Время и_стекло - Илья Мамочкин

После грозы с громом (запомни на будущее этот момент) он выливает все молоко, которое находится в доме, постоянно повторяя, что из-за чертовой грозы молоко прокисает. Странный ход, должен заметить. Связи я не вижу ни какой – между грозой и молоком, между прокисанием и приторным порой запахом свежести смешанной с запахом озона… На мой вопрос, от чего не портится молоко в супермаркетах, Sergio, одаривая меня удивленным взглядом, отвечает «А, хуй его знает». Вот так вот коротко. Вот так вот ясно. Как точка. Большая и жирная. Сказал…

Единственное, что остается все-таки в душе какой-то черствый осадок, вечно гудящий в нейтронных завитках мозга вопрос – «Что есть хуй?»… И почему именно он все знает…

Может Хуй – есть Бог. Может истинное имя Бога звучит именно так, а не иначе. А мы грешные (считай – представители всех конфессий, а так же многочисленные армии Свидетелей Иеговы, ополченцы бесконечных церквей и прочие представители интерпритационной библии) на иконах малюем то что ни когда ни кто не видел… Наивно что то придумываем… Предполагаем… В таком случае старик Фрейд все таки прав – миром действительно правит фаллос… Ты наверное усмехаешься сейчас… Ты наверное сейчас начала думать совсем о другом… Фрейд предполагал и это тоже…

Самоубийцы… Почему то вспомнилось искусственное дыхание… На курсах младших медицинских работников нас учили как правильно давить… Давали слушать записи, где среди шорохов и сбивчивого дыхания инструктора, можно было расслышать как трещат ломающиеся ребра… Дыхание… Искусственно… Спасение жизни… Странно но манекены всегда мужские… Как же тогда выглядит искусственное дыхание для женщин… Вдох… Выдох… Вдох… Левая грудь… Вдох… Правая грудь… Выдох… Вдох… Выдох… Вдох… Левая грудь… Вдох… Правая грудь… Чувствуешь, как начинают соскальзывать вспотевшие ладони… Надо научиться гасить возбуждение… Ты спасаешь человека… Левая грудь… Торчащий в небо сосок… Во рту появилась пошлая слюна… В голове включились диафильмы с кама-сутрой… Правая грудь… Выдох… Возбуждение…

Спасайте человека… Возбуждение… Писк на мониторе…. Возбуждение… Мы потеряли ее… Возбуждение…. Потные ладони… Мертвая левая грудь… Вдох… Мертвая правая грудь… Выдох…. Возбуждение…. Писк…

Как ты любишь, я постоянно вот уже какое-то время, или промежуток времени (ты всегда употребляешь именно это словосочетание, пытаясь описать какой то неопределенно-неосознанный участок жизни) курю эти вредные для наших хилых тел табачные палочки…

Наивность моя, впитанная с твоими секрециями, с твоей кровью, словами и мыслями позволяет иногда участвовать в неких массовых развлечениях табачных корпораций. Становится очередной пешкой в бесконечно спонтанных шабашах этих монстров производящих легальный яд… Все просто, как ты и любишь. Собираешь пачки, заполняешь анкеты, отправляешь, ждешь… Куришь и ждешь… С какой то инстинктивной надеждой на хоть какой то приз.

На хоть какое-то поощрение твоих страданий…

На хоть какой-то клочок сбывшейся мечты…

На хоть что-то…

Ты получаешь… Ты сияешь от радости, тут же закуривая новую сигарету… Никотин и радость слова синонимы, у них один корень… не видимый синтаксис… не вербальная орфография…

Казенное письмо. В уголке цветной brand… Так надо.. Адрес получателя на таких письмах обязательно распечатан на принтере, писать от руки слишком унизительно, но ни сколько не трудоемко… Корпоративный стандарт… Культура мегаполисов. Почтовый mainstream. Ни каких помарок и чернильных клякс… Нет… Корпорации не экономят на людях… Корпорации экономят на картриджах… Заметь краску еле видно…. Экономная печать… Достижение… Прогресс….

Спешно разрываю конверт, давясь прогорклым эспрессо… Улыбка размазывает губы по лицу. Я с гордостью смотрю в окно, как будто за ним собралась толпа зевак и все с нетерпением ждут когда я покажу им, что мне прислали… Я открываю окно и высовываюсь на половину размахивая маленькой картонкой.

