Беглянка - Марина Весенняя

Сегодня была пятница, занятия в университете закончились раньше, так что Кристи спокойно успевала заехать в квартиру за вещами, чтобы отправиться в аэропорт. На этих выходных ей предстояла удивительное путешествие, так сказать по горячим (хотя и не очень) следам своей загадочной подруги.

Ее запись во всех социальных сетях не давала никакого отклика долгое время. Тысячи репостов, твитов, лайков, и ни одного толкового комментария. Кристи отдала себе должное, она провела десятки часов за ноутбуком, добиваясь, чтобы долбаная фотография дневника облетела весь мир. Она разместила пост на десятках языках, отправляла фотографии филологам и языковедам в университеты, сначала по США, затем и в Европу.

Результат вложенных усилий? Ничего. Ничегошеньки. Ноль. Ни одного долбаного полезного ответа. Стёб, приколы, шутки, ложные направления «ла-ла-ла, мертвый язык Атлантиды», ответы от специалистов — нет такого языка. Никто не смог разгадать тайный шифр, если он был таковым.

И что же? Стоило собраться похоронить затею с дневником Аньи, как пришел ответ. В лучших традициях мыльных опер. Когда надежда почти умерла.

Неделю назад телефон Кристины зазвонил. Определитель номера не сработал, звонивший не представился. Молодой голос, скорее мальчишки, чем мужчины, сообщил, что может помочь с записью.

— Откуда у вас мой номер? — удивилась Кристина, помня, что вся связь была только через интернет. После пропажи Аньи она стала немного параноиком, телефоны менялись, адреса проживания тоже.

— Это не важно. Я могу вам помочь. Мы должны встретиться.

— Признавайся, ублюдок, это ты похитил Анью? Я прямо сейчас пойду в полицию, тебя найдут…

— Я не имею никакого отношения ни к какой Анье. Я только могу помочь с текстом. Запишите адрес. Вы приедете, мы все обсудим.

— Я не поеду к вам! Ты дуру нашел, что ли? Вдруг ты маньяк?

— Девушка, я не маньяк. Если вам не нужна помощь…

— Стой, погоди. Я запишу адрес.

И вот, спустя неделю, девушка направлялась в славный город Лос-Анджелес, благодаря судьбу, что за ответом не пришлось совершать путешествие в какую-нибудь Монголию или еще куда дальше.

Эх, город Ангелов. Город грехов, город кино, музыки, город ее детской мечты. Кто не мечтал в детстве стать знаменитым актером, получать многомиллионные контракты и десяток наград? Чтобы поклонники вешали на свои стены ваши постеры, Бред Питт взял бы вас в жены? Детство прошло, мечты разбились о жестокую твердь бессердечной реальности. А город так и стоит на месте, маня глупых мотыльков своими теплыми огнями.

Добравшись до гостиницы, Кристина проклинала все. Самолеты, аэропорты, решение пуститься в путь на высоких каблуках, разницу во времени, Бреда Питта, за то, что посмел стареть и не дождался ее. В общем, настроение у девушки было не просто отвратительное, а убийственно отвратительное. Часы показывали почти шесть утра, и это значило, что через каких-то три часа ей нужно быть по указанному адресу, получать ответы про зашифрованный блокнот.

Оценить все удобства огромной кровати в номере Кристина так и не смогла. Несмотря на усталость, сон не желал приходить, даже на эти жалкие пару часов, что у нее были в запасе. Сказывалось волнение и возбуждение от предстоящей встречи. Еще перед вылетом Кристи позвонила своему другу Марку. Они договорились все время созваниваться, на тот случай, если загадочный звонивший все-таки окажется маньяком. Кристи оставила свои координаты, подключила к телефону отслеживание местонахождения. Ее паранойя дошла до той степени, что они с Марком договорились о секретных фразах. Если все будет хорошо, Кристина должна будет прозвонить и сказать «Зяблик в городе», если ее все-таки решат похищать, и ей получится выйти на связь, то пароль будет «Синица в небе». Услышав это, Марк должен будет сразу обратиться в полицию, со всей имеющейся у него информацией.

Девять утра приближались неумолимо быстро, Кристи вызвала такси, чтобы отправиться на загадочный адрес где-то на задворках Лос-Анджелеса.

Двадцать минут дороги, что удивительно, учитывая, что город уже ожил, а пробки не успели заполонить все улочки, и Кристи была на месте.

Девушка стояла у старого двухэтажного дома с огромной красной дверью. Дом выглядел настолько хлипким, что казалось, один порыв ветра его снесет, как домики трех поросят из сказки. Краска с древнего ссохшегося дерева отпадала огромными кусками, обнажая десятки предыдущих слоев. В доме не было современных стеклопакетов, только старые массивные рамы, державшие кривые стекла. Стекла крест на крест были обклеены малярным скотчем, видимо, владелец здания не питал иллюзий по поводу их способности перенести малейший толчок землетрясения, которые так часто случались в городе Ангелов.

Еще раз сверившись с адресом в телефоне, девушка поднялась по скрипучим ступенькам крыльца к двери. Ветхие ступеньки прогибались под весом девушки. Мысленно Кристина еще раз прокляла свои туфли на высоком каблуке и еще раз помолилась, чтобы не оказаться сегодня прикованной цепями в подвале какого-нибудь больного на голову маньяка. Подругу свою она, конечно, любила, но пропадать вслед за ней желанием не горела. Звонка на двери не было, зато была огромная голова тигра из черного железа, с овальным кольцом в пасти. Постучав два раза кольцом, Кристи стала ждать, когда кто-нибудь появится.

Дверь открылась не сразу. На пороге оказался молодой парень, вряд ли старше шестнадцати лет. Молодой человек был чуть выше Кристины, худощав, телу было свойственна подростковая угловатость и несуразность — руки были слишком длинные, ноги еще слишком тощие, острые коленки, не спрятанные короткими шортами, слишком широкие плечи и тонкая шея. Соломенные волосы на голове были растрепаны, словно их ни разу в жизни даже не пытались расчесать.

— Добрый день, вы звонили мне неделю назад, по поводу блокнота, — поздоровалась Кристи, прикидывая, чем этот подросток сможет ей помочь.

— Да, Кристина. Приятно познакомиться. Проходите.

Кристина вошла, оглядываясь по сторонам. Обстановка в доме была такой же старой, как и само здание. Судя по всему, здесь ничего не менялось еще с тридцатых годов. Обои собирались вот-вот отклеиться от стен и сползти к скрипучему темному паркету. Коридор был пуст, не было ни вешалок, ни тумбочки, только одинокий круглый столик у двери, покрытый толстым слоем пыли. По стенам и ножкам столика была раскинута паутина, запах сырости превращал дом в идеальную копию дома семейки Адамс.

— Я Майк, — представился парнишка, зазывая Кристи вглубь дома, — Если честно, я не сильно во всем этом разбираюсь, зато моя бабушка сможет вам помочь. Проходите.