В БЕЗДНЕ ВРЕМЕН. ИГРА НА ОПЕРЕЖЕНИЕ - Алексей Рюриков

- Одну минуту, - внезапно услышал за спиной Григулявичус.

«Что еще»? - раздраженно подумал он, оборачиваясь.

- Видите ли, старина, - безмятежно, делая вид, что совершенно не догадывается о бушующих внутри человека напротив эмоциях, протянул резидент. - Я, похоже, не напомнил вам одну вещь. Мы не можем предоставить защиту чужеземному подданному, это верно. Но я уверен, мы всегда готовы позаботиться о человеке, имеющем вид на жительство в Соединенном королевстве.

- Сожалею, но у меня нет… - грустно улыбнувшись, начал Юзик.

- Конечно, - перебил его майор. - Но вы можете его получить. Прямо сейчас, у меня есть такие полномочия.

Как он смог сдержаться, не измениться в лице и ответить так же выдержанно, как и раньше, Юозас не знал. Скорее всего, сыграла роль именно неожиданность предложения, простившийся со всеми надеждами, он в первые минуты просто не вполне осознал сказанное, а потом… ну, потом он уже снова взял себя в руки.

Уже после заполнения бумаг и получения свежего, пахнущего еще типографской краской удостоверения он все же позволил себе вопрос:

- Это был знаменитый английский юмор, мистер Далтон?

- Разумеется, друг мой, - улыбнулся британец. - Добро пожаловать в клуб.

- А если бы я все же повел себя… несколько иначе, услышав шутку? У меня имелись некоторые основания, не так ли?

- Боюсь, старина, это означало бы, что вы не вполне годитесь для нашего клуба, - ответил резидент. Проверку на крепость нервов парень выдержал, уж какие выводы сделает из этого Мензис - дело его, но кадр явно ценный, и нашел его именно Далтон, напомнить об этом при случае не помешает.

Следующего вопроса он ждал напрасно. Подпольщик смог удивить его еще раз, ответив:

- В таком случае, думаю, мне понравится членство в клубе.

«Нет, мальчишка точно далеко пойдет, - в очередной раз подумал Далтон. - Стюарт, не знаю, зачем он тебе понадобился, но в этой скачке ты поставил на фаворита».

23.12.1932 г. Голландия. Роттердам

Григулявичуса Николай Степанович не дождался. Через четыре часа консул, которому надоело сидеть в кафе, засобирался уходить, но перед тем спросил:

- Ваше превосходительство, а ну как не выйдет вовсе?

- Будем ждать, - уныло ответил полковник. - А что, есть другие предложения?

- Ну, он же убийца? Я бы мог, к примеру, зайти в консульство, сказать, как бы неофициально, что, мол, предупреждаю о…

- Да они знают наверняка, - не дал договорить Гумилев.

- А вдруг нет? Да и ничем не рискуем, у меня с консулом хорошие отношения, я вроде как его по-дружески предупрежу. Ведь если мы запрос о выдаче голландцам пошлем, неудобно для англичан выйти может.

«Авантюра, - подумал жандарм. - Но…»

- Попробуйте, Георгий Максимилианович, - решился он. - Только…

- Да не тревожьтесь, - покровительственно улыбнулся дипломат. - Если бомбист ваш пропадет потом, так я и вправду в Гааге запрос сделаю, получим отписку, что полиция сведениями о местонахождении не располагает, не будут голландцы для нас напрягаться. На том и кончится, а мы все отрицать станем.

Он поднялся и спокойно пошел к выходу.

Когда вернувшийся от англичан консул вошел в кафе, раздраженно стряхивая капли дождя, уже по его лицу контрразведчик понял - сорвалось.

- Почему? - без предисловий спросил он дипломата, как только тот уселся напротив.

- Даже разговаривать не стали. «В консульстве нет и не было российских подданных», - процитировал Маленков, снова присаживаясь к столу и подзывая жестом официанта. - Теперь только если через местный суд. Нам есть, что предъявить ему официально?

- Кто с вами разговаривал? - быстро спросил Гумилев.

- Начальник паспортной службы посольства, из Амстердама.

Полковник нахмурился. Паспортная служба служила прикрытием сотрудникам Intelligence Service с момента ее передачи из министерства обороны в Foreign Office. Он на секунду задумался, потом резко встал и, снимая с вешалки плащ, огорчил собеседника, уже заказавшего портер:

- Мне нужна связь с Петербургом, срочно. Вы ведь имеете право на дипломатическую почту? Телеграмму я зашифрую сам, передохнуть не получится, Георгий Максимилианович. Поехали.

