КС. Дневник одиночества - Юлия Зеленина

Отстранившись от ее горячих губ, я посмотрела на нее многозначительно и холодно произнесла:

– Вы целуетесь так же хорошо, как ваш отец. Она опустила глаза. Щеки ее вспыхнули.

– Это самый экзотический комплимент из всех, когда-либо слышанных мною, – ответила леди-закон высокомерно, но голос ее дрогнул.

«Ты проиграла!» – говорила я ей взглядом.

«Я буду бороться», – отвечала она безмолвно.

– Уходите, – отрезала я и отошла к окну, встав к гостье спиной.

– Я оставлю вам свою визитку – мало ли что, – пролепетала дочь Макса испуганно.

– Я же сказала: мы с Максом расстались.

– Юридические услуги вдруг понадобятся. В наше время…

Я повернулась, быстрыми шагами подошла к ней, выхватила визитку из ее руки и проорала: «Пошла вон!» Дочь моего любовника вздрогнула и попятилась назад, завороженно глядя на меня своими зелеными глазищами.

Мне было тяжело дышать. Дождавшись звука захлопнувшейся входной двери, я улеглась на многострадальный диван.

Как-то в детстве меня решили закалять, и после бани облили прямо сверху холодной водой… Никогда не забуду это ощущение! Я и не представляла, что холодная вода может так больно обжигать. Я тогда заболела воспалением легких и месяц пролежала с бабушкой в больнице. Мне было лет пять… Я думала, это конец, но нет, я выжила… Выжила, чтобы все это увидеть и чтобы все это рассказать, ведь тяжело держать внутри боль. Это невыносимо!

Комната вращалась очень быстро. Я вцепилась руками в диван, чтобы удержаться. Горло пересохло, я боролась за каждый глоток воздуха. Голос внутри меня кричал… Голос верховодил… Мне казалось, я рассыплюсь на мелкие кусочки и навсегда исчезну на радость всем… Я крепко зажмурила глаза и зашептала: «Хватит! Прекратите! Остановитесь!» Голос мой усиливался с каждым новым витком вращающейся комнаты. Наконец я услышала крик. Это был мой крик. Все остановилось… Я открыла глаза и медленно оглядела комнату. Все было на своих местах, как бы по-прежнему, но вот краски исчезли – картинка была черно-белая.

– Из моей жизни уходит цвет, – испугалась я.

Кожа болела, будто меня опять облили ледяной водой. Я снова закрыла глаза. «Не бойся», – прошептали голоса. Мне показалось, что чья-то рука ласково провела по моему лицу. Я резко уселась на диване, оглядываясь по сторонам. Никого не было.

Вдруг все прояснилось. Я будто посмотрела на мир ясным взглядом. Комната наполнилась кислородом, чистейшим кислородом. Я дышала с жадностью, до головокружения. В мое поле зрения попал телефон. Я знала, что нужно делать! Медленно встав с дивана, я подошла к аппарату. Пальцы сами открыли записную книжку на нужной странице, где папиной рукой был выведен номер домашнего телефона Голубевой.

– Здравствуйте! Я хочу поговорить с Мариной! – произнесла я.

Глава 21

Тюрьма моей души

Щелкая каналами, я снова и снова вспоминала сцену поцелуя с дочерью Макса. Это было завораживающе, как в зарубежном кино. Женский поцелуй на экране смотрится красиво. Как правило, сопровождается приятной музыкой. Мне давно хотелось воплотить кинокартинку в жизнь. Я была благодарна обаятельной Анжелике за предоставленную возможность почувствовать себя героиней фильма. Конечно, на дубль подобной сцены я не согласилась бы, но для разнообразия и новых впечатлений сей жизненный опыт был даже приятен. «Интересно, вспоминает ли она об этом? Конечно да!» – говорила я себе с улыбкой. Замок входной двери недовольно заворчал: нарушили его покой. Через мгновение в гостиную влетел злобным вихрем Иван Павлович.

Он хрипел и рычал, вытаращив глаза:

– Что ты сделала? Я тебя спрашиваю?

Он напоминал жабу. Мерзкую болотную жабу с вылупленными глазами.

– Как ты посмела? Что ты ей сказала? Отвечай?! – продолжал визжать Иван Павлович.

Я растерянно пожала плечами и выключила телевизор. Папа метался, открывая рот, словно рыба, выброшенная на берег. Руки его тряслись, а седая голова качалась из стороны в сторону.

– Она уходит от меня, – прошептал он плаксиво.

Неужели ангелоподобная Мариша наигралась престарелым Иваном Павловичем и выставила его из своей жизни? Он тоже стал лишним человеком и не может смириться с закрытой перед носом дверью?

– Я старый для нее, – отчаялся папа. Скупая мужская слеза покатилась по его рыхлой щеке. Он страдал – я чувствовала его боль. Вдовый жених уселся на диван и уставился в пустоту.

