Плохой хороший день (сборник) - Джулия Тот

Ночное

Тихо, звездами шурша, ночь спускалась не спеша,по невидимым ступенькам облаков…роняя тени пережитого за день:на людей, их тропы-грезыстройно-тоненькой березой,строчку Млечного путив мир пыталась довести…Кто-то плакал в нем, молился,кто – то – спал счастливым сном,кто – то – только что родился, —все играло чередом своим земным —мыслей ночи не читая, звездных букв не разбираяв строчке Млечного пути не пытаясьсмысл найти…Ночь тихонечко всплакнула,уронив слезой звезду,Подарив мечту землянам и весеннюю росу,И обратно повернула:«Не нужна я никому», – тихо, звездами шурша,прошептала, не спеша пряча их, и —пропадая – к тем, другим, —где – возможно – прочитают строчку,что подарит им…

Хлюпая лужами

Хлюпая лужами, плачущий городкуда-то спешит миллионом зонтов,пряча под ними боль расставаний,надежду любви, обиды, испуг…Город, пытаясь безликостью серойдобро и зло замкнуть в единый круг,закручивает ветром неудачи, счастье —нам сил не оставляя думать ни о чем:лишь выбежать из слез его желаем,и снова оказаться в солнечном тепле,порой, и вовсе забывая, зачем мы оказалисьв городе, в дожде…Зачем бежим – цветным зонтом маяча,не позволяя ветру отобрать его,по лужам шлепая, и под фонтаны брызгвнезапно попадая – так, словно веря:он способен защитить всех нас и от всего…Но, потеряв защитника цветного,что ветер, наизнанку вывернув, сломал,мы перестанем вдруг винить во всемсудьбу слепую:«Во всем рыдающий и слабый город виноват…»

Неправильный рассвет

День начался неправильным рассветом:без пурпура, романтики и грез,себя украсив парой облаковда серым блеклым светом,он просто наступил, как сотни, тысячи и-миллионы – до него…Он спрятаться пытался в нашей жизнисреди других – таких же будних дней,ничем не отличимых друг от друга,но потерпел фиаско: жить судьбой своейон начал с неудачного рассвета,продолжил, нам друг друга подарив,открыл все то, что мы уже любить забыли —орущих птиц,деревья, бьющиеся на ветру,дожди…Напомнил серый день,сколь серость может быть прекрасной,если вдыхать и поглощать ее вдвоем,что кофе аромат иной,когда не одинокой чашкой, —сплетеньем рук накрыт холодным утром стол…Начавшийся неправильным рассветом,обычный день вернул нам нас..самих,в ладонях принеся забытое простое:и серый мир прекрасен, коль не одиноки мы…Тот день, что начался неправильным рассветом…

Паутина

Ненужной пылью по углам ложилосьвсё то, что в жизни не сбылось,и, заполняя старый неуютный дом все больше,рассказы паутинами плело..Несбывшееся, – жалуясь, стонало:о брошенных мечтах и тех, кто в этом виноват,закрытых ставен полумраком защищаяранимой паутины тонкий стан…Весенний ветер бойкий, налетев на старость домав секунду пыльный мир его сломал:сорвал он ставни и позволил солнцуворваться в пыльный мир утрат…Поднявшись капельками,пыль зазолотилась в свете,что в склеп мечты так неожиданно проник,и все несбывшееся – вдруг преобразившись,растаяло…Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил,никак не мог понять: зачем он столько лет,за ставнями скрывая,копил несбывшегося паутины вязь,зачем не открывал дорогу свету мира,и не пытался что-то изменить,лишь по углам копил погасшие удачи,любовь, надежды, – превратившиеся в пыль…Он улыбнулся:«Пусть и стар, он все начнет сначала,не будет больше пыли по углам, —ведь все теперь сбываться будет,а что и нет…» – он улыбнулся снова:«Пусть будет так: оно не нужно нам»…

«Ветер африканской рыжей пылью…»

The art of losing isn’t hard to master…

Ветер африканской рыжей пыльюсчастье мне однажды принесет…,а, когда в него почти поверю, —снова потемнеет небосводи размытыми дождливыми лучамисчастья рыжие частички украдет,разнеся их по одной по миру,так, что воедино не собрать,и, – картинку мной придуманного счастьястанет не на чем и нечем рисовать..Я вздохну тихонько, прокляну погоду,непогодой обозвав ее в сердцах,и продолжу жизнь, как мне былОсьдо ветра с африканской пылью,только – с недоверием в глазах…

Ты говорил…

Ты говорил: я слишком несерьезна,и утомляю вечной слов игрой,и что нельзя так долго любоватьсяна птицей недовитое гнездо…Ты говорил: не тем я верю,что не научена людей я выбирать,при этом забывая – в листе негожих – о себе,что первым был, кому я стала доверять…Ты говорил, что в жизни все иначе,не так, как верю я и как живу,и – забывал опять,что нарекла тебя я жизни этой частью,той самой, для которой – верилось – дышу..Но было ни к чему тебе мое дыхание,слова мои и брошенные гнезда птиц:тебе неважно было чем живу, кому я верю —ты не хотел о кружевами сложном —хотел обычным жить и —о простом ты – просто говорить…

