Убийство к Рождеству - Дмитрий Дубинин

— Кем он там работает?

— Механиком по какому-то оборудованию, если не ошибаюсь, — сказал Игорь. — А ведь мог в консерваторию поступить.

Мы взглядами проводили несостоявшегося жениха Дины Ткачевой. В лобовое стекло билась противная и колючая снежная крупа.

— Ты и фамилию знаешь?

— Егоров. Живет с матерью в однокомнатной. Томка с трудом от нее как-то отбилась — та вообразила, что Мишка привел будущую невестку. На эти, как они называются, забыл… Смотринки, кажется.

— Так она с ним плотно встречалась, раз даже с матерью была знакома?

— Думаю, что не очень «плотно». Вроде и недолго. Ну, мать Михаила, по-моему, выдавала желаемое за действительное. Конечно, женщинам в ее возрасте лишь бы детей переженить, а то, что жить людям не на что, это их не трогает. Одно только говорят: мы в их годы тоже ничего не имели, главное — чтоб уважали друг друга… Меня просто трясет от этого кретинизма; не представляю, как бы я к метелкам подъезжал, если бы на заводе каком-нибудь за гроши вкалывал…

Мы помолчали. Я подумал, что сегодняшний день мог бы стать своего рода большим откровением и даже в какой-то степени шоком для тех, кто считает всех москвичей социально глухими и неспособными просто так помочь фактически незнакомому человеку.

— Поехали, — сказал Игорь. — Мне уже почти пора.

Я выехал на дорогу. Погода совсем испортилась. Видимость была отвратительной, дворники с трудом успевали смахивать налипающий снег с лобового стекла.

— Дина в «Винтере» же была?

— В том числе. Там ихний хозяин ее типа выделял… Но она и с ними развязалась.

— А это ты снимал? — спросил я, показав фото девушки, которое зачем-то носила с собой Дина.

— Нет… Кто-то из наших, это факт. А девчонку не знаю.

— Спросишь?

— Попробую. Давай фотку.

— Игорь, у меня к тебе еще одна просьба, — сказал я затем.

— Ну?

— Ты говоришь, у тебя были Динины фотосессии… Не мог бы ты дать мне несколько ее снимков?

— Она забрала портфолио.

— Полностью?

— Может быть, что-то осталось…

— Любой фотограф оставляет у себя негативы.

— Я могу поискать.

— И еще. Ты делал снимки всех участниц конкурса «Мисс Столица»?

— Почти всех.

— Мне они тоже нужны. Во всяком случае — финалистки.

Игорь молчал.

— За деньги, — сказал я.

— В принципе, я думаю, тоже можно, — произнес Авдеев. — Когда?

— Чем скорее, тем лучше. И подпишешь каждый снимок. Договоримся.

— Тогда могу сделать завтра. Днем получишь. Соточка с тебя.

— Зеленая, если я правильно понял.

— Она самая. Ты мне и так вопросов много задал.

— И чтобы наш разговор остался между нами.

— Договорились, — усмехнулся Игорь. — Вот, кстати, и приехали.

Я остановил машину. Мы обменялись телефонами, и фотограф пошел работать. Мне оставалось собраться с мыслями и ехать в «Оберон». Домой было еще рано.

V. Издержки ночной жизни

— Название такое знаешь: «Пикник на обочине»?

— Роман Стругацких, — не задумываясь, ответила Наташа.

— Это я и так знаю. Но это еще какой-то клуб. Может, даже ночной, — я вспомнил Инессу Васильевну.

— Не на слуху, — сказала Наташа.

— Это и к лучшему. Значит, не самый дорогой. Я сейчас не в том положении, чтобы тратить деньги.

— Хочешь побывать там? Зачем?

Я объяснил. Рассказал, что выяснил про некоего Михаила, приятеля Тамары, и про то, что мне наговорил Игорь Авдеев.

— Думаю, есть смысл, — сказала Наталья. — Отвези меня на Глушанинский, а сам езжай в этот клуб. Завтра обсудим, что и как.

Я сел за компьютер, вошел в Интернет и стал искать информацию об агентстве «Винтер». Ну что же, солидная контора — индивидуальное и групповое обучение, кастинги, организация конкурсов красоты и всякое такое. Это официальный сайт.

В неофициальном же источнике было сказано, что упомянутым агентством, как и рядом других, негласно заправляет сам Энвер Тоциев, гражданин Доминиканской республики, известный своей близостью к «семье» предыдущего Президента а также благотворительной деятельностью, которая на деле не что иное, как отмывание чьих-то денег. Ага, удивили, паньмаешь…

Потом попытался найти заведение под названием «Пикник на обочине». Пусто. Ни единой ссылочки. Пришлось идти в подсобку и звонить оттуда в платные справочные службы. И там пусто.

