Дым воспоминаний. Стихи - Марк Шабашкевич

Дым воспоминаний

Стихи

Марк Шабашкевич

© Марк Шабашкевич, 2016

© Таня Галь, иллюстрации, 2016

ISBN 978-5-4474-9052-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я старых писем не хранюК чему мне дым воспоминаний?Себя в ошибках не винюИ не стыжусь былых признаний.

Могло бы всё иначе быть.Кто знает, лучше или хуже,Кого любить и с кем дружитьИ чем жара милее стужи?

Я старых писем не храню.«Из сердца вон…», как говорится.В душе слезинку уронюО том, что всё не повторится.

И снова рад своей судьбеЯ, несмотря на близость к тризне.Спасибо, Господи, тебеЗа всё, что дал мне в этой жизни.

Началo

«Мы шли по молу аванпорта…»

Мы шли по молу аванпорта.Внизу со стоном волны бились,Стекали по камням истёртым,На брызги мелкие дробились.

И брызги эти доставалиДо губ твоих, таких желанных,И поцелуем застывали,Завоевав тебя обманом.

А я в отчаянье и гореСмотрел с тоской на эти губы,Но не испортил ласку моряСвоим прикосновеньем грубым.

И помню я неповторимыйТот миг, и море то, и небо,И брызги на лице любимой,И поцелуй, что так и не был…

«Мне нравится другой», – смеясь сказала ты…»

«Мне нравится другой», – смеясь сказала ты.И в комнате нас сразу стало трое.И вот уже разрушен дом мечты,Который я для нас с тобой построил.

Мне жалко, больно мне. Такой был славный дом,Многоэтажный, до седьмого неба,Из солнечных лучей. И я с тобою в нёмБыл счастлив так, как никогда я не был.

Я стены в нём не смог по правилам сложить,И рухнул он, едва нас стало трое.Увы, не довелось мне в доме этом жить,Но так его приятно было строить!

Пусть это не любовь. Пусть это только дом.Слова мои звучат всё глуше, глуше.И говорю я вовсе не о том…Что говорить, ведь дом уже разрушен.

«Молодой, слегка чудаковатый…»

Молодой, слегка чудаковатый,Не умея чувств своих скрывать,Я спросил у девушки когда-то,Можно ли её поцеловать?

Это было истинным мученьем.Весь в огне я ждал её ответ.И вздохнул, признаться, с облегченьем,Услыхав решительное «Нет!».

Я с тех пор не спрашивал ни разу,Может только взглядом иногда,Догадавшись сразу, иль не сразу,Что в ответ могу услышать «Да».

Целовал серьёзно и балуя(Улыбалась часто мне судьба).Знал я сладость первых поцелуевИ прощальных горечь на губах.

Отчего ж, теперь, с тоской неяснойЯ смотрю, теряя свой покой,В детский мир, наивный и прекрасный,Что маячит где-то далеко.

Далеко, за дымкой синеватой,Где осталась девушка стоять,У которой я спросил когда-то,Можно ли её поцеловать.

«Вот и хватит. Приехали. Слазьте…»

Вот и хватит. Приехали. Слазьте.Пролетели один перегон.И, похоже, от поезда счастьяОтцепили в пути мой вагон.

Тот вагон одинокий осталсяСиротливо стоять в тупике.Ну, а поезд с тобою умчался,Только виден дымок вдалеке.

Что мне делать теперь, непонятно.Что мне выбрать и что предпринять?То ль, тащиться по шпалам обратно,То ли поезд бегом догонять…

«Опустился на землю туман…»

Опустился на землю туман,Окунул в молоко фонари.И сменяет огней караванЗолотaя полоскa зари.

Невесомы предметы вокруг.Тишина, да белесая муть.И лишь сердца неистовый стукНе даёт мне спокойно уснуть.

В эти сумерки легче понять,Что такое прекрасный обман.И, похоже, в душе у меняТот же плотный тягучий туман…

«Таллин…»

Таллин

Я люблю этот город. Эти серые стены,Эти старые башни под крышами острыми.И остатки былых укреплений военных,И разрушенных замков заросшие остовы.

