Из миллионов нынче пишущих… - Валерий Кокаровцев

А если более серьёзно, то родился в г. Хабаровске, вернее, в селе Князеволхонка Хабаровского края, но считаю себя киевлянином, поскольку прожил в Киеве более полувека, из которых 40 лет провел в Национальном техническом университете Украины «КПИ», где учился, писал научные работы, преподавал (студент, ассистент, с.н.с., доцент). Аспирантуру заканчивал в Москве в институте машиноведения.

Страстью или, скажем, болезнью сочинять стихи «заразился» в юности. Потом это перешло в «хроническую форму», а благодаря интернету смог в настоящее время опубликовать то, что накопилось за многие годы. Надеюсь, что не очень разочарую читателя, если он пожелает прочитать сборник стихов киевлянина Валерия Васильевича Кокаровцева, и буду счастлив, если что-нибудь ему понравится.

Как киевлянин, добавлю к этому ещё один стих о столице Украины, златоглавом городе Киеве:

Я люблю перезвон золотых куполов

Я люблю перезвонЗолотых куполовИ ветвистую зеленьЗадумчивых круч,И тебя,   уходящего     в синюю даль,Что течешь под горой —И широк, и могуч.Из варяжских столицВ знаменитый ЦарьградПо тебе проходилаКогда-то дорога.Это было томуСвыше тысячи лет —Это так еще мало,И так уже много.Сколько всякогоКануло в воды твоиС тех неясных времёнЛегендарного Кия,Воплотившись   в рождение      новых имён,Слов могучих и ёмких,Как Русь и Россия.Я люблю тебя градНад широким Днепром,    Словно белый лебедьПо небу летящий,И твою старину,И великую новь,И тенистые   Парки твои,И окрестные   Мирные чащи.Помню груды руин,Вид обугленных стен,Только ты уж не разВозрождался из пепла,Только слава твояНа мятежной землеВсем напастям назлоРазрасталась и крепла.В новой вольной семьеНовых вольных племёнОто дня хорошеетУкрайны столица —Колыбельная песняВосточных Славян.Все должны мы тебеДо земли поклониться.Стой во веки веков,Хорошей, расцветай!Киев древний   и так    поразительно         юный.Не печалься о годах,Седин не считай,Будь   достойным примеромДля нашей коммуны.А пятнадцать столетий —Весомый рубеж —Возраст мудрости, силы,И возраст почета.И, к тому же,Среди исторических меж —Наша самая важнаяТочка отсчета.

Времена года

В невесомости

В невесомости облаки бродят по небу —Белизной —  в голубом    бесконечном      пространстве.Нестерпимые запахиСпелого хлебаИ поляв золотом и зелёном убранстве.Тишинаразливается трелями птицыПо бескрайним  просторамДрожащего света.И душою, и сердцемСпешишь причаститьсяК  распрекраснейшей  сказкеПо имени лето.Одену я шапкуИз спелых колосьев,Вплету василёкВ пожелтевшие косы,И лягу в травуНад высоким откосомСмотреть как по небуПлывут «мериносы».Вдохну опьяневшейЛикующей  грудьюЗнакомые запахи    синего лета.И слышу:Как тихо  колышется космос,Как плавно плывёт  подо мною планета.Вот так бы лететьИ лететь бесконечно,И никогда, никогда не очнуться,Но непременноКончится лето,И непременноБудни начнутся.И  солнца жёлтая горошина,И полуденный летний зной.Хлеба стоят ещё не скошенные,Переливаясь желтизной.И небо синее-пресинееШатром нависло надо мной.Покрыто облаками, инеем,Покрыто облаками, инеем,Покрыто облаками, инеем,Растаявшей голубизной.

Летний ливень

Ты помнишьЭтот день счастливый,Когда сильнейший летний ливеньВнезапно налетел в путиИ от него нельзя уйти?А онПоймал Вас  под «микитки»,И промочил насквозь,До нитки.Зигзагом небо расколов,Как топором при рубке дров,Сверкают молнииИ гром,И рёв, как будто бы нутром  вселенского     живого зверя.А ты,  ушам своим не веря,Бежишь, спасая свой «живот»От хляби из небесных вод,Надеясь где-нибудь укрыться.В огромных  лужах пузырится,Кипит и пенится вода.А тымокрее мокрой курицы,   как говорится,Хоть жив,   хоть весь промок     до нитки…И это сущая безделка,   и это – это ерунда.Но вотСлучайно из-за тучиПробился тонкий солнца лучик,За ним другой – и синевойВ дыре заполыхало небоНад полем колосящегося хлеба.И хлынуло на землю солнцеЧерез небесное оконце.И засияло всё вокруг,И всё преобразилось вдруг.О, как   теперь прекрасен мир!В нём всё:    алмаз, рубин, сапфир.И всё сверкает,          всё искрится,И всё расти      и жить стремитсяА дождь,   задира и проказник,Устроивший в природе праздник, —Уже не здесь.В раскатах грома,И в тучах тёмных и огромных —Грохочет где-то далеко.А на душе, дождём омытой,Уже не хмурой, не сердитой, —Отрадно, радостно, легко!

