НОЧНАЯ СМЕНА. КРЕПОСТЬ ЖИВЫХ. - Николай Берг

Не успеваю разогнуться, как с дробным грохотом по кабине лупит несколько пуль, боковое стекло брызжет мелкой стеклянной дрызготней и, не особо понимая, что я делаю, сугубо по велению спинного мозга и дремучих инстинктов, выскальзываю в открытую дверь головой вперед, больно приземляясь на вытянутые руки. Куда податься - понятия не имею. Но лучше бы с наружной стороны стены. Охранато, скорее всего внутри - в периметре. Чертов трофейный пистолетик застрял в кармане. Дергаю изо всей силы, карман трещит и выворачивается наизнанку, верчу башкой, надо ж хоть както сориентироваться, куда утекать. Морфа не видно, кто стрелял - неясно.

Прямо над моей головой, словно какойто идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде - на меня секуще сыплются кусочки стены, а я и так, как Дед Мороз в блестках - весь в кусочках насыпавшегося битого стекла. Оборачиваюсь на грохот - метрах в десяти - совсем рядом какойто молокосос с удивлением на тупой морде и таким же странным комплексом, как у хозяина морфа, в лапах.

Стреляю в его направлении наобум святых и пытаюсь не то перекатиться, не то пропрыгать полягушачьи. На мое счастье, бестолковая пальба вспугнула молокососа и вместо того, чтоб положить меня второй очередью, он лепит ее кудато вообще в молоко - на меня даже ничего не сыплется. Кусочком сознания удивляюсь - отчего его бесшумка грохочет так громко.

Три патрона я сдуру спалил. Осталось два. Противника не вижу попрежнему. Искренне надеюсь, что и меня он тоже не видит, во всяком случае, по мне не стреляют.

Гений в будке заливается во всю мощь легких, охрипнет ведь, зараза. И еще меня очень беспокоит тот, кто стрелял по кабине - это явно не молокосос - не успел бы он переместиться так шустро - явно сидел в секрете. И вообще - сколько их тут? Двое - точно. А может больше?

Вздрагиваю от какогото заячьего верещащего визга совсем рядом - справа. И вижу нелепую фигуру Мутабора, удовлетворенно поднимающегося во весь рост. Морда у него свежеизмазана «малиновым вареньем». Молокососто меня почти натянул - я его оттуда не ждал никак, ловко подобрался.

- Секрехх. Ппарра. Ххъяссо.

Бреду на ватных ногах обратно к джипу.

- Хех! - заявляет морф и стукает лапой по будке.

Вопль как обрезает.

Прислоняюсь к будке.

Перевожу дух.

Какого лешего меня понесло искать себе на задницу приключений?

Ну, прикомандирован и прикомандирован. Эко, невидаль.

Ну, необученная команда, ну, дисциплины нет, но в концеконцов, танк у них захватить не смогли. А тут хрен поймешь, что дальше ждать.

- Мута…

Дальше ктото хлестко бьет меня по ушам здоровенными ладонями, от удара мозг словно перекувыркивается в черепной коробке, на какоето время, которое я не могу определить - я глохну и слепну от боли, слезы ручьем, звенит и пищит внутри головы и вроде как словно фоном какойто стукоток вокруг и словно по мне ктото бегает на маленьких беличьих лапках. И, по моему, дрогнула земля под ногами и будка по спине приложила как доской плашмя.

С трудом проморгавшись и уняв льющиеся сопли и слезы, вижу совершенно очумевшего Мутабора рядом - мы оба скорчившись сидим сбоку от джипа, а вокруг все еще сыплется какаято дрянь - от стекол из кабины до какихто огрызков и комочков, они стукаются о мерзлую землю, сыплются и сыплются с неба.

Обалдело озираюсь - с трудом до меня доходит, что вышки нет - вместо нее рваное дымное облако.

- Та… Танк! Артподготовка! Отходим! Отход!

Мутабор словно со скрежетом, как заржавевший, распрямляется.

А я вижу быстро расползающуюся изпод джипа, странно перекосившегося, темную лужу.

Наше счастье, что взрыв был с той стороны - джип принял на себя кучу осколков и сейчас четко видно, что он свое отъездил.

Чуть поодаль долбает еще раз - но чуток слабее - и рот у меня уже открыт, и оглох я уже. Танк снес чтото на крыше цеха.

- Коллега! Отход! Минута - накрытие!

- Ххуссофф!

Отщелкиваю щеколду - в будке достаточно светло - много дырок и кусок крыши снесен чемто крупным. Гений свернулся в клубочек и скулит. Совершенно непонятно как, но он целехонек - не считая причиненных его питомцем увечий.

Морф выдергивает свое начальство. Это радует, я действительно боялся, что он начнет требовать, чтоб мы поехали дальше на машине с пробитыми колесами и развороченным передком.

Даже с грузом морф бежит быстрее меня. Но шансов на то, чтоб оторваться и потеряться по дороге у меня точно нет. Успеваю только дать небольшого крюка - туда где валяется молокосос с расквашенной головой и подхватываю автомат. Мутабор оборачивается, выражает свое недоумение гулким рыком и я быстро несусь вслед за ним. Скатываемся в какуюто яму, куда насыпалось снега и мусора.

