Проклятье, с*ка! Книга 2 - Антонио Морале
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Но на этом мои неприятности не закончились. Один раз в мою сторону выстрелил перебитый шланг с азотом, раздвижные двери пытались меня придавить, ну и конечно электричество. Несколько раз я натыкался на оголённые искрящиеся провода. Не зря я сапоги обул. И где я накосячить так успел с самого утра интересно?
И только через пять минут, когда мы вышли из тоннеля на открытую площадку, всё, вроде, притихло. Слава богу!
Нас встречали. Начальник колонии Фёдоров Иван Сергеевич представился, радостно пожал нам руки, усадил в маленькую машинку и повёз по широким освещённым тоннелям. Худой, щуплый молодой парень. Молодой, как для такой должности.
— Спасибо! Я очень благодарен, что вы прибыли. Вы даже не представляете, как! — не умолкал он, пока вёз нас до места назначения. — У нас три смерти, абсолютно не связанных между собой на первый взгляд. Погибли три программиста, работавших с Искином колонии. Вроде как, совершенно случайно. И ещё есть видео, как в руках начальника охраны спеют яблоки. Она явно мутант! Тут всё очевидно.
— Смерти выглядят как несчастные случаи? — поинтересовался Ломов.
— Однозначно! — Кивнул Фёдоров.
— Проверили её анализатором?
— Да проверишь её… — нахмурился Иван Сергеевич.
— В смысле? — нахмурился ему в ответ Ломов.
— Не даёт. — пожал тот плечами.
— А заставить?
— Благородная. Просто так, без согласия или команды Императорской канцелярии не можем.
— Угу. — понимающе кивнул мой наставник. — А Канцелярия не знает пока, что у вас здесь творится.
— Не знает. — тяжело вздохнул начальник колонии. — До окончания расследования мы стараемся не афишировать это.
— Почему?
— Головы полетят…
— Ясно. Ладно, разберёмся. — вздохнул Ломов и завертел головой, рассматривая марсианскую колонию изнутри.
Посмотреть было на что.
То мы проезжали мимо каких-то сборочных цехов, то мимо лаборатории, то мимо линии по сборке роботов. Ненадолго выскочили на поверхность, промчались мимо старого брошеного марсохода, и снова нырнули в широкий тоннель. Проехали мимо столовой, где завтракали или обедали местные колонисты, и помчались дальше.
— Вот мы и на месте. — объявил наш проводник, минуты чрез три остановив свою маленькую машинку напротив аккуратно вырезанной в скале квадратной берлоги, размером с небольшой дом. — Это наша тюрьма.
— Не очень похоже на тюрьму. — скептически поморщился Ломов. — Это что, душевая?
— Ну да. Мы не рассчитывали, что у нас будут здесь преступники, поэтому, сварганили по-быстрому решётки и поставили их на самое подходящее здание… Ну а что? Там и душ, и туалет есть. Почти все удобства. Да и охрана не нужна.
— А кровать?
— А кровати нет. — пожал плечами Фёдоров. — Но мы что-нибудь придумаем. Кровать притащить не проблема.
— Может, отправите её на Землю? Зачем здесь держать?
— Мы не хотим огласки. А пресса знаете какой скандал раздует? Им же только дай посудачить. Вот про наш урожай яблок уже неделю трещат по всем каналам, и не умолкают. Так то обычные яблоки. А когда узнают, что у нас тут людей убивают…
— Вы лишитесь должности. — закончил за него Ломов.
— Скорее всего. — не стал спорить начальник колонии и тяжело вздохнул. — Если вы не справитесь за сегодня, мне всё равно завтра придётся докладывать о происшествии наверх. Держать это в тайне я больше не могу.
Фёдоров открыл первую дверь, завёл нас внутрь, закрыл замок за собой, и повёл нас дальше. Через минуту мы действительно упёрлись в самую обычную душевую, если не считать огромной решётки, протянувшейся от стены к стене и от потолка к полу. За решёткой была лишь одна заключённая — девушка, старше меня лет на семь-восемь, в рабочем комбинезоне покорителей космоса, с уставшими глазами и короткой копной коричневых волос. Алиса…
— Алиса! Миелофон у меня! — Тихонько пропел себе под нос Ломов и улыбнулся. — Как у Вас дела, Алиса Игоревна?
Вот что они все с этим миелофоном? Это какая-то местная шутка, что ли?
— Нормально. — пожала плечами девушка, ничуть не удивившись двум новеньким на марсианской базе. — Кормят, поят. Иногда, приходят посмотреть, как на диковинку. Вот, уже туристы начали приходить.
— Мы не туристы! — хмыкнул Ломов. — Я следователь Сыска. Меня попросили разобраться в ситуации. Вы не будете возражать?
— Нет, конечно. А этот молоденький с Вами, это кто? — кивнула в мою сторону девушка.
— Это Максим Климов. Мой стажёр.
— Макс… — задумчиво протянула Селезнёва, склонив голову набок и сверля меня пронзительным взглядом. — Я буду говорить только с ним!
— Странное желание. Но дело Ваше. — Легко согласился капитан и обратился ко мне: — Макс, допроси подозреваемую, а мы пока с Иван Сергеичем глянем на пострадавших.
— То, что от них осталось. Пойдёмте… — грустно хмыкнул Фёдоров и повёл Ломова дальше по коридору. — Идите за мной…
— Макс Климов… — задумчиво произнесла девушка, едва мы остались наедине, и хитро улыбнулась. — Очень приятно познакомиться, Максим. А мы раньше с тобой не встречались?
— Не думаю. Я бы точно запомнил. — Улыбнулся я ей в ответ.
— Ну-ну…
— Здесь есть видеонаблюдение?
— Есть. Недавно поставили, ради меня. — грустно улыбнулась бывшая начальница охраны марсианской колонии.
— Хм. Ясно… Алиса… Я могу с Вами на «ты»?
— Да, конечно, Максим. После того… В смысле, да. Называй.
— Держи. — Протянул я ей ветку какого-то дерева, скорее всего яблони, подобранной мной по дороге сюда.
— Что это?
— Ветка. — хмыкнул я.
— Зачем? — Девушка нахмурилась.
— Говорят, есть запись, где ты держишь яблоко в руке, и оно спеет на глазах. Значит, у тебя способности или мутация, связанная с природой. — Принялся рассуждать я. — Но проверить тебя анализатором не позволяет твоё высокое положение в аристократической иерархии. Не знал, что ты аристократка.
— Я начальница охраны Марсианской колонии. — хмыкнула девушка из-за решётки. — Простолюдинов на такую должность не ставят.
— Логично. Так вот… — я перешёл на шёпот. — Есть версия, если ты пустишь всю свою Силу в эту ветку, то она зацветёт…
— И?
— И всё. Мы узнаем, мутант ты или нет. — пожал я плечами
