Диагноз: любовь - Сойфер Дарья

Нет, бухло несут. В доме кастрюлю приткнуть негде. Только с чего-то вдруг пошло поветрие дарить вискарь. Элегантно. А несут не пойми какой, сто раз уже передаренный. Что им, поливаться, что ли?

Паша скрестил руки на груди, плед опять кто-то спер. Повертел немного головой, делая вмятину в подушке поудобнее. Вертеть-то все равно больше нечем. И закемарил. Снилась какая-то каменоломня. Хоть бы во сне девки… Нет, валуны, пыль, щебенка…

– Пал Дмитрич! Пал Дмитрич! – через грохот дробильни пробивался нежный голосок.

Разлепил веки: Танюшка. Виноватая такая… Точно не к добру.

– Сколько я спал? – сонно пробормотал Паша, явственно ощутив собственный запах изо рта.

Надо бы почистить… Сил никаких. Тик-так, и хирургическая маска.

– Уже почти восемь, – Таня сочувственно подняла брови. – Может, заглянете к нам в сестринскую, я кофейку налью?

Хорошая сестричка, добрая. Простая как валенок, с черными налаченными волосами и стрелками на глазах. Одна радость – у них форма, а то рассекала бы в своих леопардовых лосинах… Зато добрая. Жалеет, вон, хотя сама небось еще меньше спала.

– Что у нас там? – Он сел, поскреб щетину и бросил за щеку мятную конфетку.

– Звонили, везут политравму. ДТП на Каширке. Говорят, даже в новостях покажут.

Конец ознакомительного фрагмента.