Утром следующего дня Гумилев не спеша пил кофе в таком же, может, чуть менее чистом кафе. В порту Роттердама, где из окна прекрасно просматривались пирс и борт парохода, отправляющегося на Альбион. Неподалеку от трапа, чуть отстраненно от реденькой цепочки пассажиров, вырисовывалась высокая сухая фигура английского консула, рядом с которым прохаживался человек «среднего роста, плотного телосложения, представительный» - тут же всплыла в памяти фраза из формуляра. Человек, за которым полковник охотился последний месяц. Убийца и террорист. Угроза для спецслужб Российской империи. Со вчерашнего дня имеющий вид на жительство в империи его величества Георга V.

Григулявичус под присмотром двух флегматичных голландских пограничников, куривших в нескольких шагах от британцев, ждал очереди на пароход. Брать его тут, на глазах всего порта, было, разумеется, невозможно, а на пароходе боевик переходил под охрану флота Великобритании.

Вчера, вернувшись в российское представительство, Николай Степанович нашел шифровку от фон Коттена, запрещавшую любые действия, кроме наблюдения. С Фогелем вопрос решился просто, голландец, как всегда невозмутимо, пожал плечами, взял деньги, снял своих агентов, кроме двоих, в пару к каждому филеру из России и исчез. В ответ на новости о контактах боевика с британцами Петербург новой телеграммой подтвердил запрет на деятельные меры, приказав, однако, продолжать слежку и в случае намерения покинуть страну удостовериться в том лично полковнику.

«Помаячить», - перевел для себя Гумилев, с самого начала подозревавший в операции второе дно. Этот приказ он сейчас и выполнял. Отчетливо понимая - в этом спектакле его роль отыграна. И какой была роль, первого плана или «кушать подано», хорошо он сыграл или был освистан невидимым зрителем, он не узнает, наверное, никогда. Такое уж ремесло, пьеса на подмостках с задернутыми кулисами, по непрочитанному сценарию.

Он глотнул кофе и вновь взглянул на фигуры у трапа.

«А у Юзика ведь тоже есть роль, - подумал жандарм. - Своя, неведомая. Может, и самому ему неизвестная. Бросающая по всей Европе, обрекая бежать, бежать от преследующих ищеек, и ищеек натасканных, опытных».

На секунду полковник пожалел поднимающегося на корабль паренька с окраины Российской империи, старающегося, это было заметно даже издали, держаться надменно и уверенно, в английском стиле. Сладка ему сейчас свобода, а еще вчера наверняка дрожал загнанный, - подумал Гумилев. - Тоже бы сбежать куда, из Европы этой… да ведь кому ж на мое место-то? Нет таких у генерала, приметных…»

Мысли внезапно потекли в другую сторону. Полковник усмехнулся и потянул из кармана записную книжку.

- Джек, он строчит в блокноте уже двадцать минут, - настороженно сказал в соседнем кафе человек, выглядящий, как матрос в поисках найма, соседу по столику. - Что ему сейчас писать?

- Может, отчет, - спокойно ответил собеседник, отвыкший суетиться много лет назад, еще в индийской полиции. - Может, портрет отъезжающего рисует. В рапорт включим.

- А если мимо пройти, взглянуть?

Сосед матроса отпил из высокой кружки недорогое пиво, бросил рассеянный взгляд в соседнее кафе, подумал и отрицательно покачал головой:

- Не стоит. Тертый клиент.

Старший филер откинулся на спинку стула, доставая из кармана пачку сигарет, вновь неприметно, но внимательно обозрел окрестности и вынес окончательное решение:

- Приказано вмешиваться, только если нашего парня попробуют взять. Русский сидит спокойно. Пишет он или срисовывает, нас не касается, нам интересно, куда он после пойдет. А он, возможно, тут не один. - Британский агент по опыту знал, когда следишь за серьезной персоной, могут найтись желающие последить и за тобой. Рисковать он не собирался: - Может, он вообще не по делу строчит.

Англичанин, прикрывающий отъезд Григулявичуса, угадал.

Первые строфы легли на бумагу легко, стихотворение писалось быстро, «шло само». Возможно, подсознание утешало за проигранную, он был уверен в этом, операцию. Проигранную жандармом, но… может статься, разбудившую поэта. Он быстро, не останавливаясь, покрывал лист блокнота строками:

«Оревуар, горловина Зунда,Прощай, унылый Па-де-Кале.Под звук гитары еще секунда, -И вся Европа уже во мгле.

Сладка свобода, Великий Боже,От миража европейских стран,Где год из года одно и то же,Где спорят Библия и Коран,

Где папе снится инвеститура,Где чеха видит в гробу мадьяр,Где иудеев, цыган и турокТерпеть не может любой школяр…

Дописав в конце последней, восьмой строфы: «Хочу сбежать я… куда-нибудь», Гумилев задумчиво нахмурился. Чувствовал, не то. Он легко мог бы переделать концовку так, чтобы не было ощущения нелогичности. Поэту его уровня это не составило бы вообще никакого труда, но… сейчас ему мешало чувство, что как раз концовка стоит на своем законном месте, и если уж что и менять, то лучше все предыдущее. Такое случается не всегда, но, в очередной раз «но»…