Можно было позвонить Игорю… Но это казалось глупым. Надо было спрашивать сразу, или не спрашивать вообще.

Я еще какое-то время сидел у телефона, тупо тыча пальцем в его корпус, и тут в подсобку заглянула Наталья:

— С тебя ужин! Я нашла твой «Пикник»!

Сидя за столиком возле окна, я потягивал коктейль «Дайкири» и оценивал обстановку. В скромно освещенном зале находилось около двадцати столиков, бар и помост, на которой был установлен металлический шест, уходящий в потолок. Когда-то блестящая хромировка шеста потускнела, покрылась патиной, из чего можно было заключить, что стриптиз тут давно не исполнялся. Не более половины столиков занимали посетители разных возрастов и обоих полов — где компаниями, а где и по одному. На столиках было скудно — разношерстная публика угощалась преимущественно пивом и водкой. Почти у всех на лицах было скучающее выражение. Да и облезлая стойка бара выглядела не намного фешенебельнее — бармен лет двадцати с не по возрасту постной физиономией подливал мартини двум хорошо поддатым типам лет сорока с длинными волосами и заплывшими нездоровым жиром животами, нависающими над коленями, обтянутыми явно не первой свежести джинсами. Последние из племени хиппи… Из колонок не слишком громко звучала музыка — «Waiting for the sun» в исполнении группы «Дорз», вот как. Обстановка выглядела довольно унылой.

Клуб «Пикник на обочине», как я уже понял, не имел почти никакой репутации в Москве. И Наташа совершенно случайно узнала адрес, позвонив кому-то из подружек. Ясно, что сюда и носа не кажут старшеклассники и студенты из хороших семей, да и гопники вряд ли подобное место жалуют. Самое то для мелких творческих деятелей, у которых в кармане ветер свистит. Выпивка дешевая, курить разрешается… Раньше, как мне поведал бармен, здесь планировался дорогой кабак со стриптизом, но люди с толстыми кошельками никак не желали делать в «Пикнике на обочине» остановку. Зато, учитывая близкое расположение сразу нескольких редакций и художественной школы, клуб быстро облюбовали поэты и живописцы, которые по простоте душевной притаскивались сюда со своим пойлом. Можно было понять, что если просто выгонять их за это на улицу, клуб потеряет последних посетителей, и хозяин, скрежеща зубами, снизил цену на выпивку до минимума. От этого и заработок, мать его так, здесь никакой… Ты кто? Журналист? Слушай, вдруг узнаешь, если где бармен требуется, звякнешь мне на мобилу, хорошо?.. Ну, тогда первый стакан за счет заведения, думаю, хозяин не узнает… Нет, сам пить не буду — я «торпедированный».

С сомнением посмотрев на бармена — в его-то годы иметь подобные проблемы? — я взял второй стакан с коктейлем, только уже безалкогольным, и перебрался за столик, откуда все очень хорошо просматривалось, оценил обстановку (как уже было сказано, она показалась мне весьма унылой) и задумался о том, что, черт возьми, здесь делаю.

Из колонок доносилась новая песня — нестареющий цеппелиновский рок-н-ролл. Публика в зале начала понемногу оживать, поднялся гомон, послышался женский смех, а двое у стойки принялись отбивать такт стаканами. Бармен криво смотрел на них — похоже, мальчишке здесь на самом деле осточертело.

Потом он посмотрел на меня.

— Вон Галя, — негромко сказал он.

Пришедшая девушка, немного раскрасневшаяся с мороза, оказалась чудо как хороша. Зеленоватый джинсовый костюмчик был достаточно тесным, чтобы подчеркнуть все особенности развитой фигурки, а свободно спадающие ниже плеч густые светлые волосы, перехваченные черной банданой, красиво обрамляли лицо с правильными чертами. Глаза большие, оленьи, нос немного вздернутый, хотя и чуток длинный, а губы так и наводили на мысль о приключениях в темных спальнях.

Я перевел взгляд на мужчину, который сопровождал девчонку. Этому типу на вид казалось под сорок — он чем-то походил на тех двоих у стойки, только без пивного брюха, зато с небольшой бородой. Тоже упакованный в джинсу, аккуратно подстриженный, на плоской физиономии с бегающими глазами какое-то голодное выражение: то ли выпивку высматривает, то ли кому в дыню заехать хочет… А может и впрямь проголодался — про себя помню, по приезде в Москву, случалось, и три дня без еды первое время обходился.

Мужик, у которого обнаружилась потрепанная сумка, довольно при этом вместительная, мне был совсем не интересен, а вот от Гали я глаз оторвать не мог — очень уж приятное зрелище.