Тем, кто мне дорог… Стихи, проза - Вера Тимина
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– А сколько лет ему?
– Сегодня все 110!
– Какая жизнь!
– О, есть ТРИ жизни у него!
До первой книги – первое существованье,
«Огонь небесный» начался с неё.
Вторую жизнь он отдал Ариэлю.
А в третьей жизни, может, и постигнем мы его.
– Весь мир, ты говоришь, его читает книжки?
– И фильмы, и спектакли ставят «по нему»?
– А есть ли памятник на Родине ему?
– Смоленск и Днепр – его Пенаты.
– В Смоленске 30 лет он прожил средь друзей,
– Но памятника – нет. Есть улица и есть теперь доска на доме.
– А где, скажи, живут его идеи?
– Быть может, есть Фантастики Музей?
– Наверно, будет… Ох, пора вставать, пусть отдохнут идеи,
– Детей пора кормить – надежду новых дней,
– Не опоздать бы на работу…
– Какие планы, ты куда сегодня?
– Ну как, куда? Конечно же, в родной музей!
16.03.94г.19. Иль сердце не простит
Что быть бы курочкой,Хозяйкой,Домоседкой?И сердцу – хочется,А разум – не велит!
Хороший дом – не золотая ль клетка?Нет, не права я – разум говорит.Ищи уменья сочетать и дом, и дело!Будь Женщиной —Иль сердце не простит!
17.03.94г.20. Родительский упрёк
Смела ты, матушка, не в меру,Кому нужны химеры,Пыль твоих дорог?!О детях думай ты —Сверх меры!Почаще посещайРодительский чертог!Вот так живи, а не иначе —Иначе – ты и думать «не моги»!Ишь ты – мечтаешь об удаче?А хлеб не пригорел в твоей печи?Опять бельё не стирано,Утюг аж запылился…Носки не штопаны…Блины уж не печёшь?И деньги тратишь не на то,Нам всё ведь видно!И песен колыбельных не поёшь!Вот мы, бывало!..Ишь, улыбается – неужто горя мало?Заплакала – о, нас не проведёшь!Постой, зачем же так, с надрывом?Она ведь на глазах у нас живёт:Карабкается по крутым обрывамИ всё вперёд, забывши слово «нет», вперёд!Тревожно, дочка, за тебя,Но мы поможем делом!Пусть будет светлым путь твоих детей!Иди, шагай по жизни смело —Хранит тебя ГосподьВ ненастье наших дней!
17.03.94г.21. Российский хлеб
О жизнь,О мельничные жернова:За годом годВершат своё движенье…Всё перемелется…И сыплется мука…Чем зёрна лучше качеством —Быстрее их круженье.И светлой радостьюИскрится тёплый дом —Печь хлеб РоссияНикогда не уставала.Пусть зёрна «засыпают» в нём,Российским хлебомСчастлив путник у привала.
17.03.94г.22. И вдруг нахлынули воспоминания
И вдруг нахлынули воспоминания…Я вижу школу, юности моей Ташкент, друзей,Спортивные баталии, соревнованья,«Баскет» и волейбол, и споры, и поход в музейНаивность девочки, её сомненья,Фантазий море, справедливость,…А, может, зря дарила я волненья,И Таня Ларина во мне жила?
Семнадцать лет – и горные тюльпаны —В них столько хрупкости и столько теплоты…Подарки юности – все искренние, без обманаС тех пор тюльпаны нежные —Мои любимые цветы…
Учителей, ребят я постоянно вспоминаю,Мне память дарит их улыбки, имена.Над фото выпускным я часто замираю:Все лица – юности воскресшей времена.
Вот Алексей Егорович, наш «классный папа»,Нахмурил бровь: «И где ты видишь радикал»?Клавдия Николаевна – географиня – наша «мама»,Степан Филиппович, читая физику, сражал всех наповал.
Хафис Рашидович, салям алейкум, долголетья!Я помню Вас, хоть Ваш язык был мне едва знаком.Не знала я тогда, что через три десятилетьяУзбекский для России станет иностранным языком.
Ирина Михайловна нам химию преподавала,Весь класс у ней в долгу, а почему?Живую душу в нас будить не уставала-Как это получалось – не пойму!
Приветлива всегда, умна, скромна – вот образец!Тихонько в класс она на костылях входила —И затихал отчаянный юнец —Казалось, сила красоты с ней вместе приходила.
Там, в юности – Лариска, Люся, Дора, Лида, Эля,Валера, Коля, Женя, Саша, Кахрамон…Полёт Гагарина в весенний день апреляНет, что-то всё же я забыла?Ах да, костюм Татьяны, карнавала звон…
23.03.94г.23. Кружи, пуржи, мети во все пределы
Кружи, пуржи, мети во все пределы,А девица-красавица Весна уж у двора…Не злись, коль что-то сделать не успела, —Пора тебе уйти, Зима, пора!
Ишь, развезла, расслякотила тропы,Ссутулившись, прохожие спешат.Воротники подняли – только б до работы,И к небу хмурому глаз не поднять —Снежинки так слепят.
Но скоро, ой, как скоро распахнётсяНебес голубизна – бездонна, без лица…Набухнут почки, травка засмеётся,Подснежники, сирень и – радость без конца!
24.03.94г.24. Отцу
Автономову Виталию Афанасьевичу —
с надеждой, верой и любовью…
ДОРОГОЙ мой, родной, любимый,Улетел ты от нас навсегда…Синева небес и простор орлиный —Ты лётчиком был и останешься им до конца!
