Беглец - Ильдар Биккенин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Да уж, – покачал я головой. – И правда хуёвые. Нет, тащить мы его не будем. Учитывая состояние его, да и наш ресурс, мы и его угробим и сами подставимся. Так что, выбирать надо из «застрелить» и «оставить».
– Тогда придётся стрелять, – мрачно сообщил Дэвис.
– Почему это?
– Ну бля… Представь – его такого щас найдёт тварь и жрать начнёт заживо? Ты бы себе такое хотел? Он не жилец, Оскар. Если бы это были более лёгкие раны и хоть какой-то шанс на то, что он оклемается… Но не в этом случае.
– Ты застрелишь? – я посмотрел в упор в глаза сержанта.
Резон в его словах был и не малый. Пожалуй, с нашей стороны – это будет и правда уместнее, чем продлить мучения Фишта. Милосерднее.
– Ну а кто ещё? Я старший здесь, придётся мне… – нехотя ответил Дэвис, без особой уверенности.
Через несколько минут все кроме Фишта покинули дом, встав в нескольких метрах от входа. Все взгляды обратились к сержанту, который судорожно сглотнув ушёл в дом, сжимая в руках пистолет. Мы всё ждали выстрела, но минута шла за минутой, а выстрела всё не было. У Дакоты и Мисы глаза на мокром месте, помятый Стрит хмуро окидывает взглядом улицу. Очень угнетающие ощущения. Каждый чувствует – на месте Фишта мог оказаться любой.
– Я сейчас, ждите, – бросаю я и иду в дом, когда ожидание слишком затягивается.
Сержант я застаю стоящим у входа в комнату. Он смотрит на меня, затем на пистолет.
– Я не могу… – выдавливает он, пряча взгляд. – Думал, смогу. Но не могу.
Молча я протягиваю руку и беру пистолет. Молча подхожу к Фишту. Дыхание стало ещё тяжелее, в горле у него что-то бурлит. Фишт хоть и без сознания, но его лицо искажено гримасой боли и страдания. Бывает ли милосердие жестоким? Наверное. Легко ли быть жестоким? Для нормального человека однозначно нет.
Легче, конечно, просто оставить его тут. Просто уйти. Сказать себе, что у него так может быть хоть какой-то шанс. Несмотря на то что ты видишь – шансов ноль. Обмануть себя. Тяжело в этой ситуации помочь. Очень тяжело. Я ловлю себя на ощущении, что это всё словно во сне каком-то. Сейчас я проснусь, а Фишт лежит и храпит в какой-нибудь палатке, или трясётся рядом со мной в кунге транспорта… Но нет, это опять самообман.
Моя рука выпрямляется и не думаю и, не размышляя больше, я навожусь ствол на лоб Фишта и нажимаю курок. Звук выстрела бьёт по ушам, а я всё стою, не в силах даже опустить ствол.
ЧТО Я НАДЕЛАЛ? КАК ЭТО ВЕРНУТЬ НАЗАД? Я УБИЛ ЧЕЛОВЕКА! По моему телу пробегает крупная дрожь. Я смотрю на дырку во лбу затихшего Фишта и ощущаю ужас от содеянного. Даже нет, не от содеянного, а оттого, что назад это уже не вернуть. Нельзя отмотать ситуацию, нельзя поступить иначе и нельзя это исправить.
– Что я наделал? – еле шепчу я, с трудом борясь с волнами накатывающей паники и с трудом поворачиваю голову, глядя в глаза сержанта. – Что я наделал, а?
– Ты всё сделал правильно, – осторожно вынимая пистолет из рук и прижимая меня к себе, шепчет Дэвис, в его глазах я слышу слёзы. – Ты помог. Помог. Ты сделал то, что не смог я. Видишь, как спокойно его лицо? Ты помог, Оскар.
– Я убил его. Я…
По моему лицу текут слёзы. Я не могу ничего с этим сделать. Я плачу, а рядом тяжело сопит сержант. Помог? Вроде мысли были именно такими, но почему я не чувствую, что я помог? Я пытаюсь прогнать эмоции через рациональное, объяснить себе, что это было необходимо, но не получается.
– Так, сборщик Палей, – тяжело выдыхая, сержанта отстраняет меня от себя. – Ты всё сделал правильно! Отставить сопли. Горевать мы будем потом, сейчас надо собраться и убираться отсюда к чёрту. Иначе очень скоро, мы все сможем ещё и позавидовать Фишту, ты понял меня?
– Я… Да, да. – Мысли путаются в голове, я изо всех сил пытаюсь взять себя в руки. Утираю выступившие слёзы, дышу.
– Всё, на выход Оскар, – тянет меня за рукав Дэвис.
– Ща.
Сделав шаг к дивану, я прикрываю приоткрытые веки Фишта. Шёпот срывается с моих дрожащих губ.
– Прости, Фишт. Как уж смогли… Покойся с миром.
Мы снова бежим лёгкой трусцой. Сержант впереди, замыкает Стрит. Я в самом центре, позади меня Дакота, впереди Миса. Дэвис по сути, сделал всё правильно, я сейчас сбит с толку и выбит из привычного состояния. Слишком острые гнетущие эмоции пришлось испытать. Мысли крутятся в голове, я механически оглядываюсь по сторонам, но мало что замечаю. Дозорный из меня сейчас так себе. Надеюсь, Дэвису полегче.
Постепенно монотонный бег начинает немного отдалять от меня воспоминания о мёртвом… Нет, добитом мной Фиште. Я слышу тяжёлое дыхание бегущей позади меня Дакоты. Замечаю, как слегка припадает на одну ногу бегущая впереди Миса. Девушка под стимуляторами, кажется, движется так же, как и все – не выбивается из ритма. Но повязка на ноге уже пропиталась алым.
Как там все мои? Лена, Жир, Псих? Надеюсь, их работа прошла более штатно и они не попали в подобную переделку. И что нас ожидает в конце маршрута, до которого осталось по ощущениям не так далеко? Может поломка авто – это лишь досадная ошибка и недоразумение и на месте нас ждут. Хотелось бы так думать, очень хотелось. Наверняка такие мысли сейчас у всех нас.
Нам относительно везёт. На одном дыхании в умеренном темпе, мы преодолеваем несколько километров, более не встретив на пути опасностей. Лишь незначительные сложности в виде препятствий, мешающих дойти до точки сбора кратчайшим путём. В одном случае это затор из мусора посреди улицы, по которому мы перелезаем. В другом – странная густая поросль растений, которую Дэвис принимает решение обойти стороной, сделав небольшой крюк.
Миса всё хуже держит темп, сбиваясь с шага и всё больше припадая на раненную ногу. Позади хрипит и захлёбывается Дакота. Изредка бросая взгляды назад, сержант наконец решает сделать небольшой привал. Когда мы пробегаем мимо глухой стены двухэтажного здания, Дэвис останавливается.
– Отдых минут пять, отдышитесь. Оскар, бдишь сюда. Стрит тылы. Дакота, помоги Мисе с перевязкой, бинт вон весь в крови уже.
– Сколько нам ещё до места? – переводя дух
