Полигон безумной смерти - Виктор Борисович Мурич
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Густые придорожные кусты надежно спрятали нас за своей зеленой занавесью. Колючие побеги, покрытые мелкими зелеными листиками, сплетаются с нижними ветвями деревьев, создавая своего рода полог.
– Я не ожидала, что они отыщут нас так быстро, – как бы извиняясь, говорит Вика. Она сидит, опершись на переднее колесо прислоненного к дереву мотоцикла. Свой пистолет, точную копию моего, она положила рядом с собой. Смертоносная игрушка мирно спряталась в зеленом травяном ковре.
– Как можно укрыться от ваших поисковых систем? – интересуюсь у Вики, поочередно бросая взгляд то на новую игрушку послушно танцующую в руке, то на манящее изящество стройных ног всего в полуметре от меня.
– Насколько мне известно – никак. Дело в том, что поиск может производиться по целому спектру критериев. Начиная от внешнего вида и заканчивая генокодом… – Она задумалась, как бы пытаясь что-то вспомнить. – Можно конечно побегать… Но вопрос поимки это дело времени… Рано или поздно они до нас доберутся…
– Можешь не продолжать, – прерываю ее невеселую речь. – Я знаю продолжение этой сказки с грустным финалом. Но ведь должен быть хоть какой-то способ… Хоть мизерный, но шанс.
– Шанс говоришь? – откинулась на траву Вика и устремила глаза в небо, проглядывающее сквозь пышную крону дерева. – Шанс есть.
– А подробнее? – от любопытства я даже привстал. – Расскажи, что почем.
– Можно уйти в другой мир, – как-то нерешительно произнесла Вика. – Возможно, там нас не будут искать…
– Возможно? И это все, что ты можешь предложить?
– Да.
– А куда конкретно?
– Полигон пересекается не только с Землей… Есть еще несколько миров. По большинству они либо не обитаемы, либо разумная жизнь на них находится на низшей ступени. Циту в этих мирах почти не появляются, в связи с тем, что точек пересечения мало и касания очень кратковременны. Эти миры в отличие от твоего слишком быстро движутся.
– Не-е-е, – разочарованно протянул я и снова опустился на траву. – Первобытная романтика это конечно здорово, но становиться Робинзоном на всю оставшуюся жизнь… Не подходит!
– Есть один мир, уровень которого соответствует приблизительно вашему средневековью.
– Как туда попасть знаешь? – появилась в моей душе слабенькая надежда.
– Обижаешь! – хмыкнула Вика, не отрывая глаза от неба. – Я же сотрудник форпоста. Подобные вещи я знаю наизусть.
– Рассказывай!
– Смещение от этой точки по Земле на двести километров. Потом еще около полусотни по полигону.
– Так почему мы еще здесь? – вскакиваю на ноги. Наконец-то появился шанс. Терпеть ненавижу безвыходные ситуации и вынужденное безделье.
– Точка перехода активируется через, – она поднесла руку к глазам и неохотно взглянула на часы, – через один час и двадцать четыре минуты. Вторая точка еще через три часа и шестнадцать минут.
Шлем мгновенно оказывается на голове, а я на мотоцикле. Палец застыл на кнопке стартера. Вика не меняя позы, пессимистически поглядывает на мои манипуляции.
– Подъем! – командую я. – Отдых закончен!
– Ты уверен? – зазвучала насмешка в ее голосе. – Двести километров менее чем за полтора часа. И еще учти у нас на пути несколько населенных пунктов…
– Садись! – похлопываю ладонью по сидению позади себя. – Время идет.
– Ты за рулем – тебе виднее, – сдвигает она плечами, как бы говоря, что ответственность за дальнейшее развитие событий она не несет.
Вика рывком вскочила на ноги, распрямляясь как стальная пружина. Невольно завидую ее физической форме. Я бы в жизни так подняться не смог.
Почувствовав на своей спине двух седоков белоснежный конь недовольно взвыл мотором и выбрасывая из под заднего колеса комья вырванной с корнями травы рванул с места. Проскользнув через колючие заросли мы выскакиваем на дорогу чуть ли не под колеса пошарпанному грузовику. Резко виляю рулем и выжимаю ручку газа, отрываясь от сварливо гудящего сигналом грузовика.
Встречный ветер волнами бьет в грудь норовя выбросить из седла. Захлопываю забрало шлема и пригибаюсь за полупрозрачным обтекателем, уменьшая сопротивление. Вика обхватывает меня руками и плотно прижимается превращая нашу троицу в единый обтекаемый болид. Двигатель гудит рассреженной пчелой, наращивая обороты. Стрелка спидометра быстренько добирается до отметки двести и не спеша уходит за нее.
Единственное, что меня сейчас заботит – это не влететь в одну из многочисленных колдобин, так и лезущих под колеса. На такой скорости это равносильно смерти. Если вдруг что – так на раз по дороге размажет.
Петляя в плотном дорожном потоке, мчимся вперед, обгоняя попутные машины.
На подъезде к какому-то городку, я даже не успел прочесть его название, к нам пристраивается автомобиль с моргалками на крыше и дребезжащие динамики, расположенные там же, ненавязчиво предлагают нам остановиться, пока не стало хуже. На мгновение отрываю руку от руля и делаю прощальный взмах. Несколько минут и стражи дорог уже не более чем точка в зеркале заднего вида. Мало у кого есть шанс потягаться со спортивным мотоциклом. Что ни говори, а Хонда и на Украине Хонда, даже с учетом наших зубодробильных дорог.
Первый светофор неизвестного города и естественно нас встречает красный свет.
Противно вереща сигналом, мотоцикл проскальзывает перед капотом Мерседеса. Успеваю только заметить перекошенное лицо водителя с мобильником, застывшим возле уха, выворачивающего руль в сторону ближайшего столба. За спиной раздается лязг бьющегося железа.
Максимум, что я могу сделать для пострадавшего по моей вине водителя это мысленно извиниться перед ним.
Квартал и очередной красный светофор. На пешеходном переходе вереница детишек в сопровождении пары воспитателей с красными флажками в руках. Нога неохотно утапливает педаль тормоза вниз. Оставляя за собой черный след горелой резины на асфальте, замираем в полуметре от так и не сдвинувшейся с места воспитательницы. На нас из под очков в роговой оправе смотрят округлившиеся от страха глаза. У меня появляется подозрение, что у нее этот ступор может быть затяжным. Чтобы вернуть человека к реальности, делаю доброе дело. Пронзительный вопль сигнала заставляет ее нервно дернуться и чуть ли не подпрыгнуть на месте. Очки с толстыми стеклами нелепо съехали набок, сделав довольно милое лицо сорокалетней женщины по детски растерянным. Красный флажок упал на асфальт. Пару раз моргнули глаза за стеклами очков и…
– Ах ты вошколуп раненый! Дегенерат ступой прибацнутый раз десять! – хлынул из воспитательницы поток сравнений меня с разными сказочными существами. Похоже, сказок в детстве я читал или мало, или читал но не
