Гранатовый сок - Гончар
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Что ж, приеду и спрошу. Надеюсь, они мне всё объяснят. А заодно отшлёпают своего мелкого хулигана за то, что ввязал меня во всё это.
С некоторым волнением я ходил по комнате и кидал в рюкзак вещи, которые могут пригодиться мне в поездке. Паспорт, права, наличка, пластик. Головка чеснока. Складной охотничий нож. Не серебро, правда, но на крайний случай сойдёт. Бутылка минералки. Тёплый свитер. Зарядка для телефона. Банка собачьей тушёнки Линкольну – я планировал по пути заглянуть на дачу. Туда же, в общую кучу, отправился и маленький рюкзачок Влада с его содержимым.
Сборы были в самом разгаре, когда мой собственный телефон на полке в коридоре вдруг завибрировал: пришло сообщение в мессенджер. Я с раздражением подумал, что это снова написывает Катя, но тут же вспомнил, что она уже давно в чёрном списке.
«Привет, это Стелла. Нам срочно нужно ехать в Смоленск».
В Смоленск? Срочно?.. Нам?! Я потёр глаза, проверяя, не сплю ли.
С аватарки на меня и впрямь смотрела доктор Вернер: только не со строгим хвостом, какой я видел её оба раза вживую, а с распущенными, идеально прямыми блестящими волосами по пояс. Фото как будто из какого-то ресторана, оформленного под средневековый замок. Вечернее чёрное платье с открытыми плечами и довольно откровенным декольте. Рука в бархатной перчатке выше локтя держит бокал с неким бордово-красным содержимым. Вряд ли вино – хмыкнул я про себя. Кровь, не иначе как.
Мне захотелось написать в ответ что-то вроде «Куда только смотрит мистер Вернер», но я сдержался.
«Привет. У меня на эти выходные уже есть планы», – настрочил я.
Выключив звук, я бросил телефон ко всем остальным вещам. Накинул рюкзак на плечо, хлопнул дверью и, не дожидаясь лифта, побежал по ступеням вниз.
Сев в машину, я проложил маршрут до места назначения. Навигатор, увы, ничем не обрадовал: в пятницу вечером на выезде из Москвы собралась пробка. Ехать не меньше шести часов. Я даже присвистнул, прикидывая, во сколько там окажусь. Впрочем, те, к кому я направляюсь, вряд ли рано ложатся спать, а может быть и вообще не спят до рассвета. Главное – не уснуть самому в дороге, особенно после наполовину бессонной ночи.
Первые два часа пути дались мне относительно легко. Возможно, потому что большую часть этого времени я толкался в пробке. Следующие два часа оказались уже труднее: пришлось открыть окно, чтобы впустить в салон прохладного ветра, и включить музыку погромче. Пару раз я заехал на заправку, чтобы купить кофе. Уже после полуночи я решил ещё и перекусить, и взял себе сэндвич. Возможно, это было моей ошибкой, потому что после еды меня и подавно начало клонить в сон. Я то и дело ловил себя на том, что зрение недвусмысленно размывалось, а голова едва заметно «кивала», падая вперёд. Загородная дорога, как назло, не баловала разнообразием. Трасса тёмная, освещения нет, встречная машина проезжает раз в полчаса, а вдоль дороги по обе стороны покачиваются, словно гипнотизируя, одинаковые чёрные ёлки.
В какой-то момент мне показалось, что я смотрю на эти ёлки не из салона машины, а будто откуда-то снизу, из канавки на обочине дороги. Они становятся такими большими-большими, возвышаются надо мной словно какие-то великаны.
Радио внезапно умолкает, и я слышу, что в этом еловом лесу, оказывается, столько разных завлекающих звуков. Ухает филин, стрекочут кузнечики, свистит соловей, почему-то не спится дятлу. И вдруг – на той стороне дороги – тихий шорох. Я его узнаю. Мышь! Шелестит маленькими лапками, бегая по подсохшей траве.
Я ступаю на асфальт. Шаги у меня мягкие – неслышные. Иду медленно, вернее даже, крадусь. Боюсь спугнуть. Дыхание замирает.
В самом центре дороги выбоина, а в ней – блестящая лужа, в которой отражается полумесяц. Луна пока ещё молодая, не яркая, светит мягким белым светом. Подхожу к луже, опускаюсь к ней носом. Вода пахнет бензином и шинами проезжавших по дороге колёс. И совсем немного – еловыми иголками.
Прижимаю рыжие ушки. Нет, пить нельзя – услышит мышь. Поэтому я просто смотрю на своё отражение и тихо дивлюсь. Ещё минут пять назад я, кажется, был человеком и куда-то направлялся, а теперь я лисёнок с маленькими чёрными глазками-бусинками, и мне никуда не надо. Вот, разве что, интересно было бы поймать ту мышь…
Ослепительный свет перебивает мои спутанные мысли. Откуда ни возьмись из-под горки появляется огромная огненная сфера и с рёвом несётся прямо на меня. Пахнет горячей резиной. Теперь уже совсем сильно. Становится так ярко и громко, что моё тело от страха деревенеет и замирает. Все четыре лапки словно прирастают к асфальту. Я знаю, что нужно бежать, но испуганное тельце меня не слушается, оно всё парализовано ужасом.
Грохочет рёв, тревожно сотрясается воздух. Гигантское солнце разрастается лучами во все стороны и проглатывает меня. Я окончательно теряюсь. Похоже, это конец.
Что-то словно обрывается у меня внутри, и душа падает в пятки. Моя нога резко давит на тормоз. До упора. Визг покрышек больно бьёт по ушам, я дёргаюсь и поднимаю голову, до этого лежавшую на руле…
Машина замерла посреди тёмной, пустой трассы. Отчётливо пахло – нет, даже воняло – стёртыми шинами. Над ярко-горящими фарами плыл молочно-белый туман. Дальше капота ничего не было видно.
По моему позвоночнику змейкой прополз холодок. Я дёрнул ручник, отстегнулся и вышел на