И цепочки огней, их простые узоры,Вниз под гору бегущие узкие улицы.И Балтийское серое небо и море,Что, сливаясь вдали, одинаково хмурятся.

Островерхие кирхи, их медные шлемы,Немудреный модерн довоенной эпохи.И каштанов, от долгой очнувшихся дремы,Неразгаданный нами таинственный шёпот.

Я люблю этот город. Люблю бескорыстно:Мне не нужно отцовство чужого народа.Он останется в сердце навеки и присноЧувством первой любви. Без конца, без исхода.

Иcтoки

«22 июня 1941…»

22 июня 1941

На открытке пасторальнойВоронцовский переулок.Не известный, не центральный,Так – одесский закоулок.

И чугунные воротаС кованной старинной рамой.А из них выходит кто-то:-Шестилетний мальчик с мамой.

И мужчина с пистолетом,В форме, шпалы на петлицах,Девушка —студентка. ЭтоМальчика того сестрица.

Вроде вышли на прогулкуМама почему-то плачетИ верхом по переулкуНа коне военный скачет.

Мальчик весело смеётся.Ярко ярко солнце светит.Он не знает: не придётсяВновь войти в ворота эти.

«Мне сегодня приснилось…»

Мне сегодня приснилось,Что я маленький мальчик.На Приморском бульвареЯ гуляю с отцом.Между клумбами прыгаетCолнечный зайчикИ лучи золотыеМне ласкают лицо.

Да, я маленький мальчик.На большом пароходеМы плывём в Мариуполь.Мы от немцев бежим.А над нами из облака«Юнкерс» выходит.И от выстреловПалуба мелко дрожит.

Вот, я маленький мальчик.И я вечно голоден.И в мечтах мне так хочетсяCытно поесть.Но война никогоCтороной не обходит,И обид,И опасностей детских не счесть.

Я ведь маленький мальчик.Мной спасённый от бедствийЦеллулоидный мишкаOдеялом укрыт.Это всё, что я вывезИз счастливого детства,Из войною разбитойДовоенной поры.

И во сне лишь осталосьTо далёкое детство.Сколько было находок.Сколько было потерь.Не вернуть это время.Нет волшебного средства.Был я маленький мальчик.Стал я дедом теперь.

«Я круглый сирота. Смешно, в мои-то годы…»

Я круглый сирота. Смешно, в мои-то годыОб этом говорить и вновь переживатьТу боль потерь. С законами природыНе спорят. И не нам законы закрывать.

И всё-таки, в груди, порой, заноет что-то.И детство из глубин далёкое всплывёт.И снова вся семья, отбросив прочь заботы,Собравшись за столом, как будто, оживёт.

Вот мама режет торт, такая молодая,Отец, надевший френч с медалью на груди.Вот бабушка моя, усохшая, седаяМолитвенник раскрыв тихонечко сидит.

А вот моя сестра. Она всегда читает.Её не оторвать от чтения никак.Я так её люблю, и я всегда мечтаюО том, что мы опять бумажный склеим танк.

И здесь же рядом я, мальчишка конопатый.И для меня давно сосед—моряк кумир.Я вижу мир вокруг прекрасным и богатым,Не ведая того, как зыбок этот мир…

«Поскрипывает пёрышко в тиши…»

Поскрипывает пёрышко в тиши.Я палочки старательно пишу.А мама надо мной: «пиши, пиши!»Я спать хочу и потому спешу.

Коптилка, как положено, коптит.Я от старанья высунул язык.А за окошком белый снег летит,Уже засыпал полностью арык.

И мама наклонилась надо мной.От палочек и ей покоя нет.А я не пропускаю ни одной,А мне всего шесть с половиной лет.

Недаром беспокоилась она,Порою за неровности браня:Ведь палочки, хоть и лишали сна,Так многое открыли для меня.

«Скромная открытка…»

Скромная открыткаС фронта от отца.Нет на ней агитки:Танка иль бойца.

Штемпель вместо маркиПочты полевой.А меж строк подарком,Что ещё живой.

В ней за всё тревога.В этот трудный часОн, не веря в Бога,Молится за нас.

Вот, открытка этаНа столе лежит,Словно ждёт ответа,А рука дрожит.

«В пятом классе на свидание…»