферы.

Наконец я включила зажигание и медленно тронулась со стоянки. Загляну к Кшисе Годлевской, как кстати я ее вспомнила, и хорошо, что она живет на такой нужной мне улице. Мысли переключились на другое: а есть ли вообще в Варшаве улица, на которой не жил бы кто-нибудь из моих знакомых? Хмельная, Золотая, Халубиньского, Мадалиньского, Казимежовская, Згода… Можно поставить галочки и напротив улиц Хожей, Опачевской, Доротовской, Жеромского, Кошиковой… Затем с улиц я переключилась на районы Варшавы, где у меня тоже пропасть знакомых. Мой родной Мокотов, сколько лет я там прожила, Садыба, Служев, не говоря уже о Центре, Старом Месте, Праге, Саской Кемпе, Вежбне, Воле, Гурце, Млочинах…

Проехала я каких-то метра два, а вспомнила всю Варшаву с ее ближними окрестностями. И зачем сейчас мне этот план города, когда Кшися у меня под носом! Так, теперь задний ход…

И тут из подъезда, прямо у меня перед глазами, вышел неприятный тип, с которым я только что разговаривала. Ангину как рукой сняло, о чем свидетельствовало отсутствие компресса на шее и теплого домашнего халата. На нем было обычное осеннее пальто до колена, галстук, волосы гладко причесаны. Он сел в стоящую передо мной машину и уехал, освободив место.

Я его тут же заняла. Правда, все же бросила взгляд вслед чудесно выздоровевшему. Так, «мерседес». На всякий случай записала и номер.

На стене дома у входной двери — маленькая табличка: «Кристина Годлевская, дерматолог». Выходит, я правильно предположила, что она тоже причастна к медицине. Оказывается, имеет право на частную практику, тут мне не придется выдумывать никаких предлогов для нежданного визита. И я спокойно позвонила.

— Иоася! Как же я рада тебя видеть!

О черт, какая же я идиотка! Чтоб мне перьями порасти! Уже сколько раз при различных встречах и презентациях, когда, сияя от радости, мне на шею бросалась совершенно посторонняя женщина, я ничего, кроме неловкости, не испытывала. Вроде бы где-то видела, но кто она — хоть убей! Но забыть Кшисю Годлевскую! Впрочем, не она одна так радовалась при встрече со мной и бросалась обниматься, множество особ и мужского, и женского пола так меня приветствовали — сто лет не виделись, ты небось и не вспомнишь, кто я, узнаешь меня, дорогая? Но Кшися! Ее я не имела права забыть.