Я осторожно придвинулась к нему и неуверенно положила руку на его вздрагивающее плечо, аккуратно подбирая слова:

– Ты не старый, папа. Ведь если молодая девчонка так в тебя втрескалась – это показатель! За Маринкой Голубевой три одноклассника ухаживали, а она выбрала тебя. И парень, в которого я влюблена, Эдик. Ты помнишь Эдика? Он на днях приползал к нашей двери. Хотя, ты знаешь, папа, я не понимаю, что вы в ней находите.

– Она… как ангел. Умиротворяющая, легкая, изящная… Ее хочется защищать.

Глаза отца стали маслянистыми, он скуксился по-детски, казалось, что папа захнычет, потирая кулачками глаза.

– От кого защищать? – вопрошала я.

– От всех.

– А я?

– А ты у меня сильная. И умная.

– Но я тоже хочу, чтобы меня защищали.

– А разве ты беззащитна?

– А разве… нет?

Папа молчал.

Я проглотила огрызки обиды и, сдерживая слезы, через силу улыбнулась:

– Может, поговорим, папа, о чем-нибудь? Давай сменим тему, и ты успокоишься.

Он безразлично пожал плечами и задумался, видимо, в поисках нейтральной темы.

– Как твои дела? – Его дежурный вопрос звучал удручающе.

Я сделала вид, что не заметила прохладного тона, и весело сказала:

– Знаешь, папа, я начала писать стихи… Глупо, правда?

– Ну… припозднилась ты, дочь. Обычно стишки любовные в школе пишут.

– А мои стихи не о любви…

– А о чем?

– Об одиночестве… Отец заерзал. Говорить на серьезные темы у него явно не было желания.

– Какой скрипучий диван! – ворчал он, как древний старичок. – Надо его выбросить. И купить новый. Светлый и большой. И стенку надо вышвырнуть. Ей уже почти тридцать.

– Моя ровесница. Надо же, у тебя тоже аллергия на цифру тридцать? – отшутилась я.

Папа ничего не ответил. Он смотрел по сторонам брезгливо. Иван Павлович будто оглядывался назад, на свою не очень счастливую жизнь. Он думал о маме – я была уверена. Ведь все в этой комнате напоминало о ней. Жизненный цикл под названием «Майя» завершен, и вполне логично избавляться от старых вещей, чтобы стереть из памяти образ женщины, причинившей столько боли. Губы вдового мужчины зашевелились – он вел внутренний диалог со своими воспоминаниями. Я решила напомнить о себе:

– Хочешь, прочту?

– Что прочтешь? – испугался папа.

– Стихи, которые я написала!

– Если для тебя это важно…

Отец повернулся ко мне и уставился в ожидании стихотворного концерта. Я вспомнила эпизод из детства. Нам в школе задали выучить стих про войну. На следующий день на уроке чтения, прочитав его перед классом, я получила пять с плюсом. Я была горда собой! Шла домой, весело подпрыгивая, а в голове моей звучал голос учительницы: «Молодец, Алена! Ты прекрасно прочла стихотворение! Лучшего исполнения я не слышала в жизни». Наверное, так радовались бойцы, которых награждали медалями. Вернувшись из школы, я взахлеб рассказывала папе о своем триумфе. Он сидел, сгорбленный над своей сверхурочной работой, и безразлично кивал в ответ на мою болтовню. Я потребовала прослушать мое гениальное прочтение. Папа повернулся и уставился на меня, думая о чем-то своем. Когда я закончила патриотический стих, он поаплодировал и дал мне денег со словами: «– Такие прекрасные стихи должны быть подслащены чем-нибудь вкусненьким. Дуй в магазин, купи себе мороженое или пирожное. А потом погуляй. Мне надо работать!»

Свое творение я назвала «Следующему». Стихи родились после последнего визита Эдика. Оригинал хранился в моем тайнике – мишке, терявшем время от времени голову. Возможно, когда-то кто-нибудь распотрошит моего плюшевого друга и узнает о том, как я страдала… Я встала перед папой. Поклонилась и громко объявила название и автора произведения. Он даже улыбнулся – я обрадовалась. Прокашлявшись, немного волнуясь, я начала читать:

Я стою над обрывом,Дышу тишиной.Облака проп лывают,Смеясь надо мной.Все казалось бы просто: Шаг вперед – и взлечу.Я стою над обрывомИ вот-вот закричу.Я стою над обрывом,Не боясь высотыПервый раз за сто летС моей жизнью на «ты».Вижу я, что все глупость,Мираж и обман…Я стою, и меняОбнимает туман.Я стою над обрывом,И сил больше нет!Я шагну —И останется прах моих бед.Да, когда разобьютсяО камни мечты —Я стою над обрывом.Может, следующий ты?

Лицо папы сделалось серьезным, над переносицей появилась глубокая складка. Я наивно полагала, что мое стихосложение – причина столь серьезного погружения в раздумья, но я ошиблась…