113 горелых спичек. Стихотворения - Рустам Чернов

113 горелых спичек

Стихотворения

Рустам Чернов

Иллюстратор Джованни Больдини

© Рустам Чернов, 2017

© Джованни Больдини, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-4108-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«За окном белокурая стужа…»

За окном белокурая стужаРаспустила лохмотья свои,Я сижу и гляжу неуклюжеКак проходят мирские деньки.

Тихо люди по снегу плетутся,Им давно предначертаны все их пути,Только Разум мой кошкою вьется,Обходя все «Обязы» Судьбы.

Ветер стонет к пощаде взывая,Снег сметает следы,Все пройдет, медленно, не сопереживая,И останутся лишь обходные Столбы.

Красивая пара (?)

В моей душе огонь Джордано БруноВ твоей – уголья колдовской печи,В моем мозгу пылает схема мираВ твоем – ученье о небытии.Ты говоришь, что хочешь мало,Но алчность я ловлю в прикосновении твоем…Я, не стыжусь упорства холостого,Ты не боишься пламени людского,Я говорю всегда, как будто бы один,Ты вторишь эхом «Господин»…Мы – пара предначертанности глупой,Но мы вольны в метаниях своихИ потому умны от боли до безумья,Как дети Сатаны…

«И совершенство буйных мыслей не хранить…»

И совершенство буйных мыслей не хранить,И не метаться духом слабым,И не читать и не писать,И не узнать и не познать.И слабостью не торговать,И в буйстве не метаться.И тихо умереть в тюрьме,И никогда не сдаться.

«На мне усталость и печаль веков…»

На мне усталость и печаль веков,На мне кровь тысяч узников познанья,На мне вся тяжесть дураков,Незнающих прекрасного метанья…

Я одинок и молчалив упорно,Мне пыткою становится оно,И не стерпеть мне более гаданья,На ручках бывших мертвецов.

Мне постоянно мало смерти,Бессмертие меня страшит в упор,И в ступор гонит.

Я остаюсь предателем идей,Гонцом забвенных мыслей тщетных.

«Мы болью истины рождаем…»

Мы болью истины рождаемИ болью к жизни представленья вызываем.Нам нет прощения уже лишь потому,Что наше «Да» ко встрече с «Нет» готово,И потому быть может так уж плево…

Не знать Сомнения оценок мрачных,Не думать о тщеславии другого бытия,Любовь, не называть презреньем срамным,Не говорить о таинстве Огня…

«Нет, я не знаю больше страхов и мучений…»

Нет, я не знаю больше страхов и мучений,Во мне осталась лишь тоска —Она, та суть небытия,Которая, даруя Вечное тебе,Не знает даже о твоем существованьи…

И тишина Сует уже не режет слух,Молчание – вот лучшая цена, за истину,Которая, суть, ерунда…

Ты молча принимаешь грусть?И одиночество тебя не беспокоит боле?..…Как странно, все такая ерунда,Перед вратами Вечного Отца!

Но что – то все же заставляет жить,Кричать и исходить слюной безумия…Судьба?!О нет, лишь только не она!Скорее, лучше уж Твое предначертанье…

«Меня тревожит прошлое веков…»

Меня тревожит прошлое веков,Но ненавистен смрад традиций,Мне не узнать моих отцов,Но и не спрятать свои лица.Мне дико страшно быть сейчас,И ужас ритма убивает,Мне б дать хоть толику толков,Но ценность вовсе раздражает.Когда затихну я во сне,Мне счастье станет явно ближе.

«Ужасно слышать голос совести убогой…»

Ужасно слышать голос совести убогой,Ужасно жить вчерашним днем,Прекрасно ощущать дыханье Бога,И бегать ночью за дождем.Но среди тысяч дней оттлевших,Мне точки для опоры не найти,Не уцелеть в водовороте мыслей,И тихо не уйти.

Все просит бури, иль скандала,Смотря, где проповедь ведешь.И ничего не просит только Бог.

Все умирает в Поднебесной,Но жалко говорящий труп.И потому молчу я бестелесно,Не обрекая мысли в форму слова пут.

А жизнь проходит шелестомКалендарей страничных,И ужас сковывает сердце «Я».Еще чуть – чуть и будет явно поздно,Но мне уж вовсе некуда бежать.И потому бегу я в никуда,К тебе, себе и от себя.

