Звери у двери (СИ) - Анатолий Махавкин

   Ну и наконец, гвоздь программы: любимица особо ударенных пациентов - Марина. Прошу любить и жаловать. По странной прихоти матушки-природы абсолютно не похожа на свою младшую сестру. Когда я пытаюсь её описать, мысли путаются в голове. Это как...Похожа на...А лицо...Ну, в общем, вы меня поняли. Наверное.

   - Ты уснул? - поинтересовался Илья и дёрнул меня за рукав, - жениться вам надобно, барин. А то, всё козы да коровы...

   - Сам дурак, - огрызнулся я, - я думал, ты уже свалил. Может передумаешь? Пиво такое холодное...

   - А водка ещё вкуснее, - протянул товарищ и продемонстрировал вселенскую скорбь, - ну, не могу! Пойди к Витьку, сделайте вид, что вы не хотите друг друга прикончить.

   - Как скажешь.

   Мы прошли по аллее, между акаций разного возраста и роста, после чего, обминув полузаброшенную детскую площадку, где полтора карапуза резвились под присмотром строгих бабушек, вышли в переулок, упирающийся в Илюхин дом. Подул холодный ветер, и я поёжился. Вот ведь жизнь: то - погода скверная; то - на душе дерьмово. Хочется чего-то хорошего.

   - Едем в Турцию? - внезапно спросил Илья и закурил, скосив на меня хитрый карий глаз.

   - Приглашаешь? - осведомился я, с подозрением, - или так, очередной прикол.

   - А вид у тебя такой, - пояснил товарищ, - как будто сейчас обернёшься простынёй и заорёшь: на волю! В пампасы!

   - Хочу в пампасы, - грустно подтвердил я, - хочу на волю. В Турцию не хочу, там - турки.

   - Странно, - согласился Илья, - русских там, правда, больше. Ну и куда же ты желаешь, расистская морда?

   Я задумался. А, действительно, куда? Куда-нибудь, подальше от самого себя. Чтобы не болело в груди. Чтобы тепло, светло и мухи не кусали. Я уже как-то сделал попытку удрать в том направлении. Был, правда, весьма пьян и друзья успели затащить обратно. Хорошие у меня друзья.

   - Домой хочу, - решил я, - давай-ка я ещё раз пожму твою трудовую ладошку.

   - Тебе понравилось, - констатировал Илюха и обвиняя ткнул меня пальцем в грудь, - я знаю: ты - лицо нетрадиционной ориентации и притворяешься влюблённым в Марину, дабы быть ближе ко мне. Поцелуемся?

   - Ты меня раскусил, - устало буркнул я, - но ещё слишком рано, для серьёзных отношений. Нужно, как следует, подумать. До завтра.

   Маршрутка довезла почти до самого дома и пройтись оставалось всего ничего. Единственный поворот - в супермаркет. Возьму пива и хрен с ним, с Ильёй. Меня сегодня никто не ожидает, кроме мамки, которая устроит очередной нагоняй - за пиво, за вчерашний поздний приход, да мало ли ещё за какие прегрешения!

   В лифте я перекинулся парой слов с соседом - он недавно вернулся из рейса и щеголял добротным загаром на счастливой физиономии. Расчувствовавшись собеседник пригласил попить абсента и покататься на новеньком Форде. Я только не понял, в каком порядке предполагалось проводить мероприятие. В одном случае это было бы законнее, в другом - интереснее.

   Я попытался незаметно прошмыгнуть в комнату и естественно мне это не удалось. Граница оказалась на замке и пограничник, в цветастом халате, преградил дорогу.

   - Что хочешь сказать? - поинтересовалась мать, сведя брови воедино. Видимо, это должно было символизировать крайнюю степень раздражения, но на деле никак не вязалось с добродушной круглой физиономией.

   - Ничего, - кротко ответствовал я, - устал и хочу спать.

   - В обнимку с бутылками! - съязвила мама, - сопьёшься. Вон, посмотри на соседа - дядю Сашу. Глянь, во что он превратился! А ведь кем был...

   - Я обязательно посмотрю, - пообещал я, с тоской разглядывая портрет Вахтанга Кикабидзе, висящий на стене. Портрет готовился качать головой и грозить мне пальцем, - мам, поговорим зав... Нет, послезавтра. Завтра я иду на день рождения.

   Мама упёрлась кулаками в бёдра и набычилась. Ну всё, сейчас выдаст.

   - И когда ты уже приведёшь свою девушку? Мы хотим видеть её не только на фотографиях.

   О, чёрт!

   - Мама, - тоскливо сказал я и начал протискиваться вперёд, - ну сколько раз можно повторять: Марина - не моя девушка. Она просто мой друг.

   - Вот и приведи к нам своего друга! - крикнула мама вслед и продолжила, уже через закрытую дверь, - водишь же ты сюда этих, своих - Илью, Витю и Рому.

