Маятник Смерти. «Оборотни» Спецназа - Олег Таругин

Глаза (точнее — глаз, левый который) я по-прежнему не открывал, быстро убедившись, что ничего интересного, кроме бетонного, с продолговатыми плафонами ламп дневного света, потолка, все равно увидеть нельзя. Да и вообще — мое нынешнее «обморочное» состояние меня пока что вполне устраивало, а там, как говорят в недалекой отсюда Одессе, «будем посмотреть». Правда, примерные расстояния и количество поворотов на (всякий случай, конечно, запомнил… Наконец транспортировка закончилась, как я в общем-то и ожидал, несколькими громко лязгнувшими металлическими дверями и перекладыванием на довольно удобную лежанку. Кто-то третий молча снял с меня наручники, развязал ноги и — а вот это уже странно! — ушел, аккуратно закрыв за собой щелкнувшую замком дверь.

Я прислушался, стараясь понять, один ли я в комнате — или, скорее, камере? Не получилось. Ладно, хватит, пожалуй, дурака валять. Решившись, я наконец раскрыл непострадавший глаз и, не поворачивая головы, огляделся.

Доставшееся мне в качестве узилища помещение на камеру походило не очень — скорее на комнату отдыха офицеров дежурной смены какого-нибудь шахтного ракетного дивизиона войск стратегического назначения. Аккуратно оштукатуренные и выкрашенные светло-салатовой краской стены, белый потолок, массивный журнальный столик и пара кресел в углу, холодильник с микроволновкой на нем и ведущая скорее всего в санузел дверь. Ну и собственно диванчик, на котором я имел удовольствие нынче возлежать. Простенько и со вкусом. Вот только входная дверь — металлическая, с небольшим овальным окошком в верхней трети и… без внутренней ручки — мне не сильно понравилась. И видеокамера наблюдения над ней тоже оптимизма не добавила. А так ничего, жить можно… Особенно если учесть, что почти с того самого момента, как «двадцать четвертый» коснулся колесами земли и через раскрытую дверь ворвался соленый черноморский ветер, я не мог избавиться от ощущения, что нахожусь на месте — именно там, где должен был оказаться.

Осторожно приподняв руки, рассмотрел багровые кровоподтеки на запястьях, под кожу которых словно втыкались тысячи острых иголочек — начинало восстанавливаться нарушенное кровообращение. Вот уроды, кто ж вас так учил наручники зажимать! В ногах, впрочем, было ненамного лучше: наручники наручниками, но и ремни тоже можно затянуть будь здоров!

Потрогал все еще ноющий затылок, убедившись, что не ошибся, — под слипшимися от засохшей крови волосами прощупывалась здоровенная, размером с полладони шишка. Проверил на всякий случай и недееспособный глаз — да нет, тут все в порядке, просто заплыл от удара. Н-да, красивый я, наверное, сейчас — прямо Ален Делон после литра тройного одеколона без закуски… В таком виде не то что мир спасать, на улице показаться стыдно: мигом в ментовку заметут, никакие «корочки» майора ГРУ не помогут.

Кстати, про майора — куда это он запропастился? У меня отчего-то сложилось впечатление, что ему сильно не терпелось со мной поговорить по душам. В смысле, не применяя сразу методов интенсивного допроса третьей степени…

И словно в ответ на мою мысль (нет, что угодно, но только не это! Никаких больше «невербальных методов общения» и ковыряний в моем ударенном мозгу!) где-то в изголовье раздался уже слышанный раньше голос, по-прежнему какой-то подозрительно знакомый:

— Вижу, вы уже закончили беглый осмотр интерьера и своих боевых повреждений. И если вы не против, давайте наконец познакомимся.

Говоривший обошел лежанку и, встав передо мной, протянул руку, вполне искренне улыбнувшись при этом. Строгий «товарищ майор» оказался высоким, атлетического телосложения мужиком лет тридцати с небольшим, одетым в светлую, свободного покроя форму без знаков различия. Зато на поясе висела небольшая мягкая кобура открытого типа с незнакомым мне пистолетом, что было довольно странно: человек, решившийся зайти в камеру к такому волку, как я, пусть даже и раненому, с оружием, был либо глуп, либо… очень хорошо знал, что делал!

Он знал, что делал.

Потому что я смотрел не на пистолет, а во весь мой единственный неповрежденный глаз таращился на его лицо!

На очень знакомое лицо, которое я каждое утро (ну, иногда, когда особенно лень этим заниматься, — через утро) имею возможность наблюдать в зеркале во время бритья…

На свое собственное лицо…

Мой новообретенный — прям индийское кино, блин! — близнец подтянул поближе кресло и уселся напротив, закинув ногу на ногу. Меня, несмотря на снятые наручники, он отчего-то совершенно не боялся.

— Спрашивать, как себя чувствуете, не стану — знаю, что хреново. Но, согласитесь, все могло быть совсем иначе и вполне мирно окончиться еще там, в Раздельной. Так что сами виноваты! — Он помолчал несколько секунд и, неожиданно перейдя на «ты», осведомился: — Есть хочешь?

Ничего более умного, чем просто молча кивнуть, я не придумал — есть мне действительно хотелось, однако главным было другое — мне нужен был хотя бы маленький тайм-аут. К такому повороту событий я, пожалуй, готов не был. Нет, я, конечно, ожидал чего-то экстраординарного, но такого… Хотя, чему удивляться? После разговора в бэтээре по поводу Одессы и острова Змеиный особенно… Кстати!

— Это ведь Змеиный, да? — внимательно вглядываясь в его лицо, чтобы вовремя распознать выдаваемую мимикой — моеймимикой! — ложь, спросил я. Но врать он не стал — не счел необходимым.

— Естественно. Ожидал?

Я пожал плечами — ну а что я мог ему ответить? Пусть что хочет, то и думает… Думать он не стал, вместо этого просто усмехнулся такой знакомой улыбкой. Моей улыбкой:

— Ты ведь сюда прорывался, правильно? Ну вот, считай, тебе повезло. Между прочим, сдайся вы нам добровольно — сюда же и попали бы..

— Как… как вас… как тебя зовут? — задал я не самый, пожалуй, актуальный вопрос, ответ на который мне скорее всего был известен и так. Я не ошибся — вновь усмехнувшись, майор ответил:

— Проверяешь? Или на самом деле еще не понял? так же, как и тебя — Юрий Владимирович Кондратский, 32 года, холост, коренной москвич, майор диверсионного спецназа военной разведки, правда, в отличие от тебя, коллега, уже десять лет как бывший. Удивлен?

Я отрицательно качнул головой и попытался осторожно приподняться и перевести свое тело в сидячее положение — сделать это удалось только с третьей попытки. Все это время тезка-близнец-коллега-и-кто-там-он-мне-еще молча наблюдал за моими потугами, не делая попыток помочь, но и не препятствуя. По крайней мере, усевшись на диван и слегка переведя дух, я не увидел в его руках направленного на меня пистолета. Смелый «братишка» — ну а вдруг я сейчас дурака бы валял и к броску готовился?