Кому-то – жизнь, кому-то – житиё - Татиана Северинова

Я не верю, что будет легче

Я не верю, что будет легче,Да, я знаю – нельзя иначе.Со Креста ведь не сходит грешник,Со Креста лишь снимают с плачем.

С плачем ли, когда в преисподню?Когда в Рай, тогда надо «с плачем»?Чашу Ангел мою наполнил…Только долг ещё не оплачен…

Не прибита… На струнах-нервах,Что кромсают мне плоть и душу…Становлюсь, обезумев, стервой.А потом и реву, и трушу…

И преследует запах тлена,По земному мечусь загону…Нету воли рвануть из плена…Нету сил уметь по-другому.

Перемочь… Перебыть… пере… пере…Преподобного СилуанаПомню ропот… Но мне ль соизмерить?…Суть Креста б не смешать с капканом…

Как хорошо

Как хорошо, что нет со мною тех,Кому когда-то я не угодила.Кто жизнь со мной делил ради утех,Как хорошо, что те прошли все мимо

Как хорошо, что рядом нет толпы,Поющей в иступленьи дифирамбы,Что лопнули, как шарики, мечты,Что просто всё… Без шика и азарта.

Как хорошо, что можно пить с рукиУ тех, кто рядом, и не ждать подвоха.И на могилу маме класть цветы,И ждать без страха окончанья срока.

Как хорошо смотреть в глаза дитяИ хохотать до слёз над чепухою.Наверно, просто так, благодаря,Становимся счастливыми, СОБОЮ…

Бог попускает

Дьявол боится Бога, а Бог попускает дьяволуНас проверять «на вшивость», иначе свободы не стало бы!Как разобраться: кто ты? Без тьмы не оценишь Свет,Бог уступает людям право найти ответ.

Моя свобода

Свобода… Призрак ли? Реальность?Сестра любви… Лишь на словах?Иль одиночества? Банальность…А сколько обагрённых плах…

Свобода… От греха иль Бога?Здесь каждый выбирает сам.Но на Земле – лишь к ней дорога,Кто торит в ад, кто – к Небесам.

Мой навигатор – лишь Надежда,Что путь мой в Царствие Любви…Я не свободна… ныне, прежде…Дай, Бог, по Вере впереди…

Август… Царицыно…

Август… Царицино… Серая зелень,Серый забор, серый дом, серый свет…Серые мысли в больничной постели…Что-то уж стёрлось за давностью лет.

Путч и стрельба… И щемящее чувство…Вдруг показалось – меня уже нет.Жизнь – выживания будто искусство…Стёрлось и это за давностью лет.

Новый заезд. Интернатских, со вшамиДля санитаров был скорым рассвет:Мыли и брили… И хаки штанамиВсех оделили. Иного-то нет…

Чтоб не рехнуться – асфальта дорожка,Серый, знакомый до боли тут цвет…Ну, неходячих катала, не сложно…Всех не упомню за давностью лет…

Парень… Семнадцать? Иль больше немножко?Бронзовый торс… Ведь одежды-то нет!Серая лента тут в гору нарочно…Ведь не забыла… за давностью лет.

Скованность губ… И не высказать слова…Вот и под горку… В глазах – Неба свет…Вдруг мне на руку… ладошка покровомМягко легла. Что ж забвения нет?!

Совесть грызёт, как змеюка ночами.Я отшатнулась – коляска вперёд.Как же глаза его болью кричали!Только вот каждый ли это поймёт?

Я на этаж его молча вернула…Было досадно… И муть в голове.Больше не видела… Как-то вздохнула…Только потом стало не по себе.

Время бежало, меня предавали…В жизни не раз я сжигала мосты…Неба глаза мне всё больше кричали:«Бога тогда, может, предала ты?»

Скажет тут кто, что за уши притянутК важному смыслу нехитрый сюжет.Как же любовью меня обличаютЭти глаза… Через фокус всех лет…

Не унижайте, подавая

Не унижайте, подавая,Не бейте больно, тайну зная,За немощь строго не судите,Любить труднее, чем обидеть.

Никто не ангел – это знаем,Но лишь друг друга упрекаем,Легко и просто оправдаться:Мол, обманулся, ну что вязаться…

И слово к горлу, слово в спину…Нельзя давать наполовину,Ведь бумерангом назад вернётся,И страшным эхом всё отзовётся.

