Цепея неморалис - Александр Лонс

Сюжет понравился, но похоже, что-то такое я уже слышал или читал. Не то у Джорджа Мартина, не то у Стивена Кинга, но, по-моему, где-то такое было… только там об Америке. Впрочем, какая нафиг разница? Не все ли равно, что читать? Количество сюжетов в мире сильно ограничено, и кто у кого что украл, сейчас уже и не определишь. Да и надо ли? С другой стороны — причем тут готика? Как-то не вписывается рассказ в тему сборника. Обычный политический триллер.

Проблемы у нашего сборника начались неожиданно, как это часто случается с проблемами. По условиям конкурса, до самого последнего момента, все участники шли под псевдонимами. Потом, когда с победителями должен был наступить черед заключать договорные соглашения, предполагалось, что они сообщат свои истинные имена и фамилии. Как оказалось, с авторов собрать средства не получилось: хорошие авторы не собирались платить за свои же собственные произведения, а те, кто хотел напечататься за деньги, не представляли интереса в литературном плане. В результате, пришлось привлекать спонсора. Весь план на ходу видоизменили, и по новому варианту каждому автору полагался даже небольшой гонорар — в зависимости от объема текста. Когда дело дошло до выплаты положенных денег, вдруг неожиданно выяснилось, что получать вроде как некому. Первый из наших авторов катался на горных лыжах, упал, ударился головой и сломал себе шею. Второй купался в тропическом море и утонул. Третий разбился на собственном мотоцикле, когда гонял по ночному городу. Четвертый был насмерть заколот в молодежном клубе во время вечеринки. Пятый принял ислам, записался воином Аллаха в «горячую точку», где и погиб во время очередной заварухи в пустыне. Шестой напился до потери сознания, уснул ночью на улице и скончался от общего переохлаждения организма. Седьмой отравился домашними консервами из грибов, причем к врачу не обратился и умер от паралича дыхательной мускулатуры вследствие ботулизма. Восьмого, когда он выходил из бара, чисто случайно убили какие-то пьяные «гости столицы». Девятого насмерть сбила машина, когда тот перебегал улицу в неположенном месте. Десятый отравился некачественным алкоголем. Одиннадцатый погиб в метро — при движении поезда зачем-то раздвинул двери и выпал из вагона в тоннель между станциями «Красные ворота» и «Комсомольская» Сокольнической линии. Двенадцатый отдал душу от наркотического передоза. Тринадцатый умер от СПИДа в клинике на Соколиной горе. Четырнадцатый расстался с жизнью вообще без видимых причин — шел себе по улице, как вдруг упал и все. При вскрытии диагностировали внезапную остановку сердца вследствие фибрилляции желудочков. Оказалось, он давным-давно страдал какой-то скрытой сердечной болезнью. Пятнадцатый успешно осуществил самоубийство, выпрыгнув из окна шестнадцатого этажа. Из оставленной записки явствовало, что суицид совершен на почве несчастной любви и общего разочарования в текущей реальности.

Даже художник, вернее — художница, сделавшая иллюстративные рисунки-заставки для каждого из рассказов, пропала без вести, и связь с ней установить не удавалось. Имя этой художницы еще предстояло выяснить — мы знали ее только по нику. Объявили неофициальный розыск, но что-то подсказывало: живой не отыщут.

В принципе, этот скорбный перечень можно было бы увеличить вдвое, но что толку? Причины гибели всех наших авторов вместе никак не связывались. Трагедии произошли в разных местах, в разное время, и по совершено различным причинам. Единственное, что объединяло жертв, это участие в проекте Ромы-Тренда. И еще одно обстоятельство. В каждом рассказе кто-нибудь умирал, такова была первоначальная установка конкурса. Этим хотелось создать атмосферу мрачной романтичности и придать некую «готичность» сюжету. Но обстоятельства смерти самих авторов удивительным образом напоминали смерти их персонажей. Один из этих авторов погиб на моих глазах в клубе «Цепея Неморалис». Ни о какой случайности не могло быть и речи.

Для начала я позвонил Инженеру и поделился своими мыслями. Инженер одобрил мои соображения, поддержал идею разобраться в данной конкретной ситуации и рекомендовал установить киллера, или киллеров, если их много. Затем я направил всем тем, кому рассылал приглашения на хеллоуинскую вечеринку, просьбы собраться в одной точке пространства и времени. Помнится, то была идея Оксаны — пригласить побольше друзей в клуб, где она работала. Тогда еще казалось, что не удастся собрать много народу. Кто ж знал, что несмотря на сравнительно высокую стоимость билетов, от желающих отбою не будет.

Зная безалаберность и необязательность своих «френдов», решил с каждым связаться лично. Почесав затылок, первым позвонил Роману. Очень не хотелось, но пришлось.

— Привет, это я.

— О! Привет! — Рома-Тренд, похоже, находился в гипоманиакальной стадии личного существования, и выглядел прекрасным собеседником. Очень удачно. А то когда он в депрессивной фазе, то слова из него не вытянешь. Или вообще выпадает из мира: телефон отключает или трубку не берет.

— Помнишь, ты говорил, — начал я, — что собрал компанию энтузиастов для издания и продвижения сборника этих готических рассказов?

— Помню, конечно, — кивнул Тренд. —  А что?

— Кто все эти люди? Что за народ?

— Ну… — Рома почему-то замялся, — «компания», это вообще-то громко сказано… Там все обстоит немного не так, как ты это вначале понял.

— Чего?

— Это я с приятелем и моя подруга, Снежана. Еще тебя вот удалось привлечь. Потом мы художника нашли книжку иллюстрировать. Всего четверо получается, а что?

— Это со мной четверо?

— Это без тебя четверо, а что? Какие-то проблемы?

— Погоди, сейчас объясню. Чего ты делал в этом «проекте» я более-менее знаю. Мне так кажется. А подруга твоя? Снежана, да?

— Помогала мне, а что?

— Чем?

— Что пристал? Фотка ее будет на обложке сборника. Фотограф она, персональная выставка на Винзаводе.

— Да, на выставку надо бы… А вообще, мне придется поговорить со всеми участниками этого клубного дела, с теми, кого только виртуально знаю. Хочу понять эту историю. Сначала с каждым в отдельности, а потом соберу всех в одну кучу в реале. Если получится, конечно. Ладно, тут мы разобрались, а что у тебя за приятель? Оно что делал?

— Бабло давал, больше ничего не делал. После того, как нам не удалось собрать деньги на публикацию с самих авторов, пришлось привлечь спонсора, как ты знаешь. Вот мой знакомый тот самый спонсор и есть. Он бизнесмен средней руки, поэтому согласился финансировать. Чем занимается, не знаю, но нечто связанное с экспортом и импортом. А что?

— А на кой ему это понадобилось? — не отставал я. — Финансировать издание? Убыточное же мероприятие.