Алёна - Евгений Сапач
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Вот же! Вот оно! Нащупал! То самое отличие, которое не давало мне покоя. Конечно же, всем плевать. Ты волен вести себя так, как тебе заблагорассудится, не рискуя словить осуждающий взгляд или ноту протеста. Ты свободен в своей лютой придурковатости или бьющей обухом правильности. Насрать! Именно поэтому мне никто не мешал странно стоять и попивать в тот вечер. Чудаковатым я был только сам для себя. Все остальные банально не обращали на меня никакого внимания.
Ах, этот эгоцентризм. Что всем до тебя есть дело. А ведь в нашей постсоветской тусовке так есть. Эхом раздаётся новость даже о новой пассии. Поэтому такие обновления часто замалчивают. Хотя бы первое время. А девушкам и того сложнее: попробуй сказать, что ты посмела спать с тем, этим и теми двумя. Да еще без чувств, без отношений. Просто для здоровья. Элементарно захотелось. Топор общественно порицания быстро обрубит твои гулящие пол тела. Их уже не спасти. Погибшее, но милое создание. Дальше ушат грязи за плечи и пара кулуарных междусобойчиков, чтобы другим неповадно было. Сёстры должны держаться вместе. И блядтсвовать втихаря, с выключенным светом и завешенным зеркалом. Тогда не считается.
Быстро проглотив западную пилюлю пофигизма, я начал ловить вайб. Радужный и веселый. Здесь и сейчас. Просто потому что могу. Впервые в жизни благодаря, а не вопреки.
И всё же снова что-то не даёт покоя. Что-то довлеет надо мной, камнем висит на шее моей тусующей Муму. Жжет и зудит как раздражение после первой депиляции. Начал смотреть по сторонам в надежде понять, где же Герасим, который раскачивает мою пятничную лодку. Мой party bus с трезвым водителем.
В дальнем углу ловлю взгляд. Обычно, это моя забава — испепелять взглядом прохожих. А здесь уже наполовину кремирован я. Всматриваюсь. Не верю своим глазам. Может наконец таки сыграла моя ставка и меня накрыло. Иду навстречу. Загадочная персона не двигается. Приближаюсь. Замираю. В самом неожиданном месте, в самое неожиданное время в мою жизнь с разгона врезается она — Алёна.
Глава 3
Какое-то время не решаюсь подойти. Стою. Этакий тополь на Плющихе. Выгляжу полным идиотом. Нужно было сразу развернуться и уйти. Точно идиот. Сто процентов она давно заметила меня. Меня и мои неловкие потуги. Колотится сердце, Сахара во рту. Прохожу все стадии стыда: робость, застенчивость, ненависть к себе и самобичевание. На секунду показалось, что весь танцпол развернулся и с нетерпением ждёт решительных действий. Застенчивым здесь не место. Только активный, уверенный треш.
Кое-как выруливаю из эмоционального пике. Не она. Просто очень похожа. Да и откуда мне знать, как она выглядит. Я не видел ее 5 лет. Нет-нет. Точно не она.
Если гора не идет к Магомету, то Магомет идет к горе. Черт. Черт бы побрал этих женщин за 30. Они, в отличие от тех, кто помоложе, чаще знают, чего хотят. Не обременяются стеснением. Ледокол любви, не знающий отказов. Алёна подходит так близко, будто никогда не слышала про социальную дистанцию и полтора метра. Дерзко и безжалостно по отношению к юному дарованию.
— П….привет. Знакомы?… — выдавливаю я так туго, что остатки зубной пасты в тюбике покажутся распутной девкой, готовой отдаться первому встречному.
— Глупый. Ты что, малыш, совсем намеков не понимаешь? Почему, думаешь, я на тебя уставилась? — с элегантной улыбкой нетрезвой женщины произносит она.
А я не думаю. Мыслительные процессы терпят сбой. Алёна, как заправский киберпартизан, хакнула базу моих данных. Нагло посмотрела самые смелые мысли и желания. И сейчас, осознавая мою беспомощность, ринулась каленым железом пьяной сексуальности изгонять из меня неуклюжую угловатость. Пытаюсь собраться.
— Здесь шумно. Пойдём отсюда, — не ослабляет она хватку.
— Пойдём…
Молча покидаем танцпол “Ракеты клаб”. Краем глаза замечаю её улыбку. Алёна довольна собой. Празднует триумф. Она на высоте. Выходим к знаменитой пальме у дорожного кольца. Дальше “Новый свят”.
— К тебе или ко мне?
Помнишь айсберг, который погубил Титаник. В отличие от всем известной истории, сейчас крушение терпит ледяная глыба. Глыба моей непоколебимости и известной моим близким способности выкручиваться из любой ситуации. Пиздеть — не мешки ворочать. Так я всегда думал. До этого момента. Язык связали морским узлом тысячи матросов. Вокруг полный штиль. Ни одного спасательного круга. Я почти погиб. Как вдруг вселяющие надежду на спасение огни “Пьяной вишни”.
— Может выпьем? — изо всех сил стараюсь казаться невозмутимым.
Кто-то мне сказал, что девушки не любят лишних вопросов. Верный способ получить желаемое — незамедлительный переход к действию. Никогда не разделял этот подход: хочется ведь блюсти демократию, выяснить, чего хочет женщина. Здесь ситуация была патовая. Решил прислушаться к себе другому. Не дожидаясь ответа, беру её за руку и уверенно двигаюсь по направлению к “Вишне”. Ни одного упрека. Работает. В глубине души понимаю, что это не последняя вишня. Будет ещё одна, которую предстоит положить… на торт. Берём по бокалу. Заказываю “на месте”. Тяну время.
— Как дела?
— Какая разница? Разве это важно? — отрывисто барабанит Алёна.
Улавливаю нотку грусти в голосе. Начинаю понимать истинную причину её активности.
— Зачем ты здесь?
— По работе.
— Нет, не в Варшаве. Здесь, со мной? Помнится, ты не упускала ни одной возможности меня унизить. Показать, что я не такой. Что я неправильный — как грёбаный психоаналитик — а скорее психопат, — наседаю я.
Мне кажется, что даже ком подкатил к горлу. Господи, неужели это до сих пор меня трогает? Такая мелочь. Какая-то явно неуверенная в себе женщина, пользуясь своим служебным положением, срывается на тебе. Таких историй на каждом углу.
Алёна молчит. Выдерживает не академически долгую мхатовскую паузу. Делает глоток. Достает красный мальборо — ещё одна деталь, которая свидетельствует о не мужских даже — о нечеловеческих яйцах!
— Куришь?
— Вообще нет. Но сигаретку выкурил бы.
Алёна вкусно затягивается. Бумага хрустит так оглушительно, будто мне в капюшон подкинули с десяток петард. Куда менее привлекательно с сигаретой выгляжу я. Никотина в ней больше, чем тестерона в моём организме. Чуть сдерживаюсь, чтобы не закашлять.
— Он изменил мне. Обвинил в произошедшем. Якобы я слишком часто пила. Сижу на стакане — так он это называл. Ревновал к вину, к моей работе. Переспал со своей “ученицей”. Пресной, но подтянутой дурой. Инстаграм помнит сотни тысяч таких.
Снова затягивается.
— Думаю, это был заведомо неудачный союз. У него в семье никто не курит, не пьёт.
Здесь