«Не подрезай мне крылья: я хочу летать…»

Не подрезай мне крылья: я хочу летать…,и, пусть о глупостях – по – твоему – мечтать…Летать – не значит улететь, предав..Полёт – ведь лишь свобода глупости свершатьи радостно от счастья уставать…Не подрезай мне крылья: их ведь не вернуть.., —как не вернуть потом того, что между нами было:пойми, тебе я стану не нужна —летать не смеющая,в чувстве спящая, которое остыло…

«На проводах – на бесконечном нотном стане…»

На проводах – на бесконечном нотном стане,в час предвечерия, на фоне синих горуселся голубь и воркует новости —всему и всем, что видимо вокруг..Ему и невдомек, что языка его не понимаетни самолет, что, словно падая, парит,след бело-облачный роняя,ни – кипарисы, что стремятся вверх,ни – я, кто приютившись в уголке балкона,боюсь и чашечку от блюдца приподнять —спугнуть о дне мирском воркующую птицу,и – новостей секретных не узнать…

«Опять, от мира спрятаться пытаясь…»

Опять, от мира спрятаться пытаясь,Свою ракушку с грохотом захлопнув, пропаду..От лицемерия и от любви, что лжива,В гостиницу убогую уйду:Там незнакомы все и вежливо – поддельны,Меняя лица-маски каждый день,Не вынуждают ни вымучивать улыбку,Ни принимать за человека тень..Мы здесь безлики и меняемся местами,Всего на день-на два мы делим кров,Не спрашивая прошлого уроки,Не осуждая, не роняя слезО жизнях непонятно – неизвестных,Чужих и чуждых… лишь подняв вина бокал,Быть может улыбнемся мы друг другу,И вечеру, что нас сюда позвал, —От мира убежать заставив,Ракушки с грохотом захлопнуть и пропастьВ гостиницах – похожестью убогих,Спасая от ненужных, лживо – милых фраз…

«В гостинице, пустой гостями…»

В гостинице, пустой гостями…Одиночество… море… балкон…Ниоткуда – ни голоса тихого,Лишь прибоя – то – грохот, то – стон..Словно в открытой безднеЧерным пугающих волнНа потерявшейся крошечной лодкеЖизнью калечит шторм…Кажется, в этом мире нет никого:Только море и я,И незачем возвращаться…И некуда – не виднаЗемля, что спасти могла бы —Лишь острые зубы скалВ хищном своем ожиданииВсех тех, кто от жизни устал…И страшно, что не вернутьсяВ одиночество, на балкон,Когда гальки четки от ног бегущих,Да чей-то болтовни веселый звонВернут меня в мое сегодня,Напомнят полюбить егоТаким как есть: пусть – одиноким,Но, тихо шепчущим: «твое»…

Как сорняки, порой, красивы…

«Почему-то никого, кроме меня, не волнует обратная сторона вещей.

Вот, к примеру, – тень. Хотелось бы понять, в каких отношениях она с тем,

кто ее отбрасывает, и вообще – что она такое…»

Порой бывают сорняки отчаянно красивы,Нежны цветами белыми, обманчивы листвой,Шуршащей искренне и тихо,Покачиваясь беззащитно, умоляют взять с собой..Вы, пожалев их, принесете в дом уютный,Уже любя, – поселите под теплый солнца луч,Забыв, что красота и беззащитность их —Возможно, – лживы, и что —Не стоит доверять им сразу вашей жизни суть..На завтрак принимая искрыВоды, заботы и добра,Вам нежно улыбаясь лепестково – белым,Они, все то же будут думать «про себя»:«Нас превратить в ромашки не позволим,Не зря на свет мы появились все в цветах», —И счастливо в дары наивность вашу принимая,Шипы колючие лениво-медленноИз листьев создавая,Их будут тихо – незаметно выпускать..Вы будете любить сорняк несчастный,Не замечая, что в его листвеУже живут, шипами разрастаясь —Те ложь и злость, что скрыты были в красоте,Пока однажды, гладя томное растение,Увидев иглы острые в склоненныхТихой скромностью цветах,Разочарованны очередным обманом,Подумаете : «Снова – крах,За что?! Ведь так любили выОбманщика, колючего душею,Надеялись так изменить его,Поверить в то, что нежность лепестков —Правдива, и пытались сделать лучше —Любовью и заботой», но……:Всегда судьбою наказуем тот, кто лжет себе,Кто сорняки любя, цветов не замечает:С ветрами времени себя теряет,Поддавшись новолживой красоте…

«Черной шторой, увешанной звездами…»