27 этаж…

Здесь нет зевак…

Птицы не в счет…

27 этаж…

Лишь нескрываемая радость наедине со мной. Мне прислали Golden Card. Я почетный член общества любителей табачной корпорации… Золотой член… Снова Фрейд… (Снова про Sergio?)…

А еще все хотел тебя спросить, помнишь ли ты свои такие туманные вечно воспоминания… Помнишь ли ты так зачаровывающий тебя L’eau Par Kenzo… А легкий ветер из окна… И нескончаемые крики голодных чаек… Которые так режут твой нежный слух… Вносят дисгармонию в твое альтер эго… Заставляют творить чудеса…

Ma tendresse aggravée, ты стоишь в своей в своей комнате… обнаженная… как обычно с утра, морща носик пытаешься придумать что же тебе одеть, как доставить удовольствие своему телу на сегодняшний день… как облачить себя в достижение модельеров… Ты в раздумьях, а руки зная все заранее ласково и почти не касаемо начинают гладить тебя… слегка словно крылья бабочки пробегаясь по твоим так заветным местам…

Ты стоишь перед раскрытым шкафом придирчиво оглядывая вереницу модных текстильных аксессуаров жизни… Смотришь на модные лейблы… Ты становишься такой же как они…

Вздрагиваешь… Глаза удивленно распахиваются… Именно распахиваются… Эти твои океаны необузданной страсти… И знакомый Kenzo как невидимой рукой заставляет повернуть голову…

В углу на твоем любимом кресле (которое знает так много твоих тайн) снова сидит он… Ветер резко обрывает свою теплую песню, и штора в паническом бессилье плавно стекает вниз… Обнажая фигуру… Обнажая тело… Обнажая человека…. Говори… Я знаю что тебе просто нравится слово «обнажая»… можно перечислять обнажение бесконечно…

Смущенная прячешься за дверкой шкафа… Ты узнала эту алую рубашку… Алую… Хотя цвет определить так тяжело… Цвет крови. Да, скорее всего так сказать было бы куда точнее… Эти серые брюки… Скрывающие ноги, испещренные сотнями шрамов от всех известных войн… Эта приятная бутафория… Которая так нравится тебе… Выглядываешь из-за шкафа, тайком, урывками хватая кадры….Запоминая словно на фотопленку….

Этот гость постоянно приходит и сидит в твоем кресле… Он скоро станет частью тебя… Тебе ли не знать…

А пока…

Пока ты подглядываешь за ним из-за дверцы шкафа, хотя это он подсматривает за тобой, не стесняясь, открыто, нагло вроде бы даже… Но без оценивающего взгляда, просто взгляд человека, просто взгляд… просто….

Краснеешь…

В руках у него уже словно как в сказке или в приятном сне бокал коньяка и сигара зажата в зубах (правильнее сказать сигарилла, не путай больше никогда) … Пепел с нее исчезает не долетая до пола… Тебя не удивляет это… Так уже было…

Неловкость от сложившейся ситуации пропадает… Нагота прекращает смущать тебя, но выйти из-за дверцы ты не можешь… Хотя чувствуешь его взгляд даже через древесные волокна… Смотришь в зеркало перед собой, замечаешь как приятно кровь прилила к лицу, как приоткрыт твой рот, и чуть вздернутые губы обнажают полоску белоснежных зубов…

Руки медленно порхают в области твоих вдруг воспылавших гениталий… Мастурбация… Многие не считают это пороком…

Многие считают, что это грех…

Многие просто делают это…

Многим стыдно это признать…

Ты же просто доставляешь себе удовольствие. Как привыкла… Как тебе нравится… Как ты умеешь…

Чуть постанывая… Закусывая губу… Возбуждаясь, ловя обостренным слухом, шелест рубашки гостя, легкий звук когда он делает очередной глоток… Изредка выглядывая из-за двери, что бы просто убедиться что он здесь…

Это практически спектакль для него…

Это практически шоу…

Это практически не так…

Чувствуя как какая то волна начинает медленно накатывать на тебя, ты упираешься головой в дверцу… Холод зеркала вгрызается в кожу, лишь следы от испарины остаются на нем… Ты выглядываешь и застываешь так, на половину спрятав свое лицо за дверцей, наполовину показавшись гостью… Не в силах больше сдерживаться, ты начинаешь стонать чуть громче, глаза закрыты… Глазные яблоки закатываются как при глубокой фазе сна, в эти минуты ты можешь увидеть свой мозг… Ноги чуть подкашиваются, открывая рукам больше места для маневров… Мастурбационных маневров… Боевые действия по удовлетворению… Самоуничтожение… Самолюбовь…

Когда волна спадает… И появляются скрытые резервы сил, ты открываешь глаза… В чуть запотевшем зеркале ты видишь лишь черное пятно своего зрачка……. Бесконечно глубокое… Как звездное небо… Только звезд нет… Одна лишь пустота….

Как вокруг меня сейчас…. Как в отражении тебя……

Меня обвинили в моем романтизме, я никогда не считал себя таковым. Смотреть на звезды, моя псевдоиндивидуальность, это наверное хорошо. Нет, это хорошо. Когда ты один… когда ни кто не пьет сок твоей грусти, когда ни кто не делится с тобой сокровенными мечтами. В таком случае не надо чувствовать себя соучастником некоего действа. Отчуждать в себе волшебника. Смотреть на жизнь грязной собакой, которой дали три дня дополнительной жизни. (читай это как BONUSPACK). Смотреть на жизнь глазами бомжа, который болен сифилисом (занеси это в свой ежедневник). Смотреть на жизнь с любопытством ученого, покупая каждый раз более усовершенствованный микроскоп (думай в этот момент про себя, романтичная сволочь моя)…