Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне - Евгений Абросимов

474. Я живу

Я живу без тебя. В неуютной квартире,Среди шумных соседей и облупленных стен.Я одна в этом плохо проветренном мире.Это быт. Это дом. А похоже на плен.Я взбираюсь под утро на подоконник,Прижимаюсь к стеклу и царапаю мел.Я старею — от слез, от свирепых бессонниц,От неконченных писем, стихов и новелл.Это трудно. Но всё это — только снится.Мир совсем не такой, если снять мишуру,Если вспомнить пронзенные солнцем ресницы.Ты со мной. Ты во мне. Я с тобой говорю.Ты меня не ругаешь за отсутствие пудры,За немодное платье, за мечты о тебе…Ты меня понимаешь, спокойный и мудрый(Не такой, как в Полтаве, а как был на Лабе),Улыбаются умные, добрые губы,Светло-русая прядь закрывает висок.Я тебя называю: «Аэро, любый…»Ты меня — полушепотом: «Еленок…»И становится мир и просторным и светлым.Ты мне волосы гладишь. Не во сне. Наяву.Мы стоим над обрывом. От холодного ветраТы меня защищаешь. Потому я живу.

475. Возвращение

Жди меня, и я вернусь,Только очень жди…

Это будет, я знаю… Нескоро, быть может, –Ты войдешь бородатый, сутулый, иной.Твои добрые губы станут суше и строже,Опаленные временем и войной.Но улыбка останется. Так иль иначе,Я пойму – это ты. Не в стихах, не во сне.Я рванусь, подбегу. И наверно, заплачу,Как когда-то, уткнувшись в сырую шинель…Ты поднимешь мне голову. Скажешь: «Здравствуй…»Непривычной рукой по щеке проведешь.Я ослепну от слез, от ресниц и от счастья.Это будет нескоро. Но ты – придешь.

476. Подарок

Человек…Беспредельно влюбленныйВ дальние горизонтыВ туманные ночи и свежие утра,В росистые травы и нежные цветы,Во все моря света и облака,В молнии, громы и горячие споры,В стихи и краски всех радуг,В хорошие книги и в свою работу…

Дарю тебе весь этот мир:Кипенье смрадное асфальта,Ручьёв бегущее контральтоИ в небе ласточек пунктир.

И тучи цвета молока,И трепетание мембраны,И шеи динозавров – краны,Взнесённые под облака.

В акациях прозрачных сквер,Овал младенческих коленейИ напечатанные тениНа жёлто-розовом песке,

И корректуры первых книг,И первые раскаты грома,И первородный женский крикИз окон ближнего роддома…

Бери его! Он твой – весь мир!Клубок из боли и блаженства.Но будь к нему непримирим –Владей, корчуй и совершенствуй.