Отец, пройдя войну и дым пожарищ,Теряя боевых друзей в атаках и боях,Не господином был ты, ты был всем – товарищИ на земле, и в небе, и во всех своих делах.
Ты – пионер, ты – комсомолец, коммунист,Ты первым в воздух поднимался, если нужно.Да как же можно называть таких, как ты, фашист?!Ты отдал жизнь стране, когда ей стало трудно!
Ты так любил людей и делал своё дело,Что часто забывал про дом, семью и про себя!Как счастлив был, коль в радости страна кипела,Но Родина в беде – и сердце взорвалось, любя!
Я буду помнить твой наказ, отец:«Живи, родная, и ищи свои дороги,Не зря же мы детей учили перешагивать пороги, —Придёт Отчизна к счастью, наконец!»
31.03. – 7.04.94г.25. Апрельская метель. Радости бытия
Апрельская метель
Зачарована, околдована, потрясена —Белоснежкой танцует метель у окна…И среди сосулек позванивает капель.Что за шутки? Смеёшься, братишка Апрель?
Радости бытия
Щебет птиц, соловьиные трели,Запах трав, и спокойная тишина…Это – миг, что дарован нам в этом мире,Счастье, волненья – все радости бытия!
9.06.94г.26. Стихи и песни строки шифрограмм…
Стихи и песни – строки шифрограмм,В них мысли так порою спрятаны глубоко,Ты словно в лабиринте сложных криптограмм —И выход есть, но он сверкает где-то там, далёко.
Вот дверь поэзии перед тобойИ ты в неё стучишься —Она зовёт и манит и открыта всем широко.За нею – целый мир,Зачем в него стремишься?А вдруг обманет он?От наших бед земных он так высоко…
Нет, прочь сомненья, я войду в него,Я поделюсь с ним светлою моей печалью,И силы буду черпать из него —Не тягостно мне испытанье далью.
Я так привыкла жить надеждой,Жить и верить в чудо созиданья,Пусть назовут меня в Поэзии невеждой —Не мне страшиться поэтического испытанья!
19.04.94г.27. Что такое интим?
Интим – это то, что не обсуждаешь,Интим – это то, о чём никогда не споришь!Интим – это дар небес,Искренне его ощущаешьТолько наедине с любимым.
Интим – это радость свободы полёта,Интим – это души необъятность!Интим – это святость силы и ласки,Интим – это море фантазии,Это – просто сказка!
30.06.94г.28. На выставке Дали
В Москву,К Дали!Я еду, как на праздник!Вся – в ожиданье чуда!Как славно на душе…И как мне стыдно —Так мало знать о том,Чьё имя в мире на устах!Что знаю?Так, «чуть-чуть»,Статьи, обрывки разговоров, сплетен…Нечаянность увиденных картин…Картин? – Нет, репродукций!..А может, это к лучшему?Не знать,Не видетьИ – открыть?!Постичь самой ту недоступность мира,Что открывает каждому из насНаш век…Дали, какой он?Что скрыто в имени его?Какие открывает он нам дали?Загадка он иль просто человек?* * *Вот и Москва.Как сыро, холодно, как неуютно.Дождь сыплется с небес, темня асфальт,А очередь какая, Господи мой Боже!Сумеем ли попасть?(Прошли без очереди, по удостовереньям,Не та здесь публика, чтобы роптать…)* * *Я сразу потерялась в зале,Ушло куда-то всё, Дали и я…Как мало времени!Да разве всё рассмотришь?Успеешь разве?Здесь портретов гамма,Там – образы, объёмность и воздушность мира,Даль неоглядна и туман, и мрак…* * *Вдруг спала пелена,Увидела людей, услышала их шёпот,Как будто, кто сказал,«Остановись, людей послушай!Возвратись в реальность мира, бытия!»И я послушалась…«Пленэр, восторг, неподражаем – ах!»Вот две старушечки-москвички,Ну, их ничем уже не удивишь,Видали на своём веку немало,Я возле них, ловлю обрывки фраз…Поспорили слегка, молчатИ как-то разом каменеют —«О, Господи, прости, спаси его!» – твердят.
Вот мама с сыном —«Мальчик мой, смотри, ну как?»«О, мама, я не очень понимаю:Огонь и кровь, а на подрамнике – глаза…Да сколько их!Кто это смотрит на нас на всех с его картины?А этот фрукт так с дядей Петей схож!»
И разрядилась напряжённость группы,Стоящей у картины, – тишинаИ молчаливость, и работа мысли…Но горечью и болью наполняется душа…Объёмность и текучесть времени —Дали и время, и его часы…
Но почему меня сгибает тяжесть?И никнут голова и плечи, боль в груди?..И, как удар, – его автопортрет, —О Господи, даруй мне силы!Какой горящий, неприятный взгляд и губусмешка…Успокойся, поищи другую точку,Тебе лишь кажется, уймись!Нет, и отсюда тот же ужас —А вот ещё портрет —и этот – то ж!Какие сумасшедшие контрасты,Какой талант,Но искорёжено как всё!
«Зло и добро приемли равнодушно?»Всплывают строки Пушкина…Но почему так душно?И почему же мне совсем не всё равно?!* * *Уйти или побыть ещё немного?Смотрю скульптуру – и опять часы…Пень – корень жизни и часы с негоСползают, растекаются, кривят…Кривят пространство?Изменяют время?Как мало знаем мы!И как хотим узнать!* * *Всё! Прочь – мне больно!Больно за него?Господь его спаси!..В соседний зал, скорей, —
Конец ознакомительного фрагмента.
