Подруга плохого не посоветует (СИ) - Дюжева Маргарита

Хрен тебе!

МУДенек, блин.

"Вернулся".

"Ясно. Когда встретимся?'.

"Да хоть сейчас".

"Побойся Бога, Бурова! Я только глаза разлепила!".

"Завтра? В три? В нашем кафе".

"Договорились!".

Чудесно, осталось дождаться и не расплескать счастье от нетерпения. Страсть как хочется поделиться.

Опять сообщение. Не задумываясь, открываю. Тут же глаза на лоб от удивления вылазят. Валера?!

Офигеть. Что ей надо от меня?

"Ну и как вечер?", — интересуется, а я остро ощущаю в этой скупой, шаблонной фразе дикий интерес. Такой огромный интерес, что белобрысая сама написала!!!

Права была Натаха относительно нее. Ой, как права.

Хочется написать что-то типа "не твое собачье дело", но одергиваю себя. Зачем? Если идиотская тактика Наташи дает результат — белобрысая змея давится любопытством, не понимая моей реакции, буду и дальше придерживаться такой стратегии.

Пусть побесится. Голову сломает, что да как.

"Супер!!! — и счастливый смайлик-поцелуйчик. — Спасибо, дорогая!" на последнем слове спотыкаюсь. Внутренне передергивает, но все равно отправляю. Пусть посидит, репу почешет: подумает, с чего это я такая милая.

Кто-то скажет, фигней страдаю, что я неадекватная. Плевать! Выживаю как могу! Эта игра в счастливую жену, которой пофиг на любовницу, добавляет пикантности ситуации. Чистое безумие, сидеть с мужем на одном диване, на расстоянии вытянутой руки и переписываться с его любовницей. Если бы мне пару недель назад об этом кто сказал, покрутила бы у виска, а сейчас, ничего так, бодрит.

Снова СМС.

— Опять Наташка? — все так же не глядя на меня, интересуется муж.

— Да, — скучающе.

— Чего она там тебе все написывает?

— Рецепт пирогов спрашивает, — вру, не моргнув глазом, и открываю письмецо.

А там… чуть телефон не роняю от неожиданности. Женя!!! И его номер сохранен у меня в телефоне, как «самый лучший»!!!

Сердце гудит, руки потеют, трясутся, кровь приливает к щекам.

Ё-моё, ё-моё, ё-моё!

Даже дышать перестала, не в силах справиться с волнением. И снова наша ночь обрушивается во всех подробностях, и по хребту мурашки бегут.

«Привет. Как дела?». — Простые слова, а меня трясет.

«Хорошо. А у тебя?»

«Нормально. Чем занимаешься?»

«Смотрю телевизор, листаю книгу». — Пишу и улыбаюсь, как сопливая школьница. Потом одергиваю себя, пытаясь натянуть невозмутимую маску. Не хватает еще со своей блаженной улыбкой перед мужем спалиться.

«Одна?»

«Какое это имеет значение?»

«Ты не ответила на мой вопрос».

О, какой суровый товарищ-адвокат! Аж дрожь по спине и мурашки, упс, и грудь наливается от возбуждения. А это всего лишь переписка!!!

«Нет. Не одна.»

«С мужем?»

«Да», — почему-то неудобно в этом признаваться, будто чем-то недозволенным занимаюсь, неправильным.

«Когда поговоришь с ним?»

«О чем?» — неужели так решительно настроен? Самка внутри меня ликует, упивается этим ощущение.

«О том, что разводишься и переезжаешь ко мне!».

«Жень, ты серьезно?»

«Серьезнее не бывает».

«У нас ничего не выйдет», — пишу и сама себе не верю. Гадкий голос в голове нашептывает: “Все выйдет, все будет супер, стоит только решиться”.

Но как тут решишься, когда за плечами пять лет счастливой семейной жизни. Да. Сейчас все покатилось под откос, но раньше… это время просто так не перечеркнуть, не выкинуть из головы. Я просто не умею жить иначе. Без Стаса… Мы проросли друг в друга, и как избавиться от этой привычки, я пока не знаю.

«Да почему???»

Женя бесится? Ревнует???

Чувствую это.

«Мы с тобой едва знакомы». — Задыхаюсь от эмоций.

«Ну и что?»

«Как это, ну и что? Мы даже ни разу не разговаривали нормально, на свидание не ходили. У нас ничего нет, кроме сегодняшней ночи».

