(Не) настоящий ангел - Амалия Март
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
А я и рад.
Наливаю очередную стопку, опрокидываю в себя коньяк. Дорогостоящее бухло прокатывается лавой по гортани и оседает горящим шаром в желудке. В голове мгновенно становиться чище.
Мне это не нужно.
Залезаю в приложение доставки еды, делаю заказ из соседнего фастфуда. Позволяю драному котяре вылизать остатки французского коньяка из рюмки и убираю бутылку в кухонный шкаф. С меня сегодня достаточно. Я умею держать свои пороки под контролем.
“Сквернословие, самолюбование, блуд”
В отличие от мелкой.
“Не спишь?” — приходит уже у ночи.
И хотя да, я уже сплю, следующая фотография девушки в постели пробуждает меня. Всё во мне. Кое-что из пороков я все же не контролирую.
“Это точно мне?”
Не попасться бы в очередной раз.
Разглядываю голое плечо, выглядывающее из-под цветастого одеяла и приоткрытые пухлые губы, сексуальные до умопомрачения. Светлые волосы разметались по подушке, и я невольно представляю, как они смотрелись бы зажатые в моих руках. Делаю глубокий вдох, словно могу сейчас почувствовать ее горько-сладкий запах.
“А на мне сейчас только туфли”
Вместо ответа.
Улыбка вопреки воли расплывается на губах.
“В постели?”
“Фу, какой ты…”
Ха!
“Без фантазии!” — прилетает тут же.
О, если б ты знала, мелкая, какая у меня фантазия. Из тех, что приподнимает одеяло. И это паршиво, сказать по правде. Это совершенно точно лишнее в имеющейся ситуации.
Откидываюсь на подушке и кручу в руках телефон. Не стоит отвечать, не стоит втягиваться в это дерьмо еще раз. Но как чертовски тянет снова опустить руку в это болото с аллигатором.
“Мне так одиноко” — не сдается мелкая.
Со стоном запускаю руку в волосы, потому что следом прилетает еще одна фотография. Одеяло с плеча сползает ниже. Коварная девчонка.
“Ты уверена, что именно я должен скрасить твое одиночество?”
А: “Больше некому”
Выпускаю из легких застрявший там воздух. “Больше некому” — ответ на не озвученный мной вопрос. Значит, свободна. Значит, то, что мы творим не имеет стоп-фактора с ее стороны. Чертовски плохо.
Или хорошо.
“И чем я могу помочь?”
А: “Ты такой недогадливый…”
Очередное фото напрочь сносит крышу. Руки закрывают небольшую аккуратную грудь, но она явно не врала: на ней ничего.
“Ты пила?”
А: “Немного”
Вот и объяснение. Алкоголь всегда делает из нее женщину-вамп, будь ей семнадцать или двадцать пять. Пару глотков достаточно, чтобы маска “ангелочка” напрочь слетела и показался истинный демон. А я уже попадался на этот крючок и знаю, что будет позже. Это замкнутый круг. Как бы далеко и долго я не бежал, любая дорога приводит нас в эту точку. Она, я и чертовы чувства, которым здесь не место.
А: “Пришлешь мне свое фото?”
“Мы не будем этим заниматься”
Откидываю телефон в сторону и встаю с кровати. Вискарь в ногах недовольно мявкает, когда его накрывает отброшенным одеялом. Делаю несколько шагов по маленькой комнате, открываю окно, чтобы впустить воздух.
Телефон на кровати снова издает звук входящего сообщения.
Я сажусь на стул напротив стены, упираю локти в колени и обхватываю голову. Мысли, опьяненные бьющим в висках адреналином, путаются. Какого черта, а? Почему время не способно снять этот долбанный крючок, на который она меня насадила. Он так глубоко под кожей, что саднит все эти годы. И стоило лишь вынырнуть из воды, чтобы глотнуть воздуха, леска натянулась, снова натягивая жилы.
Я призываю остатки гребаного мозга, чтобы напомнить, почему поддаваться минутному порыву — это дичь. У меня работа на другом конце страны, незавершенные отношения дамокловым мечом над головой и никакого желания снова избавляться от яда, который она пустит мне в кровь. Потому что для нее это очередное развлечение. Вызов, который она не в силах не принять.
Девочка-отрава.
Которая не способна любить никого, кроме себя.
2011 год
— Ты ее любишь? — я дергаюсь от голоса за спиной и роняю телефон.
Новенький HTC летит прямо на плитку лестничного пролета и со страшным звуком отскакивает в сторону. Черт бы побрал эту малявку! Она это специально.
Поднимаю телефон и осматриваю повреждения: экран почти в хлам. Зараза. Поворачиваюсь на звук ее голоса и силюсь не придушить мелкую пакостницу с насмешливой улыбочкой на губах.
— Ты хоть представляешь, сколько он стоит?
— Я не виновата, что у тебя руки из задницы растут, — легкомысленно пожимает плечами и надувает огромный пузырь из жвачки.
Он с глухим звуком лопается, и ярко-розовая тянучка облепляет весь рот малявки. Она умело собирает ее языком и снова принимается активно жевать.
— Караулишь меня? — закидываю телефон в задний карман, все равно ответить Ирке на сообщение не получится, он вырубился от удара.
— Еще чего, — громко фыркает. — Парня жду, — кивает головой на окно.
— В подъезде?
— Мама думает я на карате, — очередной пузырь раздувается чуть ли не до вздернутого носа.
Окидываю взглядом ее прикид, мда, карате тут и не пахнет. В такой юбке только на трассу идти.
— И мать не видела в чем ты ушла из дома?
— Так я с формой, — кивает в сторону мусоропровода, за которым стоит большой пакет.
— Прогульщица, — закатываю глаза и разворачиваюсь к лестнице.
Не мое дело куда и с кем она ходит, как только ей стукнуло шестнадцать, миссию по спасению этой дурехи от самой
