Ненависть и ничего, кроме любви - Любовь Валерьевна Романова

— Вера…

— Хочешь знать сколько их? — продолжает нести меня, хотя где-то в глубине сознания, где пламя ярости на несносного одногруппника еще не спалило к чертям здравый смысл, бьется в конвульсиях мысль немедленно замолчать, прекратить нести этот бред и рассказать то, что и собиралась.

— И сколько? — спрашивает Марк, идя на поводу, хотя сомневаюсь, что его и вправду интересует данная информация.

— Много! Сплю с каждым, кто предложит!

— Зачем ты это говоришь? — качая головой, произносит Марк. Кажется, его пыл поубавился, — зато мой полыхает так, что сравнимо с великим Лондонским пожаром.

— А что такое? Или такая любовь тебе уже не нужна?

— Я знаю, что это неправда!

— Ты ничего не можешь обо мне знать! — отрезаю я, — мы просто спим вместе! Этого недостаточно, чтобы так уверенно заявлять, что знаешь меня!

— Хочу напомнить, что фактически был твоим первым, — вдруг заявляет Марк, выбивая почву из-под ног. Тут мне крыть нечем.

— Это не гарантирует, что после тебя никого не было, — отвечаю единственное, что приходит мне в голову.

— Это значит, — вкрадчиво говорит Марк, наступая, — что ты предпочла меня Фирсову. Что у Вас с ним ничего не было, и, судя по твоему характеру, не было, потому что ты не хотела. Но ко мне ты пришла сама! Прямо на тренировку. Не побоялась встретить там своего парня, не побоялась вопросов. Пришла, потому что хотела именно меня.

Марк гипнотизирует взглядом, как хищник, приближающийся к своей добыче, иначе не могу объяснить почему стою смирно, пока он в четыре коротких шага оказывается вплотную ко мне.

— Не будешь же ты это отрицать, — выдыхает он возле моих губ.

В такие моменты на меня словно пелена падает, я забываю, что хотела сказать или сделать. И тело, и разум сосредоточены лишь на предвкушении его поцелуя.

— Черт, — вдруг шепчет Марк, и пока я притупленным разумом пытаюсь понять, что произошло, он резко дергает меня за руку, распахивает дверцу автомобиля и усаживает в салон, моментально захлопывая дверь, потом на грани бега обходит машину, занимает водительское сидение и дергает с места. Лишь краем глаза я успеваю заметить выходящие из корпуса кучки студентов.

— Вера, ты сводишь меня с ума, — произносит он тихо и вкрадчиво, не отрывая взгляд от дороги, — когда вижу тебя с… ним, то в голове будто что-то щелкает. И говорю то, что никогда не хотел сказать.

— Я понимаю, — отвечаю честно. Димкины розы небрежно перекладываю на заднее сидение, и вкладываю свою ладонь в протянутую Марком руку.

— Я и так наговорил лишнего, а сегодня твой день рождения, и я вовсе не хотел его омрачать. Но, Вера, — мы как раз тормозим на светофоре и у Марка появляется возможность заглянуть мне в глаза, — мы не закончили.

И ему трудно не поверить.

— Куда мы едем? — спрашиваю я, в попытке сменить тему разговора.

— В одно очень красивое место. Напиши отцу, что ночуешь у подруги.

Достаю сотовый и быстро набираю сообщение, в котором объясняю папе, что вечером пойду с друзьями в кафе отмечать день рождения. Намеренно не уточняю с какими, чтобы иметь место для маневра. Еще пишу, что сидеть планируем долго, а потом поедем ночевать к Ирке. В конце года папа всегда сидит на работе допоздна, поэтому волноваться о расхождении моей легенды со временем моего отсутствия дома не имеет смысла.

Пока писала сообщение не заметила, как мы выехали из города в район, который носит название «Пригородный лес». Здесь начинаются частный сектор для тех, кто устал от города и хочет наслаждаться свежим лесным воздухом. Но мы проезжаем небольшой поселок и следующими на нашем пути стоят дачные участки. Мы не можем ехать в один из этих домиков, так как в местных СНТ еще осенью выключают электричество, и к зиме они полностью пустеют.

— Марк, куда мы едем? — спрашиваю я, наблюдая как остается вдали крайний дом на узкой улочке.

— Не доверяешь мне? — усмехается Марк.

— Смущает, что мы проехали всю цивилизацию, — отвечаю я.

— Не волнуйся, я похищаю тебя только на эту ночь. Обещаю вернуть домой в целости.

— Охотно верю, — отзываюсь я.

Марк сворачивает на грунтовую дорогу, уходящую вглубь леса. Снег вокруг лежит толстым слоем, но дорога явно почищена. Пару минут вглубь леса, и мы оказываемся перед большими деревянными воротами — они распахиваются, как по команде, и мы проезжаем внутрь.

Мы приехали в какой-то незнакомый мне комплекс, стилизованный под американскую деревню. Одноэтажные коттеджи просматриваются на большой площади леса, но Марк сворачивает к двухэтажному зданию, на котором висит вывеска «Ресепшн».

— У тебя паспорт с собой?

Нормально спросить об этом уже на месте? А если бы мы в другую область приехали, и чисто случайно у меня документа с собой не оказалось? Молодец я, конечно, что ношу его с собой.

— А если бы не было? — уточняю, протягивая Марку паспорт.

— Обошлись бы, — отмахивается Марк, забирает паспорт и выходит из машины.

Красноречиво. Его нет всего пару минут, я не успеваю даже заскучать в одиночестве. Возвращается, отдает мне паспорт, а мне так хочется пошутить на тему того, не стоит ли там теперь штамп на пятнадцатой странице, но как-то сразу решаю придержать язык за зубами, и не озвучивать слишком провокационный вопрос.

— Черт, мы же не заехали за моими вещами, — я тоже, оказывается гений, и вспоминаю вовремя, — у меня же ничего нет.

— Вера, в моей квартире достаточно твоих вещей. Я все собрал.

— Правда? — недоверчиво спрашиваю я.

Интересно, что он там собрал? Мужчины вообще имеют понятие, что может девушке потребоваться в поездке?

— Правда!

Марк выруливает на центральную дорожку и ведет автомобиль на окраину комплекса: мы проехали все одноэтажные домики, свернули влево и вот уже там, в самом конце виднелся небольшой коттедж с узкой открытой верандой, увешанный золотистого цвета переливающейся гирляндой, свет которой падает на белоснежный пласт снега из-за чего все вокруг блестит, словно в сказке.

— Приехали, — сообщает Марк, будто я сама не поняла, впрочем, не спорю, сомнения вроде: «а не ошиблись ли мы домиком» меня посещали.

Я вылезаю наружу не дожидаясь, пока Марк откроет дверь. Вживую, а не через тонированное стекло автомобиля все выглядит еще более завораживающе.

— Идем, — Марк тянет меня за руку, а я, как маленькая девочка, не могу насмотреться на сверкающие огоньки, но податливо иду следом.

Он распахивает дверь, и мы оказываемся в маленьком теплом коридорчике, стены которого обиты деревом. Тут мы оставляем верхнюю одежду и обувь, но прежде чем распахнуть единственную, помимо входной, дверь, Марк вдруг