«Смерть…»

Посвящается Фридриху Ницше

Смерть:Ты хочешь молвить рано мне?Оставь, не мучь себя сомненьем!Ты даже предо мною не способенНа не нечеловеческое умозаключенье!Ты называешь меня «смерть» и этим тыВполне доволен. Убожество рассудка, —Вот цена всем Вам – высокопарным холуям…

Что сделал ты,Чтобы к тебе я не пришла?Что сотворил,Чтоб не укрыла я тебя плащом забвенья?Ответь мне, жалкое созданье,Ошибка вездесущего Творца!

Человек:Я ненавижу вечное, и ты,Являясь его частью, лишь противна мне!Я думаю, стандарт вот этих фразОбычно усыпляет души,Но не сегодня.Сегодня, не твой час!

Ты воплощенье общих лишь понятий!Перед лицом единобытияТы не способна продолжатьСвое существованье, и потомуРассейся, словно дым в ночи,Будь поглощенной критикой Безумия —Уйди!

Смерть:Хо – хо! Сегодня в сеть небытия попаласьРедкостная птаха!Откуда ты? Какая область бытияТобой так сильно завладела?Пожалуй, со времен героевЯ не встречала более отчаянной души!Поведай мне – откуда ты.

Человек:Тебе ль не знать, угодница богов,Что я продукт лишь своего сознанья?Я сам творю те истины, которым нет названья!И потому мое все существует вне людей,Вне времени, вне пониманья…Вне жалкой сферы той,Где Бог тебя хозяйкою поставил!..

Они слепцы для всякого, кто смел прозреть.А ты – лишь вещный атрибут их.Ба! Ты этого не знала – вот беда.Ты думаешь, что невозможно выпрыгнутьЗа рамки бытия,Не будучи отмеченным божественнымПри этом?..

Так знай же, Правильностью в этом миреЯвляется ошибка нашего Творца,Которая своей неутолимой жаждой жизниДоказывает нам лишь то,Что мы желаем сами видеть!Рассудок наш устроен так,Что знаем лишь о том мы,О чем до нас они уж знали, —Познанием зовется это среди них…

…Ты – символ страха перед тем,Что им познать не удалось,И вот они прикрылись внешностью твоею,От ужаса убраться в «мир иной»!

Но времена трусливых тварей миновали!Я первый среди тех,Кто из безумьяРазум сотворил!Средь хаоса ошибочных понятий,Которыми я мир теперь пленил!Тебя еще Эпикур пригвоздилК позорному столбу схоластики сухой,Сегодня же игрушкой станешь ты для тех,Кто по ту сторону уйдет,Кто через Мост мой перейдет…

«Я тысчу раз хотел у Вечного спросить…»

Я тысчу раз хотел у Вечного спросить,Что делать мне под солнцем этим смертным,Что говорить, как дальше быть,Как мощь свою в Орудье превратить,Как мир мне новый сотворить,И как Сомненье в ссылку к Разуму отправить…

Но каждый раз мои уста звук человеческого языка,В гудящий рокот превращали,И эхо мрачных слов,В душе лишь катастрофой откликалось.

Мне бы молчать и слушать лишь себя,Но вечное искал я на Базаре,Где есть всему цена.И торговаться не умея, я продавал свое чужим,Взамен лишь недогадки получая…

Однако, милая моя – Проказница – Судьба,Мне как – то встречу подгадала.Средь вороха ушедших дней,Меж старых мыслей, на бумаге поистлевших,Я вдруг нашел того, кого искал и кем потерян был.Он признавал всегда свое лишь «я»,И стадному он не был никогда покорен,Он мучился, страдал, не зная, что такое человеческое горе.Испытывая страх лишь вечных катастроф,Он доверялся лишь бумаге.Себя прекрасно ей он подарил,Навеки распрощавшись с горьким «ДА» и «НЕТ»,С понятием оценок скверных…Судьба мне улыбнулась лишь слегка,Заметив на моем лице тень восхищенья.Она сказала:«Ты подлец! Тебе ведь не даровано старанье.Ты не изведал мужества преодоления побед,И не сказал себе ни разу «Нет».Ты не хозяин слову своему, и больше тыК толпе, чем к творчеству привязан.И потому, наверно, быть тебеЛишь бледной тенью своего же отраженья.Да, суждено тебе забвенье!..»

Как горестно решать,Особенно когда не ты решаешь!Я клятвою ответил ей вослед,Она же мило улыбаясь промолчала.Ушла, не зная страхов и мучений,И кинула как медный грош,Крупицу духа Вечного отвратного безделья…

Я тоже думал, это – шанс,А оказалось – только маленький аванс…

«Поверь мне, друг, когда – нибудь настанет наше время…»