Как хороши вы

Как хороши выЛетние ночи.Не посвятить ли вамНесколько строчек?Лишь отвернетсяОт солнца планета,Смолкнут последниеЛучики света,В небе заблещетНочи царицаИ тишинаПо земле растворится.Мир превращаетсяВ  «царство покоя»,Воздух наполненТёплою тьмою,Леший в болотеКичится Выпью,Небо покрытоЗвёздною сыпью,Ветер чуть слышноЛистья колышет,Ночь как живаяЗвуками дышит.Всё так таинственноИ осторожно,Но от чего такСердцу тревожно?Тяжко емуОт сладостных пыток.Ночь как хмельнойЛюбовный напиток:Так и зовёт,Так и манит куда-то,Так и смущаетНашего брата.Полны дурманаЗапахи лета,И не уснутьПорой до рассвета.Жалко уснутьВ такие минуты,Когда природа и мир —Это ты.

Грибная соната

СначалаМы сели на электричку,А было уже пол первого ночи,Поэтому рот трещал от зевотИ сами собой  смыкалися очи.

Сквозь сон было слышноКак хлопали двери,Как кто-то заливистоПел под гитаруПро карие очи,Про очи дивочи.И был наш певецНесомненно «в ударе».

Потом пели хором,Потом снова соло,А под ногамиКолёса стучалиДа на сопряженияхСтрелок и линийУпругие рельсыВагоны качали.

Совсем незнакомыйНочной городишко:Какой-то базар,Какие-то хаты.Вокруг городкаЛесные пространства…И мы по дороге…

А в дополнение к чудной ночи,Сошедшей на эти лесные пенаты,Откуда-то слышались тихие звукиИзвестной бетховенской «Лунной сонаты».

Я помню жалел,что жена не со мною,Хоть может сейчасей сладостно спится,Но удивительнымрадостным чувствомя с нею хотелтогда поделиться.

Напарник мойМолча шагает рядом,Светясь  голубым огоньком сигареты,Неся в своей умной седой головеСвои и чужие грибные секреты.

Места здесь дачные и грибные,А тут ему каждая тропка знакома.Три года подряд     он здесь отдыхал:Один и с семьей   /по путёвкам месткома/.

Заядлый рыбак и заядлый грибник,Немолодой полковник в отставке,А в общем то  просто классный мужик,Так можно сказать о нём    в кратенькой справке.

У нас с ним  приятельски тёплый контакт,Хотя и   разница в возрасте вроде.Но мы с ним давно   по соседски  дружны,И для меня он —   просто Володя.

Мы оба молчим   и слушаем музыку,         и про себя гадаю: откуда?А вроде вокруг – нигде никого,И это немного похоже на чудо.

На перекрёстке лесных дорогНочной отель «Грибная охота»,То бишь    остановка автобусов… иСкамейки…    и от дождя хоть что-то.

Но в нём уже   полный «набор» грибников…Сидят в темноте, ожидая рассвета.И лишь в стороне от беседки видна   седым огоньком одна сигарета.

Курить здесь отходят.Все молча сидят,И лишь иногда слышен тихий шёпот —Конфиденциальность      невидимых лиц.Что значит  грибной   человеческий опыт!

Мы тоже находим местечко,Присев,   смотрю: нет ли тех,      кто  «крутил» сонату,И понимаю, что их здесь нет,Что это почудилось       «нашему брату».

Нам всем предстоит здесь          встретить рассвет!И здесь никто никому не мешает.И только одна бессонная ночьГрибных  человеков  не устрашает.

Грибная охота! Грибная охота!Это, это волшебное что-то!Лесной «огород» и волшебное лето.Есть ли подобное в космосе где-то?

Есть в грибной охоте что-то поэтическое и философское: некоторые картины грибных композиций, как художественные шедевры, порою запечатлеваются в Вашей памяти на многие годы, а порою даже на всю жизнь.