   До свидания, подумал я, выставляя бутылки на стол и одновременно включая компьютер. Если до этого настроение было ниже плинтуса, то теперь оно и вовсе просочилось в подвал. Видимо, способа сделать всё ещё хуже просто не существовало.

   О, я ошибся!

   Зазвонил телефон. Марина. Я даже не знал: радоваться мне или идти за мылом и верёвкой.

   - Привет, - сказал я и опёрся рукой о стол, - как дела?

   - Лучше всех, - голос звонкий, с приятной хрипотцой, как послевкусие шоколада, - подарок уже приготовил? Жду от своего верного рыцаря истинный дар, идущий от сердца.

   - Иначе и быть не может, - я непроизвольно коснулся маленькой коробочки, перевязанной красным бантом, - не хочешь сегодня прогуляться? Я - абсолютно свободен.

   - Ха, какое счастье, - в голосе прорезалась нотка сарказма, - ещё один, абсолютно свободный. А я, вот - нет. У меня, представляешь, завтра - день рождения и я должна немного приготовиться.

   - Помочь? Всегда готов.

   - Кто бы сомневался...Нет, спасибо, не нужно. Я, собственно, звоню с официальным приглашением. Извещаю вас, милостивый сэр, что вы приглашены на торжественный вечер имени меня. Это - огромная честь, доступная лишь избранным. Цени.

   - Ценю, - серьёзно сказал я и переложил трубку в другую ладонь, - а почему - вечер? Как же утро?

   - А, эта засранка успела уже открыть все карты, - в Маришкином голосе прорезалась нервозность, - ну и утро, конечно. Вы только не наберитесь, до вечера. Угу?

   - Постараемся. Слушай...

   - Да?

   Я замялся. Один раз я уже говорил, но тогда Марина свела всё к шутке. А у меня, честно говоря, ноги подкашивались.

   - Я тебя люблю, - горло перехватило и липкий пот по всему телу.

   В трубке слышалось хриплое дыхание. Потом, несколько отдалившийся голос неуверенно произнёс:

   - Давай, пока не будем об этом. Не нужно. В другой раз. Не надо портить мне праздник. Хорошо?

   - Хорошо, - послушно сказал я и опустился на стул, ноги меня больше не держали, - больше не буду.

   - Хороший мальчик, - в голосе звучало облегчение, - и вот ещё что... Ты прости меня. Ни о чём не спрашивай. Просто, извини и всё. Я знаю, как ты ко мне относишься, поэтому верю: сердиться не станешь. По крайней мере, долго. Не хотелось бы потерять хорошего друга. До завтра.

   Я не успел ответить, а в трубке уже вовсю хозяйничали гудки. Отключённый телефон улетел в угол дивана, а я, дрожащими руками, откупорил бутылку и сделал длинный-предлинный глоток. Какого хрена это было? Я признался в любви, а мне зарядили какую-то непонятную фигню. Простить? За что?

   Я посмотрел в глаза Миле Йовович, но старушка только пожала плечами с плаката и отморозилась, будто ничего и не было. Хм, и когда это бутылка успела опустеть?

   Я думал погонять в Батлу, но понял: в таком состоянии это просто не имеет смысла. Тупо глядя в экран монитора, я допил вторую бутылку и выключил комп. Странно, но за окном уже успело стемнеть. Время, похоже, ускользнуло в какую-то норку и спряталось там, затаившись.

   Я взял мятый кусок бумаги и старательно его разгладил. Потом нацелился в сероватую поверхность так, словно собирался её прикончить. В каком-то смысле так и было. Словно рухнув в прорубь, быстро набросал несколько строк и принялся их изучать, будто это накалякал кто-то другой.

   Воронам мой труп отдайте,

   Ночью тёмной, без просвета

   И над трупом не рыдайте,

   Мне плевать уже на это.

   В этой жизни только лихо,

   Я покинул ваше стадо.

   Надо мной скажите тихо:

   Умер. Так ему и надо.

   В написанном присутствовало нечто, до боли, знакомое. Поразмыслив я сообразил, что это - Реквием Стивенсона, только вывернутый наизнанку.

   - Ни хрена не можешь своего написать! - с ненавистью, выдохнул я и скомкав несчастный листок, запустил им в угол комнаты, где уже отдыхали его многочисленные собратья.

   В голове шумело. Поднявшись, я несколько секунд размышлял: раздеваться мне или нет. Нет - это слишком большая роскошь. Махнув рукой, я рухнул на неразобранный диван.

   Снилась всякая фигня. Похоже на универ, но с пустыми коридорами и готичными потолками. Я пытался кого-то отыскать, но всё время оказывался в подвале, где мы сдавали лабы. В конце концов я понял, кого пытаюсь поймать. Себя. И тотчас проснулся.

   Перед носом перебирал длинными лапками паук-косеножка, спустившийся с потолка на золотящейся, в сиянии солнца, паутинке. Я взмахнул ладонью и проклятое создание шустро удрало вверх, дёрнув ножкой, на прощание. Хорошо, мать не видела: она этой фигни терпеть не может.