Хроника пикирующего сознания - Бадри Горицавия
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Ожидание пытки подобно. Это точно, в особенности, когда от тебя ничегошеньки не зависит и ты лишь словно каменный истукан под открытым небом, принимающий на себя дробь града, пулемётные очереди дождя, невидимый кипяток солнца. И не убежать, не укрыться, не прикрыть голову ладонями. Ты полностью обездвижен в своём неведении – что же будет дальше, что ждёт тебя (ЕЁ, нас). Вот именно поэтому я и сбежал от открытого неба, не выдержал – сюда под землю. Рванул в Арбатский вход в метро прямо после звонка – моего звонка ЕЙ – сразу же после ЕЁ. Повторный набор раз семь продублировал мне в ухо липко и устрашающе: "The subscriber is not available at the moment. Please, call again later", при этом продублировав, похоже для моего полного вразумления (хотя и так всё ясно) – на родном языке: «В данный момент абонент недоступен. Пожалуйста, перезвоните позже.
Сразу же вслед чужому ледяному голосу из трубки в голову залетел рой мыслей, угрожающих всего меня изжалить, может быть даже до смерти. И вот я уже тот самый недвижимый истукан под открытым Московским небом. Мало кому-то стало просто облить меня сверху ледяной водой из лейки октябрьского дождя и обсыпать выпавшими волосами побагровевшего клёна, так ещё мыслей – целая горсть, нет – охапка, сыпется мне на голову, проникает внутрь неё. Ощущаю как моментально кровь отлила от лица, мне не хватает кислорода. Я задыхаюсь. Нужно бежать-бежать, скрыться быстрее от открытого неба, от прерванной на полуслове фразы. Быстрее! Куда? Первое, что возникает передо мной и я впиваюсь в неё глазами – большая красная буква "М" меж двух высоченных арочных входов. "Там я вздохну полной грудью. Только там". Такая подсказка спасительной тусклой лампочкой загорается в моём мозге. Она не совсем убедительная, но именно только она наполняет меня надеждой, хоть и слабой. Делаю усилие – шаг, два, десять и толкаю обессиленной рукой вперёд тяжёлую стеклянную дверь. Я внутри. Так я оказался в метро сегодня, хотя вовсе и не собирался в него спускаться, совсем без надобности было мне это (я приехал на Арбатскую на своём верном французском "пыжике"). Было это каких-то полчаса назад, а кажется, что прошёл год. Так какая фраза, вернее недосказанная фраза, заставила меня нырнуть под землю? Кто её произносил и оборвал на полуслове?
Сегодня воскресенье. Не простое воскресенье. Для меня. Для НЕЁ. Для нас. Именно сегодня – ровно неделя, как мы знакомы очно. Около месяца назад ОНА написала комментарий к опубликованному в инстаграм моему стишку (я подписал, что он мой): "Мне кажется, на самом деле вы бы хотели, чтобы это стихотворение никогда не было вами написано". Я ответил в директ. Написал ЕЙ, которую вовсе не знал и которая не была на меня подписана. "Почему? Привет". "Да, привет. С этого и следовало конечно мне начать. Извините. Это лишь моё мнение, о чём я написала, не более. Но мне кажется такие стихи не пишутся, когда человеку хорошо. Когда человеку хорошо, стихи вообще не пишутся. Никакие. А зачем? Разве не так?" После знака вопроса был смайлик – четырёхлистник клевера – символ счастья по какому-то там поверию. Это я уже после узнал про символ – ОНА мне объяснила к чему эта одинокая растительность в её электронном письме. Так зародилось наше знакомство, пока слепое, заочное, кнопочное. В тот вечер (а это был вечер) мы общались до тех пор, пока не прошло почти два часа следующих суток. Наблюдал ли я за часами? Точно – нет. А судя по подробной обстоятельности и содержанию ЕЁ сообщений, ОНА тоже тогда забыла про часовые стрелки и цифры. "Наверное пора спать, а то нам завтра не о чем будет разговаривать. Всё сегодня переговорим". "НАМ" и "ЗАВТРА" – именно так она и написала. Я обрадовался как ребёнок и отправил ЕЙ в ответ … да, да – правильно – четырёхлистник клевера. Мне было хорошо, очень спокойно и я сразу же вспомнил ЕЁ слова о том, что когда у человека такое состояние – нет тогда нужды ему заниматься странной ерундой, подыскивая в голове своей нужное слово к рифме. Мне захотелось сразу же это проверить. Вернулся на свою страницу и прочёл (хотя я его знал наизусть – оно ведь моё же) стихотворение под чёрно-белой фотографией, на которой безупречно стройная девушка с разведёнными как у Христа в стороны руками и скрещёнными в районе тонких лодыжек ногами, в белом пеньюаре лежала на мелководье. С воздухом соприкасалось лишь её с закрытыми глазами красивое лицо, остальное всё – под прозрачной водой. Совсем как Кайли Миноуг в дуэтной с Ником Кейвом песне "Где растут дикие розы".
"Шлюхам стихи не пишут. Не правда. Пишут
Предателей не прощают. Ложь. Бывает – и обнимают
По глади морской ходят лишь праведники
А я видел по волнам дерьмо плывущее
Голуби – не всегда мира посланники
И не всегда к войне – толпа ревущая"
«Бадри Горицавия» 2017 год
Три вертикальные точки в правом верхнем углу опубликованного поста. Большой палец трогает их. Затем в колонке слов глаза находят нужное, палец – на этот раз указательный (мне так показалось утвердительней) без всяких сомнений касается и его – "Удалить". Права. Да. ОНА оказалась права. "Когда человеку хорошо, стихи вообще не пишутся". Я засыпал человеком, которому хорошо. ОНА мне ещё тогда вот что написала: "Я в какой-то книжке прочла, не помню, там мальчик маленький восклицает. "Какое же хорошее слово "хорошо". В нём целых три буквы "о"!". Мне это сильно понравилось. А ведь и правда, когда просто хорошо – всё сразу упрощается, не нужно тогда становится всё лишнее, даже лишние буквы. В августе это было. Да,
