Убийство по лицензии - Светлана Успенская

«Тьфу, размечтался», — обрывал свои мысли Парнов, машинально чистил зубы и шел в спальню под бок к своей жене, чья кожа, щедро намазанная кремом, в ночном полусвете супружеской спальни отражала свет уличных фонарей.

Да, каким он тогда был молодцом, черт подери!

«А насчет сына надо бы узнать, — думал он, уже засыпая. — Выяснить надо бы насчет сына… Чем черт не шутит…»

И в ту же секунду проваливался в темную бездну сна, без видений и кошмаров.

«В этот вечер мне опять хотелось удавиться…»

Тонкие узловатые пальцы с желтой кожей на кончиках фаланг перебирали тетрадные листки. Красный карандаш то и дело зависал над страницами, исписанными мелкими, уложенными вправо строчками. Взгляд темных сосредоточенных глаз под короткими, словно опаленными ресницами быстро скользил по тексту.

Красный карандаш подчеркнул последнюю фразу на последней странице и застыл в воздухе. «В этот вечер мне опять хотелось удавиться».

Так ли это? Что-то есть неверное в этой законченной круглой фразе, что-то фальшивое… И это после целого пассажа о ней — с одобрением ее слов, признанием ее правоты. Во всем тексте красной нитью — «она права, она сказала». А права ли она? То ли она сказала?

Это эпатаж. Фальшь чувствуется с самого начала: да, видела своего милого — и ничего, ну ничего в душе не шелохнулось. Эта девица врет сама себе. Кому же еще врать, как не самой себе? Никто ей не поверит, а сама себе — пожалуйста… А потом, как точка в конце длинного предложения, сообщение, рассчитанное на потенциального читателя, — «хотела удавиться». Эта точка как будто зачеркивает все два месяца почти ежедневной работы. Мол, как ни старайтесь вы с вашими душеспасительными беседами, все равно страдала, страдаю и буду страдать. Потому что мне это нравится — страдать. Потому что в страданиях виноват всегда кто-то, а не ты сама.

Пухлая тетрадка отброшена на стол. Из ящика стола появилась аудиокассета, и зазвучал тонкий, капризный, изломанный ненавистью голос:

«— …А я не хочу, не хочу, чтобы он думал, что может распоряжаться мной как ему вздумается! Почему он считает, что если он мой отец, то имеет право составить расписание всей моей жизни, а я должна его выполнять по минутам? А я не хочу выполнять, не хочу! И всегда буду делать все поперек! Вот ему назло выйду замуж за какого-нибудь мелкого уголовника из провинции и буду демонстративно ходить в тряпье, жить в хрущобе и питаться одними макаронами. Растолстею и буду жирной, отвратительной уродкой…

Дальше шли громкие всхлипывания.

И другой голос, глуховатый, с характерной хрипотцой. Спокойный, мягкий, участливый, но без подобострастия:

— Каким же образом ты станешь жирной, если уже неделю почти ничего не ешь?

— Что, вам уже донесли? — новые всхлипы.

— Конечно донесли, — спокойно звучит в ответ. — А ты что, думаешь, в двадцатом веке принято умирать от голода на улицах? Просто позвонили и попросили угостить тебя чем-нибудь легким.

— Кто звонил, кто? Отец, да? Отец?

— Нет, кажется, кто-то из охраны, — равнодушно отвечает надтреснутый голос. — Но конечно, по просьбе родителей.

Новые истерические всхлипы.

— А я не буду есть, не буду. Пусть они все видят, как я умираю! Пусть видят, как ребра проступают даже сквозь мое платье, пусть у меня выпадут волосы, пусть они чувствуют запах ацетона из моего рта!

— Ну, Лиза, прости за прямоту, но подобное зрелище не доставит никому удовольствия. К тому же запах сигарет, которые ты куришь, напрочь отбивает запах ацетона. Кстати, как ты можешь курить на пустой желудок? Поделись секретом, мне это никогда не удавалось. Тошнит.

Громкое шмыганье носом. Пауза.

— Просто я много пью жидкости. Чай, сок, кофе. Тогда есть не так хочется.

— Ах, значит, все-таки хочется? — в спокойном голосе слышалась улыбка.

В ответ шмыганье усилилось.

— А ты хитренькая, — продолжал тихий голос. — Сок, кстати, ужасно калорийный, семьдесят килокалорий на сто миллилитров. Конечно, выпив его, не растолстеешь, но и с голоду умрешь далеко не сразу. Так что лучше уж действительно кипяченая вода или минералка…

Молчание. Щелканье зажигалки.

— А я давно вас хотела спросить, — звучит молодой голос, всхлипывания исчезли, — почему вы курите трубку, а не сигареты? Это что, приятнее? Или вам кажется, что это красивее?

Легкий вздох. Пауза.