Танк молотит с ровными промежутками - звонкий грохот выстрела - и обвальное рокотание у нас за спиной.

- Пехота. Бронемашины. Танки. Плохо.

Морф смотрит исподлобья.

Нехороший у него взгляд, тяжелый и неприятный.

Гений крючится под ногами.

- Надобность. Помощь. Товарищи. Связь. Поддержка.

Морф оживляется.

- Фоммосшь.

Тычет лапой в меня.

- Храсссрерр.

Показывает себе над ручонками.

- Пррен. Хубаниссмм.

Тычет лапой в скорченного хозяина.

Не лишено смысла.

Стоя рядом с морфом я чувствую себя крайне неуютно. Вообщето хоть он и разумен - а стрельнуть ему в башку очень тянет. Инстинктивное желание.

- Варианты? Сторона охрана сектанты. Сторона танки и пехота освободители. Мутабор и ассистент - промежность. Жопа. Выбор стороны. Одиночка - бесполезность. Одиночка поле воин несоответствие.

Не могу сказать, что сам себе кажусь убедительным.

Это паршиво. Убедить другого, не убедив себя - крайне сложно.

Чтобы получить передышку, отщелкиваю магазин в гранатомете. Пусто.

Магазин в ксюхе - четыре обычных патрона.

Мучительная как судорога в сведенной ноге диллема - зарядить и попробовать выбить морфу мозги - или рискнуть - и все же попытаться разобраться в чертовщине. Морфсоюзник танка стоит. Смотрю на него. Он также смотрит на меня, неуловимо сместившись на чутьчуть. Почти незаметно, но я уверен - он готов прыгнуть. Щелкаю магазином. Закидываю укорот за спину.

- Благодарность. Спасение.

- Ы?

- Патруль. Дистанция кинжала. Выручка.

Молчит. Смотрит.

- Долг возвращение. Действия? Движение брюхо рожон? Повторение?

- Хррошонн?

Изображаю в лицах сидя в яме, как мы героически лезем на рогатину пузом.

Молчит. Смотрит.

- Бронетранспортер - конец. Яма могила.

Молчит.

- Харрранссии?

- Польза. Мутабор - танк. Свой. Союзник. Отсутствие агрессии. Взаимность. Выгода.

- Хххоссяинн?

- Командир группа решение. Предположение - согласие план Мутабор. Руки жопа шитье заслуга.

- Хррприссинна?

- Вивисекция. Долг. Платеж. Красота. Информация сохранение мозг. Опыт.

Вот сейчас я и сам верю в то, что говорю. Всетаки разрыв танкового снаряда рядом - убедительный довод.

- Ссффой? Мыутабор сффой?

Опа, а это же не существительное!

- Утверждение ассистент. Ожидание ответ подтверждение командира группа.

Неподалеку даданят и крупнокалиберники БТРов. Канонада внушительная, по нынешним временам - вполне себе. В трескотне уже и калаши слышны - звук у них характерный.

Видимо морф принял решение.

- Хффосффррасссшенниее.

Вытягивает синюшного хозяина и двигается впереди меня.

С трудом подавляю уже ставшее привычным желание влепить очередь в полулысую голову. Както странно голова двигается и я почемуто вижу нос спутника. До меня доходит, что он меня банально провоцирует, весь такой раскрытый, но сечет каждое мое движение. Я не смогу вскинуть автомат беззвучно - либо антабка брякнет, либо ремень прошуршит по комбезу. Точно, он ждет. Когда я начну вскидывать автомат - он быстро меня накажет. Дистанция тут смешная, а походка у него валкая, затылок мотается перед глазами по заковыристой амплитуде.

Нет, даже и пытаться не буду.

И, пожалуй, не только потому, что у меня четыре патрона, чужое оружие, хрен знает кем пристрелянное, и попасть морфу, чтоб наповал - таки непросто. Не в этом дело… не в этом. Даже и сам не скажу, в чем. Но, скорее всего в детских ручках, пришитых заживо…

- Мутабор! Оружие хозяина! Одежда.

Фыркает - помоему, презрительно.

- Хрмахррафферр!

- Оружие и одежда. Необходимость. Образец редкость.

Но, тем не менее, выводит как по нитке на то самое место, где еще валяется разбросанная одежда и вооружение. Явно пользуется носом - обоняние работает. Как - черт его знает.

В темпе собираю все это в охапку. В кобурепереростке - ято думал будет какой навороченный «Глок» или «Беретта» - а там ПБ, в маленькой кобурке - братблизнец моего трофея.

- Я мерзну! Вы же врач! Должны же в вас быть капля сострадания и человечности!

- Одежда - в распоряжении главврача. Мутабор, пациент одежда просьба.

- Хых!

И морф стремительно рвет почти напополам трусы господина. А я отмечаю, что коготь, располосовав ткань, кожу даже не оцарапал. Весьма внушительная координация движений…