Мужская месть, или Давай останемся врагами - Юлия Шилова

– Хрен найдут. Помыкаются по Москве, денежки спустят и поедут обратно, ветром гонимые. Это станция «Москва криминальная». Нечего было дочурку отпускать. А Пётр Ильич-то чего названивает? Нервы сдают? Боится, на его след выйдут? Перетрухал, наверное. Пусть успокоится и занимается дальше своей врачебной деятельностью. Никто никого не найдёт и в тюрьму не посадит. Пусть не ссыт кипятком.

– Шеф, а тебе что, совсем эту студентку не жалко?

– А чего жалеть, если она дурой по жизни была и дурой умерла?! Чем думала, когда ехала на незнакомую квартиру непонятно куда и непонятно зачем?! Услышала про съёмки фильма и пофигачила, ветром гонимая. Где её мозги были?

– Девчонка деревенская, доверчивая, жизни совсем не знала, – грустно вздохнул мой водитель.

– Вот если жизни не знаешь, нужно сидеть в своей деревне и не лезть в большие города. Игорь, я не понимаю, к чему ты разговор завёл? Хочешь вызвать во мне чувство вины?

– Просто жалко девчонку.

– Жалко у пчёлки. – Я достал сигарету и щёлкнул зажигалкой. – Что сейчас об этом говорить? Я не хотел её убивать, ты это прекрасно знаешь. Уж если приехала сдуру на хату, то дай по-человечески, и не будет проблем. А то вечно ломаются, принцесс из себя строят. Какой нужно быть дурой, чтобы приехать на кастинг к неизвестному мужику на квартиру! Такие идиотки едут в Москву и пропадают пачками. И всё потому, что мозгов нет.

– Просто у них там, в провинции, всё по-другому. Девки такие доверчивые. В сказки верят и в принца на белом коне.

– Вот и искали бы себе принцев в провинции. Прутся на свой страх и риск за мифическим счастьем и большими деньгами. В любом случае, смерти я этой несмышлёной девке не желал. Это случайность. Кстати, а ты не знаешь, больше никого по телевизору не показывали? Может, кто-то ещё пропал?

– Шеф, в Москве каждый день пропадает столько народу… Всех не покажешь.

– Ну да, – пробормотал, думая о писательнице. – Интересно, кого отправила на тот свет дама из тёмного леса?..

Мы заехали на территорию комплекса, где проводилась книжная ярмарка, Игорь припарковал машину. Мы стали наблюдать за посетителями выставки.

– Шеф, проще было в книжный магазин наведаться. Тут народу тьма-тьмущая. А ещё говорят, у нас читать перестали.

– В этом павильоне сейчас будет встреча одной писательницы с читателями. – Я посмотрел на часы и заметно занервничал.

– Ну и что мы там будем делать?

– Изображать читателей, – невозмутимо ответил я.

– Мы?!

– Ну а кто ж ещё.

– Шеф, ты точно на читателя не похож. – От удивления мой водитель даже улыбнулся.

– А на кого я похож?

– На кого угодно, только не на любителя изящной словесности. Тебе никто не поверит.

– Хочешь сказать, такие, как я, не умеют читать?

– По определению.

– Может, цветов нужно было купить? – Я дотянулся до автомобильного зеркала и слегка пригладил волосы.

– Зачем?

– Чтобы подарить автору книги.

– Шеф… Ты перенюхал, что ли, сегодня или ширнулся? По-моему, ты просто гонишь.

Но я уже вышел из машины и отправился в павильон. У входа нас развернули охранники и заставили пойти в кассу и купить билет.

– Сколько стоит билет? – поинтересовался я у охраны.

– Шестьдесят рублей.

Я достал стодолларовую купюру и протянул её грозному охраннику.

– Что это?

– Это входной билет.

– Купите билет в кассе.

– Зачем, если я вам деньги даю? Тут гораздо больше, чем шестьдесят рублей.

– Вы приехали не в ночной клуб, а на книжную выставку.

Спорить с охранником было бесполезно. Он как зомбированный стоял на своём.

– Шеф, поехали, на хрен, отсюда! Что мы тут забыли?! – попытался возмутиться мой водитель.

Я отошёл спокойно от охранника и послал Игоря за билетами.

Мы зашли на выставку и тут же увидели стенд, где должна была происходить встреча с читателями Полины Кисловой. Через несколько минут увидели и писательницу.

– Бара тут точно нет. Нам никто не нальёт, – занервничал я ещё больше.

– Думаю, да. Если даже тут и есть бар, то, кроме стакана молока, тебе ничего не светит.

– Хреново читатели встречаются с писателями. На сухую это очень даже проблематично.

– Шеф, так это та тёлка из психушки, которая санитара или главного врача замочила… – Мой водитель обалдело уставился на Полину, словно увидел привидение.

– Она писательница.

– Как ты её нашёл?

– Увидел по телевизору.

– Теперь понятно, какого лешего мы сюда приехали.

Писательница держала микрофон, отвечала на вопросы и принимала цветы. Я не сомневался, что она нас заметила. Выдержка у неё будь здоров! Даже глазом не моргнула и сделала вид, будто нас не знает.

– Возьми микрофон и спроси: она замужем? – приказал я Игорю.

– Я?! – Он перепугался не на шутку.

– Ну не я же.

– Так ей же читатели задают вопросы.

– А мы и косим под читателей.

Я стукнул водителя в бок, и он попросил микрофон.

– Вы замужем? – невнятно пробубнил Игорь.

– Нет, – улыбнулась писательница, вновь не подав виду, что хорошо с нами знакома.

– Спроси почему? – вновь толкнул я своего водителя.

– Да мало ли почему, – попытался отмахнуться он.

– Я хочу знать, почему она не замужем!

– Почему? – прокричал мой водитель и вызвал смех публики.

– Потому что я так хочу. У меня нет желания выходить замуж за любого, чтобы получить статус замужней женщины. Не нужен мне кот в мешке. Брак – та же сделка. И товар должен быть как минимум качественным.

– Вот, сука, красиво говорит, – вырвалось у меня. – Значит, мужики для неё товар.

– Она хочет качественный, – икнул водитель.

– Так и мы не лежалый. Циничная сука, чему она может научить читателей?

Водитель тут же отдал микрофон и тихо произнёс:

– На нас и так уже все смотрят, как на дураков. Пошли отсюда на хрен.

– Не как на дураков, а как на нормальных читателей, которые хотят знать подноготную автора. Кстати, я не понял, что она ответила.

– Как это не понял? Сказала, что не замужем.

– Спроси: у неё мужик есть?

– В смысле?

– В смысле, трахает её кто-нибудь или нет?

– Шеф, ты с ума сошёл?! Я такое спрашивать не буду. Мы же на встрече с читателями, а не на очередном съёме.

– Хочешь сказать, читатели не задают подобные вопросы?

– Вообще-то читатели порой культурные люди.

– Не скажи. Читатели разные бывают.

Мы дождались, когда закончится очередь за автографом, и в тот момент, когда писательница собралась уходить, я дал ей книжку на подпись. Странно, но она вела себя так, будто мы никогда не встречались.

– Кому подписываете: жене, любовнице? – спросила она своим фирменным невозмутимым тоном.

– Стасу.