И в этом мире мне жить - Николай Орехов

И вот уже "форс мажор" - неодолимая сила уносит к поэтам, взметает ракетку, возносит голову и крепит длинные бесовские ноги...

Растет, приближаясь, предчувствие, чувство, стихия... Строчку родить - и глядеть удивленно, слегка на локте отстранившись: свое и - чужое!

Но, чтобы матерью стать, нужен еще и отец. Это-то и досадно. Хоть кулачком по столу бей, по листу чистой белой бумаги.

Такая вот логика.

Дальше идет летопись самообмана, обмана, обольщения и самообольщения. Знакомые все материи. Читайте фантастику Достоевского.

И что же нам делать, двум разным цивилизациям, двум пришлым душам и разумам в этом чуждом нам мире, на планете Земля, где мы когда-то родились?

Вот тогда и кончается адаптационный период, и приходит время выполнять программу. Зачем-то же мы пришли на эту планету? Вспоминаются взгляды и сути, заключаются в цепи связи, возникает поле памяти, начинается поиск предчувствия...

Тогда я принялся этот мир создавать.

Известно, как. Методика стара, как мир, проста и очевидна внешне, хотя парадоксальна и сомнительна в сути своей. Боги созидают мир, когда познают его. Как и люди. Познание и есть этот мир, и дверь в него, и ключ к ней, и рука, поворачивающая ключ, и разум, управляющий рукой, и боги, программирующие разум.

Итак, я стал познавать этот мир, чтобы мне было где жить.

Где - досконально, внимательно. Когда - по наитию, разом. В чем-то сомневаясь. Кого-то - жалея и плача по нем. Никогда - ненавидя! Ни блошку-букашку, ни человека единого - тростинку на стылом ветру, с ногтями плоскими и наманикюренными...

Иначе - не получается.

Не получилось и в этот раз.

Сначала все вроде шло по-писаному. Взметались горы и простирались долины на плоской и круглой Земле, как на ладони. Строились храмы, и твари роились в буколике кущ все пуще и гуще, мановению длани покорны. Бряцали кимвалы, и Слово звучало, творения труд завершая.

И это, наверное, было хорошо.

Пришла пора ставить человека в центр мироздания.

И вот тут я почувствовал что-то чужое, забытое мною, далекое, странное. Вдруг оказалось, что имена, данные мною твореньям, созданным мною, - зазвучали странно и вчуже! Зло от добра и пшеница от плевел отделялись по правилам, установленным не мною! В мгновение ока мешались языки и менялись акценты. И еще - издалека, извне слышалась непонятная музыка.

Я понял, что кто-то другой познает этот мир мне навстречу.

Алеша, Володя, Рудольф? Ипполит? Да нет, вот они - рядом со мною, обочь, пятеро нас, как и было... Смущает ум речь, непривычная слуху, полная невыразимых, непроизносимых звукосочетаний... Произносятся неправильные, неправомерные заклинания... Не наша, не мужская логика закладывается в предначертанье и исполненье поступков... Чуждая, странная сила!

Конечно, это была она. С ракеткой - в одной руке, с яблоневым прутиком, сорванным в моем саду, - в другой. И поэтишки, поэтишки следом, как стая глазастой саранчи! И пристраиваются, закрывая печально глаза, вслед Поэтам, ступая босыми ногами в мягкую горячую борозду, мои воплощения - Ипполит... Алеша... Володя... Рудольф...

Распалась цепь времен. Разрушаются стены храма. Горы - в осыпь, боги оземь, твари - ниц, мироздания - ничком и навзничь.

Что же мне, опять создавать все заново?

Сижу это я в тростнике, смотрю ей вслед озадаченно и медленно прозреваю. А она идет себе, прутиком помахивая. Походя - нашим потом и нашей кровью восставленные царства разрушает. И катастрофами этими, потопами вселенскими, катаклизмами да хроноклазмами - свою Вселенную творит, свой мир созидает.

И в этом мире мне жить.