Стихотворения - Ника Варназова

Коронованный

Коронованный небом, летящим в рассвет,от исхода к началу;коронованный золотом солнца в листве,что тепло источает —то тепло, источившее свежести вдох;коронованный словом!О, молчи – о, отдай сердце, взятое в долгу глупца и слепого.Ты, в пыли распластавшийся сенью дороги в покое ковыльем,сотни лет прорастал, но до звёзд не дорос —так отдай мои крылья!Сотни лет прорастал там, где разумы спят,но лишившись ума лишь,на кудрявой лозе сам себя ты распял —и цветёшь, и дурманишь.Ты – любовь и покой, ты – боязнь пустоты,ты отравлен собою,опьянён и ленив, беззащитен, но тыпобеждаешь без боя,упиваясь нектаром дрожащих сердец,одурманившим разум.Так останься закатом на колосе рдеть,не погаснув ни разу,так останься любить, задыхаясь в цветах —но отдай мои силы.

Затуманена высь – может только светать —темноту же закрыла.Я умею летать – я сумею взлететь,путь незримо мне выстланот ожогов всех звёзд в ледяной пустотепробудившейся мыслью.

Я когда-то вернусь, оглянувшись назад,хладнокровно, бесслёзно.

Я вернусь, чтобы бросить в слепые глазаэти жгучие звёзды.

Песня о тайге

Он бежал, шурша рваным обледеневшим пальто,а в его седую голову стучало небо,бежал по снежно-шёлковой обочине автострадынесколько тысяч – чёртовых тысяч! – вёрст.Звёзды, перешёптываясь,переглядываясь,указывали дорогу к дому – старой пятиэтажке,вокруг которой вырос горячий мегаполис,..

…где окно на четвёртом этаже заклеено лентой,но ветер всё равно втекает в щели и ползает по полу,где рано постаревшая женщина зажигает свечи,чтобы сэкономить электричество,где мальчик в заштопанных штанишках всё ещёждёт своего отца.

Он бежал, зная, что у него есть крылья,спрятанные под пальто, но онипокрылись льдом и помертвели,что ими можно взмахнуть один лишь рази взлететь на поломанный карниз старой пятиэтажки,

…где мальчик, услышав за окном скрип,поднимет шторы и улыбнётся,а он начнёт тихонько насвистывать песню тайги.

Песню тайги, оживающей по ночам,обнимающей путника ветвями разлапистых елейи согревающей огоньками звездопада.Песню про то, как весёлые бесывылезают из-под кустов и пускаются в пляс,на ходу срывая ушанки и собирая в них падающие звёзды,как ведьмы, укутавшись в тёплые медвежьи шкуры,бегают босиком по снегу и совсем не мёрзнут,как задорные феи-светлячки ссорятся, швыряют друг в друга шишкии крупные хлопья снега;как он сам плясал под руку с лешими срывал с колючего от холода небосводапушистые тучи,думая, что их вкус похож на сладкую вату,а они оказались безвкусными и водянистыми.

Он достанет из кармана пригоршню снега,из которого торчат иголки, пахнущие смолой,оставит частичку загадочной тайги на окнеи бесшумно соскользнёт вниз,мир почему-то перевернётся, и он упадёт в небо,потеряв из виду старую пятиэтажку,

где мальчик скажет постучавшейся в комнату матери:«Я слышал папу!»,а та поцелует сына в лоб, рассмеётся, но не поверит.

И он побредёт обратно, спотыкаясь о замёрзшие облака,но к утру всё равно вернётся в ту тайгу,о которой так и не спел.В ту тайгу, где нет волшебства,где тучи закрывают землю от лунного света,чтобы никто не увидел на сугробах красные пятна,где за деревьями мерцают не златовласые феи,а глаза оголодавших волков,

где он уже третий деньлежит, укрывшись мёрзлой корочкой снега,мёртвый.

Лгун плешивый

Лгун плешивый,хитроглазый,натянул шапку до бровей,окатил вином бездонную глоткуи гнилой травой, что купил у цыганки,натёр руки, чтобы половчее лезть в карманы.Вышел за ворота и был таков.

А в доме у лгуна – дыры да паутина,а на столе его – крошки да осколки,и стены грязны, и солнце в его окнах грязное,только те, что выходят на улицу, где люди глазеют по сторонам,прозрачны и занавешены бархатными шторами.

Милая моя горлица, тебе ли дышать этой дрянью?

Ходят торговцы в меховых шапках,ходят богачи – в шитых золотом,ходят нищие – в трижды заштопанных,ходят царь с царицей в коронах,как узнать здесь лгуна плешивого? – то ль торговец, то ль крестьянин.А может, все они плеши прячут.

Отыграть бы струнами,отыграть бы картамикрылья твои, моя горлица, у проклятого лгуна,да не обыграешь его вовек и сердце ржавое музыкой не пробьёшь.Не собрать выпавших перьев, не сшить крылья заново.…Всё казалось тебе, что лежишь на полу, задыхаешься кусочком неба,а оказалось, что просто прижалась к стене…Зачем тебе солнце, растекающееся по подоконнику?Не трогай шторы – хуже будет.Вдруг через этот клочок увидят тебя ангелы,холодные, грозные ангелы?Говорят, что мечи и голоса их справедливы,но мы-то с тобой знаем, что и они нимбами закрывают плеши.

Пусть прорастает из пола чёрный мох,пусть из мха выползает сырая гниль хоть до самого потолка,не трогай шторы, моя милая, не смотри за окно.Снаружи ещё страшнее.

Храм

Кто-то хотел на пустынных пескахстроить – и плавить, пусть будет пожарче:как растекается солнце меж скал,будто закат не возводит, а прячет —так и построится храм из огня,так и воздвигнется пепельный купол.Недра горят, чтобы вон изгонятьвыжженных демонов – глиняных кукол,недра горят, чтобы выплюнуть ад

Конец ознакомительного фрагмента.