Грифон - Евгений Щепетнов

Нить уверенно тянулась к одному из мелких городков Большого Сочи, расположенному в нескольких десятках километров от нас. Я время от времени закрывал глаза, сверяясь с навигационной нитью, и проверял — насколько она стала толще по мере приближения к объекту.

Лететь было, конечно, гораздо приятнее и удобнее, чем тащиться по этим дорогам на автомобиле, и я утвердился в мысли, что нам и вправду надо прикупить хороший летательный коврик, как и говорила Василиса.

Нить навела нас на один из коттеджей, расположенных на берегу моря.

Надо сказать, что таких странных сооружений тут было предостаточно. Никаких вывесок, ни номера дома — ничего. Только лишь видеокамеры, колючая проволока на высоченном заборе, прикрывающем всё и вся. Что это было? Военные объекты? Правительственные учреждения? Что творится за этими серыми заборами, из-за которых не доносилось ни одного звука? Это никому не было известно. Даже местным жителям, подозревавшим, что за высоченными заборами находятся виллы каких-то известных, самых известных в стране людей. Весь персонал этих закрытых объектов набирался, похоже, из числа приезжих и не выпускался за территорию базы. Иногда туда въезжали грузовые автомобили с молчаливыми водителями — видимо, привозя продукты, да спускались летающие ковры — самых дорогих марок.

Эта вилла была именно из такой категории — закрытых странных объектов. Освещенная яркими прожекторами, даже при взгляде сверху, она была как будто мертва. Но тот, кого мы искали, определенно находился здесь — нить, связывающая меня с ним, было толстой, чуть не в палец толщиной.

Мы зависли над крышей строения, стоящего посреди участка, огороженного по периметру забором, и я стал размышлять — как же пробраться внутрь. И пожалел, что взял с собой Василису.

— Слушай, давай я тебя отнесу куда-нибудь в укромный уголок и спрячу, а? — взмолился я к своей жене. — Ты посмотри, хрень какая — тут одному-то пробраться трудно, а вдвоем вообще труба!

— Поздно, — решительно сказала Василиса, — время потеряешь. Надо брать его, пока он тут.

И правда — нить, связывающая меня с наркоманом, вдруг начала моргать, истончаться и с противным дребезжащим звуком будто лопнула, растворившись в пространстве.

Существовало только две возможности происшедшего — или какой-то маг вроде меня заблокировал доступ к телу супостата, или… вора убили.

Посмотрев на Василису, закусившую губу от волнения и внимательно всматривающуюся вниз, на белое оштукатуренное здание, я решил:

— Ты остаешься здесь.

— Где здесь? Как здесь?

— Ты будешь висеть в воздухе, пока я не решу вопрос с этими уродами.

— Да ты обалдел, Вась! Это как ты себе представляешь? Я буду висеть на этой высоте, одна, обдуваемая всеми ветрами? — Василиса задохнулась от возмущения, но я не сдался:

— А что, лучше, чтобы ты бегала по земле и напрашивалась на неприятности? А я в бою думал о том, не случилось ли с тобой какой-нибудь неприятности? Нет, милая моя, я не хочу тебя потерять. Сейчас я прикажу духам отнести тебя к морю, повисишь в небе у берега. Если со мной что-то случится — духи исчезнут. Отпустят тебя, и ты нормально плюхнешься в воду. А завтра пойдешь к старику и заберешь деньги за те пять монет.

— Что случится? Как случится? Я не хочу, чтобы случилось! — возопила Василиса, плавно удаляясь в сторону моря и яростно грозя мне кулаком.

— Сам не хочу… — буркнул под нос я, сосредотачиваясь на одной задаче: найти супостата и забрать у него мои монеты.

Сделав плавный разворот, я приземлился возле дверей здания.

Это была стандартная стальная дверь, с электронным замком, отпирающимся специальной картой или же командой изнутри. Очень было похоже на какой-то военный бункер, как я себе его представлял. Военные до сих пор мало доверяли магии. Над входом — глазок телекамеры, но пока что никто не спрашивал, чего это я тут делаю и как сюда попал. Подумав немного, решил попробовать заклинание отмыкания — хоть порошка и нет, но ведь порошок суть катализатор процесса, его усилитель, а если я стал сильнее как маг…

Короткая фраза — щелк! Стальная дверь открылась, провалившись внутрь. Толкнул ее и вошел, оказавшись в длинном коридоре, освещенном панелями потолка.

Коридор тянулся метров десять, по бокам двери, похожие то ли на двери лаборатории, то ли на двери больничной палаты. Попробовал поймать нить Олега — оп! Тонкая, но есть. Жив. Возможно, и вправду его нить заблокировали, но так как я сильный маг, то ее уловил (хорошо быть великим магом… и вообще великим!).

