Си-бемоль минор - Галина Шапкина

Я уеду

Я уеду. Я просто уеду.

Может быть —

не в себе, сгоряча…

Это будет, наверное, в среду.

И среда эта будет ничья —

Не твоя, не моя и не наша.

Просто день, за которым четверг.

Под ногами —

февральская каша,

В голове —

этот странный побег.

Убегу от нелепых метаний,

От претензий смешных и обид.

Утром зимним,

холодным и ранним

Вряд ли кто-то сбежать запретит…

Будет боль надоевшую груду

Чувств и мыслей

швырять по углам.

Я тебя, обещаю,

забуду.

Я тебя, обещаю,

предам.

Чтобы больше не ждать нашей встречи,

Чтоб дороги назад мне – никак,

Чтобы тонны твоих красноречий

Превратились в досадный пустяк

Убегу из холодного дома

По заснеженным улицам дня.

У меня будет всё по-другому,

И другой будет всем для меня.

Я уеду. Я просто уеду.

Сяду в поезд, сквозь слёзы шепча,

Что люблю… Это сбудется в среду,

И среда эта будет ничья.

Осеннее

Сижу молчанием наружу

И душу грею у печи.

Не отогреть ее, не трушу,

Боюсь, не справятся врачи.

Моя душа неповторима,

Она – по сути – это я.

Мы с ней присутствуем незримо

В огромном теле бытия.

Мы мерзнем. Рассуждая здраво —

Чтоб выжить – растопили печь.

Для тела лавка, та, что справа,

А для души – ни сесть, ни лечь…

Мы с ней безудержно устали

Любить, спасать, прощать, гореть.

Не со-жа-ле-ем!..

…но едва ли

Нас кто-то сможет отогреть…

Сижу молчанием наружу

И душу грею у печи.

Не отогреть ее, не трушу.

Боюсь – расстроятся врачи.

Пкстота

Белизна безмятежно пустого листа…Завелась пустота… прижилась пустота…Карандаш еле жив в занемевшей руке —Ни штриха на штрихе, ни строки на строке…Только влажные пальцы да капли дождя,Или это не дождь? Или это не я?..Пустота пустотой на нагой белизнеПустота о душе… о тебе… обо мне…Где-то там, за окном – выживает рассвет…То ли выхода нет… то ли повода нет…Безмятежное белое небо листа…Немота… высота… чистота… пустота…

Не могу я больше верить в чудо

Не могу я больше верить в чудо,И твоих упреков не боюсьЕсли хочешь – я тебя забуду,Если просишь – больше не вернусь.

Если слов ладони больно ранятИ наотмашь лупят по душе —Ни к чему бравировать словами,Рай закончен в нашем шалаше.

По привычке утром ставлю кофе,Убираю за двоих кровать…Не вини в семейной катастрофе,Катастрофой это не назвать.

Словно постаревшая посуда,Треснул и разбился наш союз.Не могу я больше верить в чудо,Не волнуйся, больше не вернусь…

Милый, я тебя за всё прощаю

Не видать тоске конца и края:

Ты давно на нас махнул рукою…

Милый, я за всё тебя прощаю.

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Головой насмешливо качая,

Объяснил, что стала я чужою…

Как же наши души обмельчали!

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Не зову, не жду, не привечаю —

Отболит. Бывает так порою…

Милый, я тебя не исключаю,

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Приглашу подругу, выпьем чая,

Наревёмся – за двоих – с лихвою…

Милый, я нисколько не сгущаю,

Я тебя прощаю, Бог с тобою…

Не свести тоску – живёт, крепчая —

Ни мольбой унять, ни ворожбою…

Милый, я за всё тебя прощаю.

Я тебя – прощаю. Бог – с тобою.

Вечер, четверг

Вечер,четверг,настроение на нуле.Дождь моросящийлижет стёкла и рамы…Свежая ранана белоснежномкрыле,А от второгоосталисьтоска и шрамы…Небовсегдаказалосьогромным, ноТот не летал,кто крыломпустотыне мерил……Дождь уходящийсобойокропилокноИ прошептал,что ходячим —доступны двери…

Ну, здравствуй…

Ну, здравствуй, мой пришлый геройиз надуманной жизни.О чём это я? Неужели опять о тебе…(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,Следы оставляя на свежепримятой траве?)Как жизнь, мой заброшенныйгений унылого быта?О чём это я? К сожалению, снова о нас…Ты думал, я будускорбеть над разбитым корытом?А я не скорблю. Улыбаюсь. И слушаю джаз.Что хмур, мой продажный факириз убогой ночлежки?О чём это я? О турнире минувших обид,Где глупый корольвосхищался наивностью пешкиИ врал, что вот-вотсостоится ферзевый гамбит…Но шахматы в прошлом.И ставки меняются в жизни.А ты проиграл, раздавая подачки судьбе.(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,Следы оставляя на свежепримятой траве?)

Друзья в кавычках

Перед слащавым добром «друзей» —въедливым, нудным, модным —я беззащитна, как воробейперед котом голодным.

Лезут без спроса в душу моюи по-кошачьи наружутащат «страдаю» мое и «люблю».И постоянно «дружат»…

Крылья разобраны до пера,и в хирургии этойнет у них времени для добра,да и добра в них нету.

Выгнутый хвост – как «проклятый» вопрос.Только не в русском духе…С этих «котов» невеликий спрос,Коль разговор о брюхе.

Сытные сплетни из первых устжирной сметаной – к месту.По-воробьиному их боюсь.По-человечьи – брезгую.

Звездное небо за потолком…Новое стихотворенье…Кошку с утра напою молоком:«Ты извини за сравнение…»

Цифер-Блат

Твоя закоренелая подруга —Седая вьюга —что-то не спешит.И циферблат, очерченный по кругу,Закольцевал волнения душиНет цифр. Нет дорог. Нет освещенья.Нет тропки через скопища минут,Которые кому-то на везенье

Конец ознакомительного фрагмента.