Роман с Бузовой. История самой красивой любви - Ольга Бузова

В общем, наши поиски все-таки увенчались успехом, и мы где-то в дебрях маленьких двориков отыскали хороший ресторан, в котором нашелся свободный столик. Как нам позже объяснил молоденький официант, прилив клиентов во всех кафе бывает только по субботам. Люди здесь очень ответственные, в понедельник всем на работу, а значит, свободно погулять можно только в субботу, чтобы хорошенько отоспаться в воскресенье. Вот и ломятся рестораны, кафе, забегаловки от сумасшедшего количества желающих отдохнуть в приятной компании. Мы попали как раз в этот «день пик».

В первый вечер с официантом в возрасте нам не повезло, к нашему столику подошел молоденький симпатичный, очень живой парень. Он охотно общался с нами (через Олю) на своем английском языке и по окончании нашего ужина пригласил всех нас на свой день рождения в клуб. Причем выпивку пообещал за счет заведения. Это было, конечно, решающим аргументом, и мы втроем: я, Оля и Вася — решили ехать.

Дома, собираясь на тусовку, мы с Васей засомневались насчет поездки: уж слишком этот Фредерико был приветлив, можно даже сказать кокетлив. Но Оля определила наши сомнения как трусость перед приключениями в незнакомом городе. Ну ладно, сомнения прочь — тем более что выпивка бесплатно.

Водителю такси не пришлось долго объяснять, где находится клуб, мы просто ткнули пальцем в туристическую карту. Он крутил руль своего «Фиата», а мы оживленно беседовали о том, куда едем и как же выглядят итальянские тусовки.

На входе в клуб нам дали какие-то картонные карточки с рисунками, похожие на перфокарты. Мы возмутились, приняв это за билеты.

— Мы же от этого, вашего… ну как его там… который день рождения у вас празднует. — Мы отчаянно пытались вспомнить имя этого парня.

— Простите, но у нас сегодня никто день рождения не празднует.

— Как же, а, — тут Вася наконец вспомнил имя официанта, — Фредерико!

— Ах, ну да, конечно, — сказала девушка за стойкой и быстро обменяла нам карты на картонки другого цвета. — Проходите.

Как только мы вошли в помещение, сразу все стало на свои места. Вспомнили его мелированную голову, услужливость и настойчивость, с которой он приглашал нас сюда.

Это был гей-клуб! Вот блин, надо же было так влипнуть. За стойкой бара, на танцполе, в туалете — везде педерасты, из них добрая половина почему-то в красных, розовых, малиновых, сиреневых шарфах. Немного понаблюдав, я понял, что, повязывая кому-нибудь шарф, они таким образом выражают симпатию.

О! Посмотрите, кто к нам идет! Наш пидорасик из ресторана: в узких, обтягивающих джинсах, прозрачной кофте, как у Валерия Леонтьева, взъерошенные волосы — надо же, отважился подойти! Его, казалось, не мучила совесть за то, что он сагитировал нас притащиться в это заведение, наврав с три короба про свой день рождения, про закрытую вечеринку, где будут только свои.

А может, и не соврал: тут действительно только свои! Если так, то он нас с кем-то перепутал. Как бы там ни было, мы уже пришли, и возвращаться обратно в гостиницу смысла не было. Остаемся.

Оля в толпе черномазых и маленьких итальянцев чувствовала себя как Белоснежка среди гномов… извините, гомов. Ее все очень радовало, особенно моя реакция на происходящее. Я же дико напрягся, боясь, что какой-нибудь пидорок повесит мне розовый прозрачный шарфик на шею, а потом, оттянув свой потный свитер, качнет теребить себя за соски, всячески показывая свою симпатию ко мне.

Но, слава богу, врагов своему здоровью среди посетителей клуба не оказалось. Видимо, у меня на лице было все написано. Я остался стоять у стойки бара в гордом одиночестве. Но развернуться к ней лицом в течение вечера так и не решился. Считайте, не хватило мужества. А вот Оля и Вася чувствовали себя в этой обстановке более раскрепощено: они свободно и ненавязчиво выпивали у бара стопку за стопкой, в то время как я с озлобленным лицом прикрывал их тыл, если можно так выразиться. Каждый раз, пополняя их бокалы, бармен просил у них те самые картонные карты, которые мы получили на входе, и дыроколом делал новые дырки. Что ж, дело знакомое.

Весь вечер я протусовался со злобным оскалом на лице, нарезая круги по клубу в ожидании повода врезать кому-нибудь в припудренное личико, но увы. Оля же все это время провела за стойкой бара. Залив в себя три-четыре коктейля, она пошла на танцпол. Вася не решился — может, оно и к лучшему. С его профессиональным умением танцевать латиноамериканские танцы, боюсь, ему бы понавязали на шею шарфы всех цветов радуги.

Ну и началось. Полетели в разные стороны кудри, руки, ноги. Танец очень сильно напоминал что-то среднее между движениями человека, которого периодически бьют разрядами тока, и танцевальным экстазом Бритни Спирс. Гомосеки были сражены наповал, равно как и девушки, непонятно что здесь делающие. Люди потихоньку расходились, уступая Оле все больше и больше места. Неудивительно было при такой экспрессии потерять одно из своих многочисленных украшений, что Оля и сделала. Ее колье улетело куда-то в сторону — и подозрительно быстро пропало.

Музыка выключилась, танцпол опустел. Мы же продолжали искать колье, но, к великому Олиному сожалению, безуспешно. Плюнули и присоединились к выходящим. У входа, который одновременно был и выходом, нас тоже ждал сюрприз: мужественная девушка потребовала у нас те самые карты, которые нам вручили в начале вечера. Оказалось, за все, включая выпивку, гардероб и сам вход в клуб, снимают деньги, а дырочки четко свидетельствуют о том, сколько ты выпил в баре, повесил ли вещи в гардероб — и так далее. С нас сняли за все, даже за гардероб! Рассказы о дне рождения и об обещанной выпивке были лишь поводом завлечь в клуб. Вот он какая сука, этот пидор из ресторана! Позже, собирая мелкие зацепки в одну картину, мы определили его как РR-менеджера, который завлекает людей и получает процент от числа приглашенных. (Вспомните, как он настойчиво просил при входе сказать, что мы от него!)

Расставшись с восьмьюдесятью евро, мы оказались на улице. Клуб был на отшибе, ни одного такси к тому моменту поблизости уже не осталось. Ко всему прочему, Оля и Вася, единственные носители международного английского, были почти в стельку пьяны. Вот попали, и все это в первый же вечер!..

Вдруг из-за клуба выезжает желтый «Фольксваген» «жук» с симпатичными девушками внутри. Торможу его. Как здорово! Есть повод обратить на себя внимание не только сидящих в машине, но и той, которая сейчас откровенно смеется над моими потугами уехать домой. Пришлось действовать на свой страх, риск и стыд. На ломаном английском, путаясь в словах к с жутким украинским акцентом я все-таки произнес: