Соль для вкуса - Марта Крон

- Понимаю, как никто другой. – посмеивается мужчина, приобнимая, предположительно, свою жену и ухмыляющуюся Карину.

Мои глаза на пару секунд лезут на лоб, но также стремительно возвращаются на место, когда до моей поясницы в знак поддержки дотрагивается тёплая ладонь мамы.

- Меня можешь называть дядя Коля. – слегка склоняет голову мужчина, смотря на меня исподлобья странным взглядом. – Это моя жена Наталья, ну а с моей дочкой Кариной вы уже знакомы. – добивает меня ошеломительной правдой Димин друг и я, надевая маску доброжелательности, улыбаюсь и киваю его жене, напрочь игнорируя «трубкозуба».

Даже красивое красное платье, причёска и убийственный макияж не спасут её от «выделяющейся приметы» на лице. Хотя уверена, что со спины она шикарна, это да.

- Какие планы на будущее, Дима? – принимает серьёзный вид «дядя Коля».

- Про медовый месяц слышал когда-нибудь? – с ехидством уточняет отчим, усадив меня обратно между ними с мамой.

- Допустим. – облокачивается на столик свидетель. – А дальше? Породнимся ведь скоро, Фролов. На рождение внука-то приедешь или только мне исполнять роль деда?

На этих словах я сталкиваюсь с торжествующим выражением лица Карины и прикладываю немало усилий, чтобы не всхлипнуть от ужаса и тяжести всей правды, что крутится вокруг меня последнее время.

- Посмотрим на обстоятельства. – неопределённо отвечает Дима, пробегаясь сканирующим взглядом по плоскому животу Карины.

- Не увиливай, Фролов! – с укором в голосе произносит его друг. – Знаем мы, как ты боишься пелёнок и детского плача. Тебе всё взрослых детей подавай!

- Не переживай, Коля. До меня тоже дойдёт эта участь и что-то подсказывает, что Лиза тоже захочет устроить мне в скором будущем сюрприз. – мне достаётся нежный поцелуй в висок, в то время, как я, непонимающе свожу на переносице брови и устремляю вопросительный взгляд на улыбающуюся маму.

- Ты, наверное, хотел сказать «Вера»? – поправляю я, краем глаза замечая, как по стойке «Смирно!» выпрямляет спину Карина.

- Да ага. Дождёшься от неё. – вполголоса смеётся Дима, прижимая меня к себе. – Вся надежда теперь только на тебя, малявка!

- Ты сына-то со счетов не скидывай, Дмитрий. – вмешивается «дядя Коля». – Кстати говоря, где он?

- Да кто ж его знает… - небрежно отвечает Дима, разводя руками в стороны.

- А то нехорошо. – театрально качает головой друг. - Свадьба отца как-никак. – громко цокает. - Пусть не портит репутацию, а то мы ещё плохо о нём подумаем, да, Карин?

Моя рука дёргается и Дима, чувствительно сжимая мне пальцы, спешно замечает:

- Пётр никогда ничего не делает просто так.

- Ну... – ухмыляется мужчина. – Будем на это надеяться. А то не по-мужски бросать беременную невесту.

Моё сердце ухает вниз, и я с трудом чувствую своё тело. Ноги и руки становятся ватными, а живот скручивает в длительном спазме.

Что он сейчас сказал?! «Беременная невеста»?

- Невеста? – переспрашивает Дима, переглядываясь поверх моей головы с мамой. – Мы чего-то не знаем?

- Кааак? – охает «дядя Коля», натягивая улыбку, когда мимо проходит оператор, снимая наши шокированные лица. – Твой сын иногда меня поражает до глубины души. Не сообщить семье о том, что они с Кариной уже заявление подали… уму непостижимо.

В моём мозгу щёлкает и всю реальность перед глазами окутывает непроглядный туман. Вот и всё. Поднимаю стеклянный взгляд на «будущее» своего любимого мужчины и понимаю, что ничего не чувствую. Бум. Ничего. Пустота. Точка поставлена и Пётр, как автор истории поставил свою размашистую подпись. Книга закрыта.

Набираю в грудь побольше воздуха, вытаскиваю из цепкого захвата Димы свою руку, затем как под действием наркотического вещества прошу прощения у присутствующих и не прислушиваясь к зову мамы, бреду к лестнице, чтобы выйти из ресторана на улицу.

Всё ложь. Все слова. Все взгляды. Все прикосновения. С каждой мыслью, опровергающей чувства Петра, тону в меланхолии. Каждый факт его предательства как склизкие щупальца обхватывают моё сердце, не давая стучать в полную силу. Не позволяя функционировать как полагается. Разрушая меня изнутри. Добиваясь дисбаланса и разрывая связь между мозгом и сердцем. Вынуждая сжиматься от боли, но при этом не постигать умом происходящее.

Слышу позади себя тяжёлые шаги и стук каблуков. Родители.

Меня поднимают на руки и быстро заносят в какое-то пустое помещение. Мама плачет. Теребит меня за щёки и приложив ладонь к моему затылку, прижимает к груди. Качаю головой, чтобы показать, что всё со мной хорошо и не нужно слёз. Слух улавливает брань Димы. Угрозы в сторону сына. Обещания мне, что всё будет хорошо и он решит все проблемы.

Пытаюсь отстраниться от мамы и сказать Диме, что он не прав. Что Петюня здесь не при чём. Я сама виновата. Надо было думать головой, когда связывалась с ним. Покрутить шестерёнки и домыслить, что его «ложь» и «игра» ни к чему хорошему не приведут. Что в итоге проиграю я, а не остальные. Надо было прислушаться к Карине ещё тогда, когда она намекнула на исход событий.

Пешкой оказалась я, а не она. Петюня использовал её, чтобы добраться до кого-то, а последствия пришлись на мою душу.

Неужели это того стоило? Мои чувства растоптаны ради великой цели… ради какой-то информации, которую могла помочь достать именно Карина…

Впиваюсь в Диму изучающим взглядом:

- Кто этот «дядя Коля»?

Они резко с мамой перестают меня трепать и отчим удивлённо поднимает брови:

- Почему ты спрашиваешь?