Пишу, отправляю и тут же за собой все подтираю, как заправский шпион.

«Как же два испорченных костюма и моя безвинно пострадавшая задница?»

Чуть не прыскаю со смеху, но сдерживаюсь. Губу закусываю и дальше пишу:

«Я поняла. Ты хочешь заманить меня к себе в отместку за испорченные вещи и отыграться?»

«Дурочка».

«А что? Запрешь у себя дома, превратишь в бесправную служанку, или продашь в рабство», — перебираю смехотворные варианты.

«Или затрахаю до смерти», — его вариант мне нравится больше.

Да, да, да! Развратница внутри меня нетерпеливо хлопает в ладошки. Сделай это! Я согласна. Лучше смерти не придумать!

«Фу, пошляк», — наигранно обиженно отправляю.

«Зато честный».

«Я тоже честная».

«Тогда поговори с мужем!”

«Жень, прекрати. Ты гонишь коней».

«Дай ему трубку я сам поговорю и приеду за тобой хоть сейчас».

В груди сдавливает, сердце грохочет как ненормальное.

И я не сдерживаю судорожного вздоха. Что он творит? Я сейчас дымиться начну, от противоречивых чувств.

Это все неправильно, некрасиво. Порочно. И так томительно желанно…

Мне хочется к нему! Прямо сейчас!!! Бросить эту двуличную игру и сорваться к Жене. Пусть не навсегда, как он того хочет, а на вечер. На ночь. На выходные. К нему!

Снова взгляд на мужа. Душу горечь затапливает.

Тряхнув головой, прогоняю наваждение.

Совсем с ума сошла. Сбрендила!

«Не дам! Все давай сворачивать этот разговор!»

«Думаешь, отступлю?»

«Отступишь».

«И не мечтай. Ты моя, и никуда не денешься! Считаешь, мало друг друга знаем? Без проблем. В понедельник зайду за тобой и пойдем обедать. А потом на свидание».

«А потом?» — подначиваю игриво.

«А потом я тебя заберу».

«Мечтай больше», — общение с ним было таким непринужденным, будто мы действительно сто лет друг друга знаем. Разве так бывает?

«Посмотрим. Все, готовься. Целую».

«И я тебя», — отвечаю, прежде чем трезво успеваю подумать, что написала.

Эх, как сердце мечется. Как в животе бабочки пляшут, вынуждая трепетать. Такого со мной со студенчества не было. Только когда со Стасом познакомилась, тогда вихрь первой влюбленности подхватил и понес в неизвестном направлении. И сейчас этот вихрь меня опять разыгрывается. Я как дура, с трепетным предвкушением, его жду.

Женя

С тех пор, как утащил пьяную Лику с танцпола в сумрак приватных комнат, в голове смешалось все, и даже если бы захотел остановиться, то не смог бы. Взял ее на мягком диване, даже не раздеваясь полностью. Сил терпеть не было, член болезненно пульсировал, стремясь оказаться в ней.

А потом брал ее: она стонала.

До сих пор от воспоминаний голову ведет.

Не знал, что так хорошо может быть. Горячая, тугая, призывно открытая. Моя. Да, я чувствовал остро, что она МОЯ! Вот и трахал самозабвенно, будто заклеймить ее хотел, чтобы ни о ком другом думать не могла. Чтобы мужа своего поганого вычеркнула на хрен из головы. Из памяти! Из жизни!!!

От мысли, что она вернулась к благоверному, огонь вены расплавляет.

Что если у них близость случится?

Что если позволит ему себя коснуться после меня?

Твою мать! А вдруг она с ним так же стонет? Так же выгибается… горит под ним, обхватывая его бедра стройными ногами?

Это была самая безумная ночь в моей жизни. Даже те секс марафоны, что в универе закатывали, меркнут по сравнению с тем, что было между нами с Ликой. На кровати, на полу, на подоконнике, в ванной. Боком, раком, морским узлом. Оторвать друг от друга не могли. А в короткие промежутки вели полупьяные беседы. Она рассказала о своем муже-дебиле, променявшем ее на какую-то блондинку. Точно дебил. Кретин. Локти потом кусать будет.

Она что-то бредила про то, что общается с ней, про их тайный сговор. Суть не особо уловил, потому что на главном сконцентрировался. У них проблемы, муж накосячил, и по ее глазам, я понял, что не простит. Никогда не простит. Не тот человек. Переболеет, пересилит себя и дальше пойдет.