Живите в мире, живите с Богом,Поменьше груза всем нам в дорогу…Не унижайте, подавая,Не бейте больно, тайну зная…

Не ново

А всё-таки мы все, как дети…Играя, мир сей познаём.Ничто не ново в этом свете,Но мы никак то не поймём.

Мы ищем новых правил-судеб,Но всё, как мир, давно старо…Никто из нас «не катит» в судьи,Никто не выиграл «очко».

СтрочИт поэт стихи кому-то,Назвать боится адресат…Обман? Нет… правила, как-будто…И кто-то подыграть уж рад…

В игре мы познаём друг друга.Вся жизнь – игра… Красивый бал…Дай Бог, не маяться на утро…И не грустить про балаган…)))

Глыбой ль душа живится?

Не знаю… Глыбой льДуша живится?То крест, то дыба…И лица, и лица…

Пределов точки —Ступени в Лету,Судьбины кочки —Иного нету…

Что в приближеньиСебя итожить?У всех в диженьиГолгофой схожесть…

Моё

За всё благодарю… Судьбу, и времяДрузей, что безразличьем занесло,Мне с «педагогами» всю жизнь везло,Во благо мне, видать, то бремя.

Сменю лицо, сама, без сожаленья.Кому смотреть на боль, тоску, тески?И пусть уж запорошены виски,В глазах своих увидеть б Свет нетленья…

Страну свою, где под крестом спит мама,Где всё вокруг – нажива и корысть,Где чтобы выжить – надо землю грызть,За то, где нас нет, как продать без срама?

Правый суд

Один лишь суд быть может правым,Когда осудим мы себя,Но мир, надменный и лукавыйКлеймит истошно всех и вся…Но кто познает, что внутри?В себе лишь корень зла узри.

Про источник и зеркала души

Вот рассказ жителя Белореченска: Был у нас начальник ГАИ. Грек. Сейчас у него бизнес в городе. И вот за городом есть источник матушки Матроны. Был он там с незапамятных времен. В какой-то момент этот нач. Гаи выстроил там часовню. Поставил ее прям чуть ли не в источник. Возможно и вовсе хотел сделать источник внутри часовни. Часовня всё время закрыта. Ну и на самой часовне табличку из бронзы или чего-то похожего приляпал. На табличке его имя и имя его брата. Вода исчезла.

Под Белореченском источник тёк,Давно, блаженной матушки Матроны,И люд к себе в скорбях, печалях влёк,Судьбы меняя часто приговоры.

Но объявился знатный человек,Благое дело совершить задумал,Часовню выстроил в порыве грек,И место то, как будто, окультурил.

И всё по чину. Только… Как сказать?..Беда… И как ума ему досталоНа бронзе своё имя написать?…Чтоб, дескать. общество не забывало…

Иссяк источник… Лишь бурьян-трава.А быль, как басня, с смыслом очень чётким:Чем обвинять болота-зеркала,Своей души начать бы обработку…

Время отмерено

Время отмерено, как метрономом,Будет кипеть мир встревоженный где-то,Прошлое мимо прокатится комом,Тело останется глупым макетом.

И поведёт ввысь задумчивый ангел…Строки земные собрав воедино,Что возвратятся к нам все бумерангом,На узкой тропе из аквамарина…

Весеннее

Полюбуйся: весна наступаетНа бескрасие, холод и лёд.По ухабам дорог нас бросает,И спокойно уснуть не даёт.Сколько б не было: двадцать иль сорокШалых вёсен у нас за спиной,Мы подснежником лезем на взгорок,Поплатиться готовы собой,Чтоб безудержность чувствовать ветра,И раскрыться под первым лучом.Краткий миг, но в желаньи ответа,Пусть лишь взглядом… А дальше – ручьём.Смыть ненужное, губы почуяв,Утолить, напоить, напитать,Боль свою и чужую врачуя,Лёгким облачком в небе витать…

Мотылёк

Дочке на куртки рукавВдруг припорхал мотылёк.Цвета тут злая игра,А бедному – невдомёк.

Лёгким воздушным крыломСделав автограф весны,Сулит он вешним теплом,И пробуждает мечты.

Только… Недолго летать.Глупый! Ведь нету цветов.Ночью – мороз минус пять…Ранних удел мотыльков.

Так вот по жизни и мы:Время торопим порой,Вроде – летим на цветы…Куртки рукав голубой…

И смысла нету в борьбе,Лезем ведь против рожна!Суть ведь внутри, а не вне.И получаем сполна…

Вывод? До одури прост:Сколь ни красив твой полёт,Будет конец и погост,Где мудрый только начнёт…

Притча о маячке