477. Последние стихи

Эти стихи, наверное, последние.Человек имеет право перед смертью высказаться.Поэтому мне ничего больше не совестно.Я всю жизнь пыталась быть мужественной,Я хотела быть достойной твоей доброй улыбкиИли хотя бы твоей доброй памяти.Но мне это всегда удавалось плохо,С каждый днём удаётся всё хуже,А теперь, наверно, уже никогда не удастся.Вся наша многолетняя перепискаИ нечастные скудные встречи —Напрасная и болезненная попыткаПерепрыгнуть законы пространства и времени.Ты это понял прочнее и раньше, чем я.Потому твои письма, после полтавской встречи,Стали конкретными и объективными, как речь докладчика,Любознательными, как викторина,Равнодушными, как трамвайная вежливость.Это совсем не твои письма. Ты их пишешь, себя насилуя,Потому они меня больше не радуют,Они сплющивают меня, как молоток шляпу гвоздя.И бессонница оглушает меня, как землетрясение.… Ты требуешь от меня благоразумия,Социально значимых стихов и весёлых писем,Но я не умею, не получается…(Вот пишу эти строки и вижу,Как твои добрые губы искажает недобрая «антиулыбка»,И сердце моё останавливается заранее.)Но я только то, что я есть, — не больше, не меньше:Одинокая, усталая женщина тридцати лет,С косматыми волосами, тронутыми сединой,С тяжёлым взглядом и тяжёлой походкой,С широкими скулами, обветренной кожей,С резким голосом и неловкими манерами,Одетая в жёсткое коричневое платье,Не умеющая гримироваться и нравиться.И пусть мои стихи нелепы, как моя одежда,Бездарны, как моя жизнь, как всё чересчур прямое и честное,Но я то, что я есть. И я говорю, что думаю:Человек не может жить, не имея завтрашней радости,Человек не может жить, перестав надеяться,Перестав мечтать, хотя бы о несбыточном.Поэтому я нарушаю все запрещенияИ говорю то, что мне хочется,Что меня наполняет болью и радостью,Что мне мешает спать и умереть.… Весной у меня в стакане стояли цветы земляники,Лепестки у них белые с бледно-лиловыми жилками,Трогательно выгнутые, как твои веки.И я их нечаянно назвала твоим именем.Всё красивое на земле мне хочется называть твоим именем:Все цветы, все травы, все тонкие ветки на фоне неба,Все зори и все облака с розовато-желтой каймою —Они все на тебя похожи.Я удивляюсь, как люди не замечают твоей красоты,Как спокойно выдерживают твое рукопожатье,Ведь руки твои — конденсаторы счастья,Они излучают тепло на тысячи метров,Они могут растопить арктический айсберг,Но мне отказано даже в сотой калории,Мне выдаются плоские буквы в бурых конвертах,Нормированные и обезжиренные, как консервы,Ничего не излучающие и ничем не пахнущие.(Я то, что я есть, и я говорю, что мне хочется.)… Как в объёмном кино, ты сходишь ко мне с экрана,Ты идёшь по залу, живой и светящийся,Ты проходишь сквозь меня как сновидение,И я не слышу твоего дыхания.… Твоё тело должно быть подобно музыке,Которую не успел написать Бетховен,Я хотела бы день и ночь осязать эту музыку,Захлебнуться ею, как морским прибоем.(Эти стихи последние и мне ничего больше не совестно.)Я завещаю девушке, которая будет любить тебя:Пусть целует каждую твою ресницу в отдельности,Пусть не забудет ямочку за твоим ухом,Пусть пальцы её будут нежными, как мои мысли.(Я то, что я есть, и это не то, что нужно.)… Я могла бы пройти босиком до Белграда,И снег бы дымился под моими подошвами,И мне навстречу летели бы ласточки,Но граница закрыта, как твоё сердце,Как твоя шинель, застёгнутая на все пуговицы.И меня не пропустят. Спокойно и вежливоМеня попросят вернуться обратно.А если буду, как прежде, идти напролом,Белоголовый часовой поднимет винтовку,И я не услышу выстрела —Меня кто-то как бы негромко окликнет,И я увижу твою голубую улыбку совсем близко,И ты — впервые — меня поцелуешь в губы.Но конца поцелуя я уже не почувствую.

ВАЛЕНТИН ШУЛЬЧЕВ

Валентин Иванович Шульчев родился в 1914 году. Учился в Воронежском педагогическом институте, затем преподавал в средней школе. Незадолго до войны был призван на действительную службу, которую проходил в Киевском военном округе. Писать стихи начал еще в институте, печатался в журналах «Молодой колхозник», «Красная новь», «Красноармеец и краснофлотец».

В 1940 году получил первую премию за лучшие стихи среди молодых бойцов на конкурсе, объявленном газетой Киевского военного округа «Красная Армия».

С первых дней Великой Отечественной воины В. Шульчев в боях. Взятый в плен под Харьковом, несколько раз пытался бежать из лагеря. За побег был приговорен к расстрелу, но снова бежал. В начале 1942 года попал в партизанский отряд, действовавший в Курской области. В отряде продолжал писать стихи и песни. Печатался в партизанской газете.