( Не)зачёт, Дарья Сергеевна! (СИ) - Рам Янка Янка-Ra

- Мм... - с вопросом дёргаю бровями.

- Если он появится там, будет конфликт, Даш. Второй раз я не уйду.

- Где-где-где... - озабоченно шарю по его телу руками.

- Что? - удивлённо поднимает брови.

- Дозатор тестостерона.

- Даша!.. - губы дёргаются в улыбке. - Ты можешь серьезно разговаривать?

- С таким сладким мальчиком?

- Зима... - с шутливой угрозой.

Замираю, вспоминая, что мы танцевали здесь. Поднимая голову, смотрю прямо на фонарь над нами. Слепит...

У него горячие губы.

И мы опять целуемся там, где точно не стоит!

И снова вздрагиваем от того, как кто-то прокашливается вдали от нас.

Даже знать не хочу кто это!

Не поворачиваясь, смотрю Маю в глаза.

- Голодный?

- Мхм...

Я знаю, что не стоит его приглашать. Потому что все мои соседи со временем будут в курсе происходящего. Но есть какая-то внутренняя граница самоуважения, которую я преступать не готова.

Я готова не афишировать свои отношения. Но... Но откровенно притворяться что их нет в угоду кому-то, врать, отказываться публично от своего выбора... Все во мне протестует. Нет. Так не будет. Гореть на костре инквизиции мне милее, чем всё вот это!

Тактичность должна быть взаимной. Я не афиширую, а Вы не обсуждаете, дорогие коллеги!

- Пойдем ко мне.

Шаги приближаются.

Мимо нас проходит мужчина с собакой.

Встречаемся взглядами.

Отец...

Да блять!

- Здравствуйте, Сергей Сергеевич, - вздергиваю подбородок на его осуждающий взгляд.

- Здравствуй, Дарья... - давящим тоном.

Уходит.

- Это же... - оборачивается ему вслед Май.

- Отец.

- А-а-а... - растерянно. - Проректор наш?

- Нет. Это точно не будем обсуждать. Пойдем...

Глава 28 - Королева в восхищении

Мы едем в лифте. Мы здесь так горячо целовались, что у меня вскипает спинной мозг...

Даша не смотрит мне в глаза. Смотрит в глаза своему отражению, сжимая букет. Она словно держит дистанцию. Не проломиться! Напряжение зашкаливает. Мне становится больно дышать.

Касаюсь ребра ее ладони пальцами.

Ловит мой взгляд через отражение.

- Мне должно быть неловко за вчерашнее? - поднимает бровь, врубая броню.

Отрицательно качаю головой.

- Я просто почти ничего не помню и...

- Если ты вспомнишь, тебя ничего не обломает.

- Какой джентльмен!

Изображаю шутливый поклон кивком головы.

Двери лифта открываются.

- Прошу, Ваше Высочество! - стебется она.

Но... прохладно. Дистанция не исчезает.

Высочества из меня как раз и не вышло!

В коридоре крики, повышенные голоса, наряд ментов.

Переглядываемся.

Дальше по коридору, в квартире, следующей за Дашиной, какой-то пьяный рамс...

- Что происходит? - растерянно останавливается Даша.

- Отойди, - за талию отодвигаю себе за спину.

- Все, кто не прописан в квартире выходят в коридор! - рявкает мент.

- Черт... Карман порвался, ключи провалились, - копается Даша, ныряя глубоко в карман.

- Ты чо тут встал? - налетает на меня пьяный небритый бык.

Агрессивно шугая, дёргается вперед.

- Эй! - испуганно вскрикивает Даша.

Встречая его рывок незаметным резким движением, щелкаю ему в табло. Слегка, но расчётливо. Ловлю, аккуратно укладывая на пол.

- Ты… ударил его?! - шепчет она.

- Нет... Пьяный просто. Упал.

- Да?.. - доверчиво сжимает мой рукав, выдыхая. - Испугалась за тебя!

Вжимается губами мне в шею. Замирает...

- Не надо пугаться за меня. Нашла ключи? - глажу ее.

- Нашла...

- Открывай.

- Так, а этот что? - присаживается мент, щупая пульс у рухнувшего.

Пожимаю плечами.

- Упал.

- Ну наконец-то! Задолбал...

Заходим в квартиру. Даша "топит" розы в ванной. Переодевается.

Я разглядываю книги на полке.

- "Идиот"... Достоевский.

- Читал?

- Нет.

Беру следующую.

- "Белая гвардия..."

- Читал?

- Нет.

- А что читал? - подозрительно. - Вернее... А что зашло?

- "Гамлет", "Отверженные"... "Скотный двор", "Человек, который смеётся"...

- Вау, Мистер Янг! В оригинале читал?

- Конечно, - показываю ей язык.

- "Королева в восхищении!", - порхает ресницами.

- Это тоже читал. Но линию с Иешуа не просёк, - признаюсь я. - Пропускал…

- Я всё тебе прощаю за Гюго и Оруэлла!

Даша снова становится игривой и лёгкой. Включает музыку на системе.

Саунд: Никому я тебя не отдам (Remastered) - Линда

Возится с мясом.

- Должна признаться, что готовить я не умею. Поэтому... без больших ожиданий, пожалуйста!

- Давай, я, - забираю у нее большой нож.

Двигаю к себе разделочную доску с мясом.

- Нож туповат. Есть чем заточить?

- Нет, надо отвезти, чтобы заточили.

Беру второй нож, точу один об другой.

- Лихо, - комментирует Даша.

- У нас тренер настоящий джигит! - смеюсь я. - Он считает, что мужчина обязан уметь обращаться с ножом. Прокачал нас.

- Бессо?

- Да. Бес.

Садится на подоконник с сигаретой. Приоткрывает окно. Но так и не прикуривает. И так внимательно смотрит на меня... Что я сердца не чувствую.

- Ты часто говоришь про тренера. Про отца - никогда. Почему?

- Отец... - вздыхаю я. - Я его ожиданий не оправдал. Пошел не тем путем, на который он рассчитывал. Он все ещё расстроен и обижен, что я выбрал другую модель. И проигнорировал тот путь, который он выстелил для меня. Других сыновей у него нет. Он чувствует опустошение по моему поводу.

- К психоаналитику ходили? - дёргает бровью.

- Да, - улыбаясь, киваю я.

- А кто у нас папа?

- Папа... Я бы хотел, в твоих глазах не оказаться в его тени, - уклончиво формулирую я. - А остаться просто Маем Янгом. Самбистом Беса...

В тени Беса мне сильно комфортнее.

- Поэтому, мне бы не хотелось пока рассказывать про семью. Но позже я вас обязательно познакомлю.

- Это лишнее, - прикусывает губу.

- Ты всегда так... - щелкаю пальцами, подбирая слово. - Заранее отталкиваешь людей?

- "Избегающий тип привязанности", - подсказывает она. - Я такая, да.

- Почему?

- Все по классике. Привязанности - это очень больно, - пожимает плечами. - Лучше не допускать исчезновение дистанции, чтобы потом не рвать по живому.

- Зачем рвать?

- Ну может, потому, что у меня характер - отстой? Я терпеть не могу давления и фиксации. И я не способна сохранять отношения с людьми поэтому? И вместе с этим, я ранимая тварь, которой больно даются разрывы? Что же мне делать? Только "избегающий тип".

- Ходила к психоаналитику?

- Да! Но с ним мы тоже не подружились.

Задумываясь, режу мясо.

- "Сергей Сергеевич"... - напоминаю ей.

- Мы обоюдно решили разорвать семейные узы. По причине взаимного разочарования. Давай считать меня сиротой! Есть проректор Зима. Есть препод Зима. Однофамильцы.

Говорит это как заученный стих.

- Я понял... За тебя надо бороться с тобой же, да?

- Аха-ха... Я так влюблюсь, пожалуй.

- Будем изучать противника. Как разделывать? - уточняю на счёт куска мяса.

- "Противника"? - хихикает она.

- Как разделывать "противника" я в курсе...

Встречаемся взглядами, зависаем...

Ее веки медленно смыкаются, во взгляде появляется поволока...

- Ты в сексе тоже... "джентльмен", - облизывает губы.

- Если дама не против - варвар, - не отвожу взгляда, ловя ее реакцию.

Не выдает реакции!

Улыбаясь, отворачивается, смотрит в окно.

- Так... как резать?

- Мм... Не знаю. Ты хочешь рагу или жаркое?

- Жаркое.

- Тогда не режь. Пустишь меня "за руль"? - стреляет взглядом на плиту.

- Я сам...

- Ох уж эти фантомные кавказские гены самбистов Беса!