— Нет, это и не приятнее, и не красивее… — Молчание. Пауза. — Просто курение трубки — целый ритуал, а я привыкла к ритуалам. Нужно утрамбовать табак, правильно разжечь трубку, раскурить ее — почти наука. Зато все это очень успокаивает. Раньше, кстати, раскуриванием трубок занимались камердинеры знатных господ, а я делаю все сама. Мне нравится эта церемония. Ты ведь тоже куришь не потому, что тебе очень нравится дым, а потому что это тоже ритуал. Тебе нравится доставать пачку из кармана, искать зажигалку, разминать сигарету, стряхивать пепел. Тебя это отвлекает от проблем, правда?

— Наверное. — Молодой голос звучит неуверенно. — А может быть, мне тоже попробовать трубку? Если она так успокаивает…

Короткий смешок.

— Попробуй. — Пауза. — Но тогда у тебя пальцы будут всегда такие же желтые, как у меня.

Тяжелый вздох.

— Ясно… За удовольствия надо платить.

— Вот именно.

— За курение трубки надо платить желтыми пальцами, за прогулки по Парижу в голом виде — ночью в полицейском участке, за любовь — порезанными венами… Вам платит отец за то, что вы разговариваете со мной. Расплачивается за то, чтобы самому со мной не возиться. А я почему-то всегда плачу за удовольствия по двойному тарифу… А я не могу… Не могу и не хочу…

Новые всхлипывания…»

…Желтый палец уверенно надавил кнопку «пауза» и включил перемотку пленки. Затем кнопка «стоп».

Красный карандаш уверенно выводит на чистом ли-те словесный ряд: «отец», «папаша», «папашка», «папачес». И ни разу — «папа». А о матери вскользь, как будто ее вообще нет или она где-то далеко.

Что ж, поехали дальше…

Снова отжата кнопка магнитофона, звучит спокойный голос с хрипотцой:

«— Кстати, о Париже… И как тебе полицейский участок?

Всхлипывания чуть затихают.

— Нормально. Участок как участок…

— Неужели ноль эмоций? — удивляется голос.

— Ну, не ноль… Но и ничего особенного…»

Снова кнопка «стоп».

…А вот это плохо. Это почти прокол. Беспомощный вопрос: «Неужели ноль эмоций?» — выдает ее с головой. Это ее ошибка, причем важная ошибка. Клиентка не должна знать о том, что кто-то усиленно пытается ее развлечь. Если эта особа почувствует чью-либо заботу и участие, непременно тут же взбрыкнет. И будет долго брыкаться.

Серьезная ошибка. Она расслабилась, подумала — легкий случай. Просто капризная девочка, избалованная любящим отцом. Плюс несчастная любовь, аборт, подонок-возлюбленный от нее отвернулся — и в итоге депрессия, нервный срыв, суицид.

Поначалу ей казалось, что немного развлечений для бедной девочки — и та все забудет. Станет вновь порхать, как беззаботная бабочка, на карнавале жизни. Поездка в Париж была организована именно с этой целью. Так, ничего сложного — красивый парень с сумасшедшинкой в глазах, подпольный тату-салон, ночная прогулка по набережным, полицейский участок. Все было организовано, как всегда, чисто. Клиентка не догадалась, что ее приключения были четко спланированной операцией. Кандидатуру Марата (или Макса, как называет его Елизавета в дневнике) отбирала лично Раиса Александровна. Высокий француз с черными живыми глазами, профессиональный актер. Искусный в любви, тактичный в жизни — о нем у фирмы «Нескучный сад» были прекрасные отзывы. Уже не одна стареющая мадам из России забыла свою грусть-тоску в его утонченных объятиях. Но в этом деле случился прокол. Наверное, этот смазливый французик оказался слишком прост для Лизы, хотя и сработал он гладко.

Желтоватые пальцы вновь зашелестели бумагой… Отчет Марата Монриво был аккуратно подшит в папку с личным делом Елизаветы Д. Полное описание всех восьми дней (три дня непосредственного обслуживания плюс пять дней подготовки заказа) и смета. Кроме того, заключение исполнителя о психическом состоянии клиентки. Ну и конечно, почасовое описание заказа…

…Они будто случайно познакомились в аэропорту, она взяла по ошибке его чемодан, а он — ее. Можно представить ее изумление, когда в номере гостиницы «Людовик XIV» она вывалила на постель ворох порножурналов и секспринадлежностей — плетки, наручники, кожаные ремешки и искусственные фаллосы. Конечно, она сразу позвонила в аэропорт и потребовала отыскать свой багаж. Настроение у нее было хуже некуда, даже слезы навертывались на глаза. Она только две недели как из больницы, приехала развеяться, а тут такие мелкие каверзы. Она не догадывалась, что эта случайность была тщательно подготовлена.