Море в облаках - Татьяна Алхимова

Почти в середине зимы пришло ещё одно письмо от Жана. И в этот раз Офелия долго не решалась его открывать. Она помнила каждое слово из двух предыдущих писем и хотела узнать продолжение истории. Хотела, чтобы она поскорее кончилась, чтобы задать Жану сотню вопросов.

«Привет, Офелия.

Пишу редко, на то есть причины. И вообще, думаю, что стоит прекратить нашу переписку хотя бы на время. Мне кажется, что тебе сейчас нужно сосредоточиться на другом. Я знаю, как ты ждешь моих писем. Это хорошо и приятно, но ведь есть и другая жизнь. Та, которая рядом. И я боюсь, что ты снова прячешься от неё, как и раньше. Постараюсь закончить историю в этом письме.

Так вот, Роза иногда уходила на берег моря. Ты же помнишь?

В один из тихих осенних вечеров, когда она снова сидела и слушала море, её покой нарушил мальчишка. Он вылез из воды, мокрый, лохматый и крайне шумный. Он весело помахал ей рукой и, даже не спросив разрешения, сел рядом.

– Привет! – громко сказал он ей. – Чего грустишь?

– Я не грущу, а слушаю море, – ответила ему Роза.

– И что же оно говорит?

– Ничего.

– Тогда зачем слушать, если оно ничего не говорит? – мальчишка взлохматил волосы, от чего брызги разлетелись в разные стороны.

– Просто так! Это мой берег, ты мне мешаешь, – Роза была недовольна таким бесцеремонным поведением мальчишки.

– Как это – твой? Он общий, как и море. Но если я тебе мешаю, то могу и уйти, – мальчишка фыркнул обиженно. – Такая красивая девчонка и такая вредная!

– Ничего я не вредная!

– Ага, говори-говори! Выгоняешь мокрого человека обратно в море. Обсохнуть мне не даешь.

– Зачем ты вообще полез купаться в такой час?

– Я не купался. А доставал жемчужины. Вот, смотри, – он запустил руку в карман и вытащил оттуда горсть жемчуга.

– Ого! Какая красота! Я и не знала, что у нас тут есть жемчуг! – Роза широко раскрыла глаза и с изумлением смотрела на ладонь мальчишки.

– Это не у вас, а у меня… К вам меня случайно течением занесло. С такими приливами сложно справиться. Сейчас вот обсохну и поплыву обратно.

– Не понимаю…

– И не надо! Потом как-нибудь расскажу. Тебя как зовут, красавица? – весело улыбнулся мальчишка.

– Роза…

– Какое красиво имя! У моей мамы в саду растут розы, они невероятные!

– А тебя как зовут? – в свою очередь вежливо спросила Роза.

– Ивар, конечно.

– Почему конечно?

– Странно просто, что ты не знаешь, раз слушаешь море.

– Наверное, оно мне просто не хотело ничего говорить… Вот маме и папе оно всегда о чем-то рассказывало, а мне пока никак не удается услышать.

– Так слушать надо не ушами, а сердцем, Роза, – Ивар серьезно посмотрел на девочку и положил в её ладонь жемчужины. – Держи, они тебе пригодятся. Если вдруг будет грустно, приходи сюда и слушай. А станет одиноко, позови меня, я и приду.

– Спасибо, Ивар…

Вот так они и познакомились. Мои родители. Чудесная история. Сколько раз в детстве я просил маму рассказывать её на ночь – не пересчитать. Родители долго дружили. Когда маме исполнилось четырнадцать, папа подарил ей те самые бусы, про которые ты уже слышала. Потом помогал ухаживать за садом и больной матерью. А позже, когда Роза осталась одна, забрал её к себе. В свою семью. Бабушка приняла её как родную, да ты и сама видела. Вообще, они с дедом умеют верить в людей. И всегда знали, что их сын выберет достойную девушку в жены, которая сможет понять, принять семейные традиции и особенности жизни. Для меня история моих родителей – пример бесконечного уважения и любви, веры друг в друга. Они с юности по капле собирали всё то, что имеют сейчас. И воспитывают нас, своих детей, так же.

Знаешь, мир сейчас совсем другой, не такой, как во времена их юности. И мне трудно писать об этом. Мы с тобой очень разные, и как бы мне ни хотелось, чтобы наша история была похожа на историю моих родителей, я понимаю, что для тебя сейчас (да и, возможно, в будущем), это слишком сложно. Непонятно. И однозначно – рано. Но мне не хотелось бы терять тебя и твою дружбу. Если ты просто будешь помнить – уже хорошо.

Если хочешь, можешь написать что-нибудь в ответ.

Я знаю, как много ты сейчас трудишься, и как часто – грустишь. Будь смелее, Офелия. Верь, что всё получится.

Жан»

Сердце Офелии бешено колотилось. Она догадывалась, что история будет про маму Жана: сразу, как только узнала имя девочки, то поняла всё. Но не ожидала такой честности и открытости. Хотя Жан всегда был таким. Можно ли считать его слова признанием в любви? Вот так просто? Именно сейчас, когда им так мало лет? Чем больше Офелия думала, тем сложнее ей становилось дышать. Наверное, каждая девчонка в её возрасте мечтает о взаимной любви, большой и чистой, настоящей. Но она не могла решить, принимать эти чувства или нет. Голова закружилась, и Офелия, отложив письмо, откинулась на спинку стула.

Влюбиться так здорово! Но только тогда, когда этот человек рядом с тобой, когда ты видишь его каждый день. А Жан? Где он? Сейчас он просто строчки на желтоватой бумаге. Летом ему исполнится восемнадцать. Он закончит учебу и отправится во взрослую жизнь. Офелии до него ещё тянуться и тянуться. Ей нужно учиться, да и спит она в обнимку с мягкой игрушкой, не желая расставаться с детством. И просто дружить у них тоже больше не получится, особенно после того самого дня… Нужно написать ответ. Здесь и сейчас. Как есть. Буквы выводились с трудом, и Офелия заставляла себя крепко держать ручку.

«Жан, привет.

Я догадывалась, что история будет о твоих родителях. Ты вообще до этого рассказывал мне о своей семье, ненавязчиво. Только вот ничего не говорил про Дину. А она такая милая.

Мне очень трудно писать. После твоих слов.

Вообще, я очень ждала конца истории, чтобы задать тебе уйму вопросов. Ты ведь так и не сказал мне, кто ты? И кто вся ваша семья. Мне всё время кажется, а после встречи – особенно часто, что вы вовсе не те, кем показались мне. Вы – не люди? Я иногда думаю, что и ты ненастоящий. Тебя никто не видел кроме меня, письма приходят сами по себе… Жан. Мне не десять и даже не двенадцать. Я больше