Том 3. Менестрель. Поэмы - Игорь Северянин

Сонет Бальмонту

(9-11 июля в Ревеле)

В гирляндах из ронделей и квинтин,Опьянены друг другом и собоюВ столице Eesti, брат мой Константин,На три восхода встретились с тобою.

Капризничало сизо-голубоюСвоей волною море. СерпантинПоэз опутал нас. Твой «карантин»Мы развлекли веселою гульбою…

Так ты воскрес. Так ты покинул склеп,Чтоб пить вино, курить табак, есть хлеб,Чтоб петь, творить и мыслить бесконтрольно.

Ты снова весь пылаешь, весь паришьИ едешь, как на родину, в Париж,Забыв свой плен, опять зажить корольно.

Toila. 11 сентября 1920 г.

Сонет Ольге Гзовской

Ее раздольный голос так стихиен,Крылат, правдив и солнечно-звенящ.Он убедителен, он настоящ,Насыщен Русью весь, — он ороссиен.

При голосе таком глаза какие, —Нежней лазори и прохладней чащ,Которые проглазятся сквозь плащ, —Какие, как не только голубые?…

Необходим закон — при том, что в двухСтрофах рассказано, иметь и духДенно-светильный, голубой, крылатый.

А раз душа небесна, то и дарНе-может быть иным. В святой пожарИду калить побед своих булаты!

Таllinn, 21 янв. 1921 г.

Рондо («Я тронут: Ваша лира мне близка…»)

Борису Правдину

Я тронут: Ваша лира мне близка,И строфы Ваши праведны. Корону,Дар неба, смяла выродка рука, —    …Я тронут!

Приял уклон к утонченному тонуСтроф аромат, приплыв издалека.В сочувствии — от зла зрю оборону.

Так «у моря погоды» жду. Река,Поля и лес со мною вместе стонутНадеждою моею. А пока —    Я тронут.

Отзнак

Анатолию Кайгородову

Благоухала матиолаСемь лет назад в пресветлой Эстии,И значит — жил здесь Сологуб…И голос некий, как виола,Потусторонние известияВещал из женских алогуб…

Увы. Вы этого не помните —Затем, что Вы тогда не жили,И это, право, очень жаль:Духовней были дни и скромней те,Мы больше дух, чем тело, нежили, —И чтилась некая скрижаль…

Поэза принцу сирени

Там, где моря влага синяяОстрошхерною косойС прибережной полосойРазграничена, сфинкс-ФиннияВзор дарит своей красой.

Вы, пробравшийся в ФинляндиюИ попавший в Гельсингфорс,Вы, отвергший «красный форс»,Получаете гарантию,Что из Вашей крови морсСатане не будет выделан,С чем и поздравляю ВасИ целую много раз.

Бедный принц! как много видел он!Сколько слышал страшных фраз!Исцелитесь от унынияНа лужайках финских скал.Помню ныне я бокалЗа твое величье, Финния!За полярный твой закал!

Поэза принцу лилии

Пользуясь любезным разрешеньемВашим — посещать Ваш дом без Вас,Мы пришли со скромным подношеньемБолее для слуха, чем для глаз…

Я — поэт, и мне доступны страсти,Алый притягательный графин:Разделил его я на две части, —Я повинен в этом не один…

Ведь моя возлюбленная тожеПоэтесса, знающая страсть…Ах, и ей, как мне, вино пригоже!Ах, и ей его желанна сласть!

За здоровье Принца — ЛильевзораПили бесподобный «Барбарис».В результате: нет у Вас ликера,Но — одна из ярких импровиз!

Ж. Оффенбах

(сонет)

Трагические сказки! Их лишь три.Во всех мечта и колдовство фантазий,Во всех любовь, во всех душа в экстазе,И всюду смерть, куда ни посмотри.

О, сказочные звуки, где внутриТщета любви и нежность в каждой фразе…Какая скорбь почти в святом рассказе!О, Время! Ты глаз Памяти не три:

Пусть сон мотивов сказочно-тревожных,Мне сердца чуть не рвущих, невозможныхВ уловленной возможности своей,

Пусть этот сон всю жизнь мою мне снится,Дабы иным ему не замениться, —Сон музыки, которой нет больней!

III. Подарки по средствам

Подарок по средствам

Она противостатна мне. ОнаСовсем не то, чего ищу я в деве.Но лишь при ней душе поют деревьяИ только с ней мне жизнь моя нужна.

Ей не понять стилистики изыскнойЛианно-обольстительных секстин,Ни Врубеля внеразумных картин, —Ей не понять — убоженке мне близкой…

Ее мирок — не космос чувств моих,А просто — буржуазная улыбка.Она — моя любимая ошибка,Сознательно мной вложенная в стих…

Она мила своею простотою,Душевною опрятностью мила.Пусть я велик, пускай она мала,Но я, — признаться ль вам? — ее не стою!..

«Медуза»

Глаза зеленые с коричневыми искрами.Смуглянка с бронзовым загаром на щеках.Идет высокая, смеющаяся искренно,С вишневым пламенем улыбок на губах.

Такая стройная. Она такая стройная!Она призывная и емкая. ОнаТак создана уже, уж так она устроена,Что льнуть к огнистому всегда принуждена…

Вся пророкфорена, и вместе с тем не тронута…О, в этом самчестве ты девность улови!И как медуза, что присосана к дредноуту,Пригвождена она трагически к любви…

Поэза через залив

Кн. В.Н. М-ой

С той стороны Финляндского залива,Из города-страны озер и скал,Вы пишете, — и в грезах зреет слива,Находишь вдруг, чего и не искал…

Капризно расстоянье укоротив,Десятки верст считая за вершок,С той стороны, из города напротив,Вы пишете, что я для Вас — божок!..

Я, Вашему покорствуя желанью,Слегка коснусь податливой струны,Послав в ответ «с той стороны посланью»Свою поэзу с этой стороны…

Сонет Т

Ваш дом среди заводских пустырей,От города приморского в трехверстьи,Ваш дом, куда охотно ездят гости,Дом широко распахнутых дверей.

Куда попасть, чем выбраться, скорей,И где поэт в своем заздравном тосте(Хотя вокруг и злобствовал Борей…)Приветствовал хозяев, чуждых злости,

Ваш дом, где неизменен тонкий вкусВ литературе, мебели, гравюрах,Где фея настроенья — в абажурах,

И где не редкость — встречи знатных муз,Где культ наипрекраснейшей богини,Ваш дом — оазис в городской пустыне.

Ревель

21 янв. 1921 г.

Фелиссе Крут

(надпись на «Менестреле»)

Моя Фелиссочка! Моя красавица!Тебе, Любимая, мой «Менестрель».Всему изыскному должна ты нравиться,Моя Фелиссочка — моя свирель!

Пускай для грубого ты только «выскочка», —Что мне до зтого: ты мне люба!Моя Таланточка! Моя Фелиссочка!Моя Исканная! Моя Судьба!

Тебе лишь сладко мне сказать: «Невесточка», —Здесь браконенависть — браколюбовь…О, символ Эстии, ребенок-Эсточка,С тобою молодость познал я вновь!

Развенчание

Да разве это жизнь — в квартете взоров гневных,В улыбках, дергаемых болью и тоской,И в столкновениях, и в стычках ежедневныхИз-за искусства, угнетенного тобой?

Да разве это жизнь — в болоте дрязг житейских,В заботах мелочных о платье и куске,В интригах, в сплетнях, в сальностях лакейскихС физиологией гнусней, чем в кабаке?

Да разве это жизнь, достойная поэта,Избранника сердец, любимца Божества,Да разве это жизнь — существованье это?И если это жизнь, то чем она жива?

Она жива тобой, цветком махровым прозы,Бескрылой женщиной, от ревности слепой,Тупою к красоте и к окрыленьям грезы.Тобой рожденная, она жива тобой!

Она жива тобой, мертвящею поврагойПрироды, лирики, любви и Божества,Тобой, ничтожною, залившей черной влагойМои горячие и мысли, и слова.

Разбитою мечтой, причиной катастрофыПоэта творчества вовеки ты пребудь.Ты — бездна мрачная! ты — крест моей Голгофы!Ты — смерть моя! ты — месть! в тебе сплошная жуть.

Я так тебя любил, как никого на свете!Я так тебя будил, но не проснулась ты!Да не пребудешь ты пред Господом в ответеЗа поругание невинной красоты!

27 окт. 1919 г.