Стихотворения и поэмы - Иосиф Уткин

53. ПО ДОРОГЕ ДОМОЙ

Рязанец[36]прорвется:«А ну, давай!»И сноваНи форм,Ни лиц.И рельсыБросаются под трамвайС настойчивостьюСамоубийц.

И сноваДиктаторскою рукойПаккарды, Рено, людейПроводит,Ведет конвейер ТверскойК побоищам площадей.

Попробуй прорватьЭтот чертов мост,Встать ему поперек!И черная дума,Как черный пес,Путается у ног…

«.. Наивен лирическийТвой шалашСреди небоскребов,Поэт.Напишешь фруктовую песню,Продашь:Прорвался — и снова нет.

И глупо.Не стоит писать.Для чегоРасходовать кипы сил?Чтоб люди сказали:„Да, ничего…“А девушка:„Ах, как мил!“

Эпохе сподручнейОгонь, и желчь,И мужество до конца,Чтоб жечь, понимаешь,Глаголом жечь,Как Пушкин сказал, сердца!.»

На Староваганьковском —Русский сад…На липах под медь — броня,Над садом крикливоЛоскутья висятМосковского воронья.

Среди индустрии:«Вороний грай»,И «Машенька»,И фасад.И вот он —Гремит гумилевский трамвай [37]В Зоологический сад.

Но я не хочуЭкзотических стран,Жирафов и чудных трав!Эпоха права:И подъемный кран —Огромный чугунный жираф.

Эпоха права!И мне хочется встатьЭпохе во флангИ рост…Для этого стоитИ жить,И писать…И нянчить туберкулез.

54. ДВА МИРА

Портовая ночь.Штилевая слюда.На синий фарватерВыходят суда.

Два судна,Два белыхСтроятся в ряд.Два судна:На ДанцигИ на Ленинград.

«Лоцман, вниманье:Тоннаж перегружен!»Нах Руслянд [38] — машины,Нах Полянд[39] — оружье.

Вокзальная ночь.И на канапеКачаются двоеВ бордовом купе.И лентой влетаетВ оконную рамуЖелезнодорожная панорама.К Столбцам пролетаяСквозь ветерИ лес,Как шпаги, глотаетРельсы экспресс…

«Кондуктор, вниманье:Разбудите ровно…»Нах Руслянд — геолог,Нах Полянд — полковник._____

Галдят               в латифундиях                                              сытые псы.Ночами                 над картами                                          плановСклоняются                      в штабе                                     густые усыНалитого                   кровью                                   улана.Он сладко мечтает,                                   растроганный                                                              пан,Забыв               бельведерские беды,Накинуть               на плечи                               московский жупан,Подбитый                  уланской победой.Он усом                не раз и                                не два                                               отмечалБольшой дислокации метки.Но всё он                 приходится                                       не по плечам —Московский                     покрой                                     пятилетки.Встают             неприступно                                  в горячем цехуЖелезные стены                                защиты.И гладью — выходит —                                        на рыбьем мехуПобеды                  уланские                                    шиты!Он знает                  отлично:                                   войны не хотим,Но если,                усатый                                и пылкий,Улан замечтается, —                                        укоротимМечтанья                   от темени                                       и до затылка!

55. О ЮНОСТИ

Мне говорят:Мол, мы не дышим маем,Мол, юности расцветок не берем.Ах, чудаки!Они не понимают:Мы юношествовали с Октябрем.Быть современникомОгромной славы: Ленин,Включать в артерии                                       его                                             высокий ток!Кто был моложе нас?Какое поколенье?Когда, скажите?Кто?

Мне говорят:Учитесь трелям Фета,Льют соловьи,Грохочет водоем;Ах, чудаки,Друзьям, как эстафету,Мы, умирая,Песнь передаем.И эта песнь простреленной, пропетой,Как кольт,Как молоток, в работе под рукой.Какой, скажите мне,Из всех поэтовБыл больше нас поэт?Скажите мне,Какой?

Мне говорят:История с коленаВам метит в грудь…Враг жив… не позабудь…Ах, чудаки!Всё наше поколеньеНад баррикадами поднять готово грудь.

Нас и не грелКамин благополучья,В сибирских рудникахНас шлепал адмирал.Но рабский страхНас никогда не мучил.И никогдаОсмысленней и лучшеНикто ещеНе жил,Не умирал!..

56. ПЕРЕД КАРТОЙ ЭЛЕКТРИФИКАЦИИ

Грядущего карта — груба:Чего там на Маркса коситься!ДавайтеПостроимСвои отрубаС бордюрчиком русского ситца!

«Чего там, — толкуютКривые умы,Мечтатели правого крена, —Вчера — Рябушинский,Сегодня — мыЕдимПоросенка с хреном.

Октябрь — этоКлассовый мир,Покой…»Довольно, философы, каркать!Мы видим совсем,Совсем не такойГрядущего нашего карту.

Не в ситце березок,Не в русском овсеНа старокалужском насте, —Грядущее видимНа светлом шоссеЭлектриков-энтузиастов.

Нас каждогоГолод и холод прожег,Над каждым ворон покаркал, —И кровью пропитанКаждый флажокЭтой великой карты!

Но мы понимаем:Не сразу,Не вдруг,Не поднятым кверху бокалом,А вскинутой волейМильонов рукБерется сияние вольтовых дугС высоким октябрьским накалом!

57. ПЕСНЯ СТАРОГО РАБОЧЕГО

Когда            я стану                            стариком,Мой сын              придет                             и спросит:«Скажи мне,                        где,                                  отец,                                               при комТы был              семнадцатую осень?»— «Мой сын,                      я дрейфить                                           не привык,Я вел           на Смольный                                             броневик…»

Когда           я стану                           стариком,—Перебирая                      даты,Сын спросит:                        «Где, скажи,                                                при комТы был, отец,                          в двадцатом?»— «Мой сын,                        мне домом                                              был окоп,Мы с Фрунзе                         брали                                      Перекоп».

Когда           я стану                             стариком,Сын спросит:                        «А постой-ка,Скажи мне,                    где, отец,                                          при комТы был                на штурмах                                       стройки?»— «Для нас                       был всё                                       фабричный дым:Я был            рабочим                               рядовым…»

И спросит                 сын меня                                       тогда,Окинув             старость                                  взглядом:«Скажи,             а где ж                               за все года,Отец,               твоя                            награда?..»— «Ты — сын,                              ты — новый человек,Ты оправдал                       мой труд,                                       мой век…»

58. ПИСЬМО К ТОВАРИЩУ