Осторожно иду дальше, дальше, дальше, заворачиваю за угол и буквально утыкаюсь в двух здоровенных амбалов — каждый с меня ростом, но весит раза в два больше. Они вытаращили глаза от неожиданности, а я, не давая им опомниться, вежливо и культурно спросил (Нет! Не «как пройти в консерваторию»!):

— Здравствуйте. Я разыскиваю Олега Мирошина. Вы не могли бы мне сказать, где он находится?

— Это еще что такое, Андрей? — спросил один амбал у другого, недоуменно скривив рот. — Охрана периметра на тебе, ты какого черта не смотришь за территорией? Как здесь оказался этот дебил?

— Извините, но я не дебил, — обидчиво парировал я, — у меня и справка есть! Я разыскиваю Мирошина, не будете ли вы так добры проводить меня к нему?

— К Олегу Мирошину? — задумчиво переспросил старший. — Пошли, провожу тебя к Мирошину!

Его тон был таким многообещающим, что я понял — там, где сейчас находится Мирошин, быть очень нехорошо и неприятно. Так оно и оказалось. Меня, подталкивая в спину, отвели в конец коридора и втолкнули в комнату, напоминавшую больничный кабинет.

— Побудь-ка здесь, вместе с Мирошиным, раз ты так хотел, а мы сейчас доложим гуру, и он решит, что с тобой делать.

К чести охранников, они не попытались меня бить или как-то еще нарушить целостность моих телесных оболочек, а потому остались живы. Пока живы.

Мирошин лежал на кушетке, привязанный за руки и за ноги. Он был бледен, а на его руке торчал аппарат для отбора крови — я уже видел такие в притонах подпольных отъемщиков крови.

Присмотревшись, я все понял, — Мирошин был рыжим, а значит, вполне приемлемым донором для изготовления дури. Да, самая лучшая дурь получалась из рыжих девственниц — чистая, сильная наркота высшей пробы, но и из таких вот придурков тоже можно было сделать приличное количество зелья. Не такого высшего сорта, конечно, — с плохой дури долго болит голова, начинается тошнота, — но это потом. А вначале — все замечательно. По мозгам шибает как надо. Даже из крови обычных людей можно спокойно сделать наркоту — только слабенькую и совсем уж вредную. Вот из Василиски наркота — самого высшего сорта!

Эти мысли мгновенно проскочили у меня в голове, пока я шел к бледному Олегу. Тот пошевелился, уставился на меня мутным взглядом и спросил:

— Ты кто? Очередной донор?

— Монеты где, скотина? — холодно спросил я, сдергивая «доильный» аппарат у него с локтя.

— А! Вот ты кто, — усмехнулся наркоман, — а нету уже монет. У Гуру они. Денег я много был должен. Сдуру пошел отдавать долг. Забавно — сдуру за дурь, сдуру за дурь! — наркоман рассмеялся идиотским смехом, и я понял — он под кайфом.

— Забрал он все монеты. Говорит — проценты накапали. И еще, мол, должен остался. Кровью отдашь. Вот и отдаю. Похоже, все отдам. Да и хрен с ней. Сдохну, и ладно. Надоело все.

— Ключи у мамаши взял?

— Ага, у нее. Она за меня горой, всю жизнь прикрывает. Я у нее один. Все ее деньги Гуру перетаскал.

— Кто такой Гуру?

— Гуру? Это Гуру… увидишь, — радостно захихикал нарк, — твоя кровь пойдет на дурь, и мясо, и кости, и… все пойдет, ничего не пропадет! — Олег начал что-то бормотать, и больше я не расслышал ни слова, да и некогда было прислушиваться — дверь распахнулась, и два вооруженных охранника — другие, не те, что вначале — бесцеремонно схватили меня и поволокли из палаты. Третий стоял у двери и, закрыв ее, присоединился к своим спутникам. Пару раз я довольно болезненно получил по ребрам, но этак не со зла, а чтобы не забывал, где нахожусь и кто тут хозяин.

Хозяином был приятный человек лет сорока, интеллигентного вида, с бородкой, одетый в синее кимоно, расписанное золотыми драконами. Он вольготно сидел в кресле возле камина, сейчас тихого и темного, смотрел телевизор, показывающий какой-то очередной дурацкий сериал из жизни бравых ментов. (Поубивал бы режиссеров, делающих эти сериалы! Никогда, никогда менты не ведут себя так, как в сериале «Улицы дерьмовых фонарей» или «За углом, у тухлого пруда». Не разговаривают так, не работают так, и вообще — полный идиотизм эти сериалы!)

Человек оторвался от созерцания очередного подвига киношного мага-оперативника, сносящего файерболлом целые улицы мафиозников на бронеавтомобилях, и ласково посмотрел на меня взглядом бархатных, проникновенных глаз: