Желание верить (сборник) - Виталий Вавикин

6

Я жив. Высокий старик с длинными белыми волосами протягивает мне руку и говорит, что рад меня видеть.

– Добро пожаловать домой, – говорит он. Я оглядываюсь по сторонам, а старик говорит, что его зовут Виктор. Говорит, что давно приглядывал за мной.

– Что с моей жизнью? – спрашиваю я.

– Ее больше нет, – отвечает старик. – Все твои знакомые. Все твои родственники… Ты не волнуйся, – морщинистая рука старика ложится на мое плечо. – Все они послужат на благо общества.

Я улыбаюсь. Я говорю: «Разве есть в этом мире общество?».

– Есть, – старик подводит меня к мониторам и показывает тысячи семей. – Теперь их судьбы в твоих руках. Я научу тебя, как правильно делать выбор.

– Что за выбор? – спрашиваю я. Старик переключает мониторы. Теперь я вижу тысячи таких же комнат, как та, в которой сейчас находимся мы. – Все они работают на благо общества, и все они делают выбор, – говорит старик, а затем показывает мне заводы по обеспечению общества продуктами питания. Мои родственники, мои друзья – все они отправляются в одну большую мясорубку, на благо общества. Я смотрю на это и ничего не чувствую, а старик говорит, что мне предстоит научиться делать правильный выбор. Научиться разбираться в тех, кто приносит пользу и тех, кто только пользуется предоставленными им благами. – Что будет с Бони? – говорю я.

– Это придется решать тебе, – говорит старик. Его серые, полные жизни глаза пытливо разглядывают меня, а я не вижу ничего, кроме фотографии большого белого кота над монитором Бони. Разве есть в этом польза для общества? – Нет, – говорит старик. – Обществу нужно лишь общество.

– Да, – говорю я. – Наверно, – говорю я, и старик одобрительно кивает головой.

История восемнадцатая (Убийца)

1

Убийца проснулся засветло. Ни имени, ни лица, ни истории. Лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний…

Будильник. Sound Master High line. С радио и mp3, в черном глянцевом корпусе с матовой алюминиевой панелью. Он разбудил хозяина, включив заранее выставленную радиостанцию. Кровать. «Флорида». Из массива березы. Один и шесть на два метра. Постельное белье. «Ранфорс». Из высококачественного хлопка. Практичное и не требующее особого ухода. Которое всегда при покупке заворачивают в подарочную упаковку. Комод. «Сакура». Из сосны. Полуавтоматическая «Берета PT 92». С укороченным стволом, затвором и рукояткой. Два магазина. Стандартный и укороченный. Чистящий шнур «Bore Snake». Смазка-ингибитор «Interflon»…

И никаких фотоальбомов.

2

Убийца вышел на улицу. Ни друзей, ни знакомых. Лишь утро, да легкий весенний мороз…

Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке. Полноприводный внедорожник. Land Cruiser 200. С бензиновым восьмицилиндровым двигателем и автоматической трансмиссией…

И никаких мягких игрушек на заднем сиденье.

3

Она шла навстречу…

Бежевый плащ «MaxMara». Из гладкого полиэстера с добавлением хлопка. Черные сапоги «Vernice Nera». С использованием сетки-стрейч. Сумка «Longchamp». С отделкой из плотной кожи и металлической фурнитурой…

Сейчас или никогда.

Убийца нажал на курок. Затвор и ствол сместились назад.

Так не бывает.

Пуля прошла сквозь женщину и ударилась в стену. Еще одна и еще….

Этого просто не может быть!

4

Убийца бежал. Мышцы растягивались и сокращались, вырабатывая аденозинтрифосфат. Организм выделял в кровь молочную кислоту…

Сердце. Убийца чувствовал, как нарушается его ритм. Оно уже не сокращалось, как единое целое. Происходил резкий выброс катехоламинов. Артерии сужались, уменьшая коронарный кровоток…

Ноги подогнулись, и убийца упал. Алые круги застлали глаза. Мысли спутались. Реальность перестала существовать. Остались лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний…

5

Неожиданно тьма отступила. Убийца открыл глаза. Машина. Что-то серое и невзрачное. Девушка. Одна из толпы. С русыми волосами и невыразительной внешностью.

– Боже мой! – засуетилась она. – Нужно вызвать скорую помощь!

– Нет, не нужно, – убийца поднялся на ноги. – Просто увезите меня отсюда.

– Увезти? Но куда?

– Куда угодно!

Машина выехала на автостраду. Мысли снова спутались.

– Только не в больницу, – прошептал убийца. – Только не в больницу…

6

Начинался вечер. Чужая кровать пахла стиральным порошком и лавандой.

– Зачем вы встали? – спросила девушка убийцу.

– Мне нужно идти, – сказал он. Заглянул ей в глаза и подумал, что может убить ее.

– Я подвезу вас, – сказала девушка. Убийца кивнул.

Они вышли на улицу. С неба падал редкий снег. Белый, искрящийся в свете включившихся фонарей. Люди. Убийца вглядывался в их лица.

– Что-то не так? – спросила его девушка, включая зажигание. Убийца не ответил. Женщина в бежевом плаще «MaxMara» смотрела на него с другой стороны улицы серыми безучастными глазами. Почему он не смог убить ее? Холод. В груди снова начала зарождаться боль. Женщина. «MaxMara». Казалось, что все люди похожи на нее. Все, как один. Бежевый плащ. Сапоги. Сумка… И все они идут куда-то. Идут и смотрят на него. Смотрят и ничего не говорят…

– Нужно ехать, – тихо сказал убийца. – Нужно бежать прочь отсюда.

7

Машина медленно катила по ночному городу. Из колонок лились звуки вещания местной радиостанции. Диджей приветствовал всех полуночников, обещая взбодрить их новыми песнями. Убийца и девушка молчали. Каждый думал о чем-то своем. Каждый думал о чем-то общем.

– Сверни здесь, – сказал девушке убийца.

– Это же кладбище?! – изумилась она.

– Я знаю, – он забрал у нее ключи и велел выйти из машины. Где-то далеко шумел город. Где-то далеко была жизнь. Но не здесь.

– Какая тишина… – зачаровано прошептала девушка.

– Ты это о чем? – спросил убийца. – Разве не слышишь: город шумит, едут машины, лают собаки…

– Но не здесь, – сказала она.

– Всего лишь место скорби.

– Ты не прав. Здесь люди обретают покой, который не смогли обрести в жизни.

– Если только мертвые, – убийца улыбнулся. – А живые…

– Живые смирятся и забудут. Помнить будут только те, кто здесь лежит, ведь им ничего больше не остается, как вспоминать.

– Вспоминать что?

– Вспоминать, как жили и как умерли, – сказала девушка, и холодный порыв весеннего ветра всколыхнул бежевый подол ее плаща.

– А если это была насильственная смерть? – спросил ее убийца.

– Тогда они будут еще и ждать.

– Ждать чего?

– Когда умрет их палач.

8

Талый снег намочил колени. Убийца поднялся на ноги. Девушка в бежевом плаще «MaxMara» лежала на земле. Серые глаза смотрели в небо. В темное, безразличное небо. «Все кончено, – думал убийца. – Все кончено»…