Склеп, который мы должны взорвать (СИ) - Вагнер Лара

Я уже слышал эту историю в день нашего с феей знакомства. Печально, чего уж там.

Сверху слышится резкий окрик:

— Эй, хозяева! Есть кто живой?

Неизвестный наклонился ко входу в подвал и, вероятно, желает уточнить, стоит ли соваться вниз.

— Ответь ему, пусть спускается, — приказываю старухе-ведьме.

Она послушно произносит своим чудным, соблазнительным голосом, который уже кажется чуть лукавым:

— Спускайся, тебя ждут.

И он, разумеется, спускается. Хотел бы я посмотреть на мужчину, который бы отказался поближе познакомиться с обладательницей такого голоса. Вошедший не на шутку разочарован. На одном конце продавленного дивана бомжиха с сальными волосами, на другом — старуха в поеденном молью пальто. Атлетически сложенный, довольно высокий мужчина с густым ежиком волос (в них чуть проглядывает ранняя седина). Серебристые проблески его не старят, он в самом соку, лет тридцати пяти, не больше. Хмурится, недовольно оглядывает убогое помещение.

— А кто сейчас со мной разговаривал?

— Я, — честно признается старуха.

Он удивленно смотрит на нее, левая бровь чуть приподнята. Нависает неловкая пауза, которую приходится нарушить мне.

— Все в порядке. Здесь нынче собираются уроженцы Аверхальма.

Ноль эмоций. Отзывается совершенно спокойно:

— Нас всего четверо или еще народ подтянется?

— Еще кое-кто должен подойти в ближайшее время.

— Ладно.

Усаживается на свободную табуретку, вытягивает ноги. Не торопясь вынимает из кармана сигаретную пачку, щелкает зажигалкой. Легкие кольца дыма меланхолично поднимаются к потоку и теряются в переплетениях труб.

Молчание затягивается.

— Простите, а кем вы… кем ты был в Аверхальме?

Он, не удостаивая бывшую ведьму поворотом головы, лениво отвечает:

— В Аверхальме никем. Я, собственно, из Граасчирба. Там числился довольно-таки могущественным волшебником. Крацен из Туманной лощины, слыхали?

— Я много слышала о тебе, — осмеливается вмешаться фея. — Твоя слава достигла не только пределов Граасчирба, но распространилась на все окрестные края.

— Здесь мне эта слава не пригодилась, к сожалению.

ИСТОРИЯ ВОЛШЕБНИКА ИЗ ГРААСЧИРБА

Да рассказывать, в общем, нечего. Жил себе в доме посреди Туманной лощины, кое-чего достиг в своем искусстве волшебства. Меня многие опасались, зато уважали. Наверное, я слегка зазнался, возомнил, что круче всех. Начал слишком смелые эксперименты с разными сущностями. Сейчас уже без разницы, с какими именно. После одного из таких опытов меня и забросило сюда. Нелегко пришлось, но я как-то выкарабкался, обустроился. Уже шесть лет здесь кантуюсь, привык. Работаю грузчиком в одной фирме. Работа не особо приятная, хотя на жизнь хватает. Однокомнатную снимаю. Иногда мне кажется, что я родился в этом городе. Вот и все дела.

****

Бросает на пол и гасит подошвой сигарету, закуривает новую.

Не очень похож он на шаблонного грузчика. Одет, я бы сказал недурно; черный свитер, который виден из-под расстегнутой куртки, смотрится вполне стильно, брюки хорошо сшиты. Я ведь интересуюсь здешней модой, когда сам в шмотках не нуждаешься, становится любопытно, как они выглядят на других. Руки… как уж его там… Крацена не огрубевшие, достаточно ухоженные, выражение лица чуть насмешливое, держится он уверенно. Я бы скорее определил нового знакомца как брутального интеллектуала.

Впрочем, нет оснований ему не верить. Грузчик, так грузчик.

— И что, есть шанс вернуться? — прерывает молчание он.

На сей раз смотрит прямо на меня, насквозь прошибает требовательным взглядом.

Не успеваю ответить, потому что в подвале появляется очередной гость, спустился совершенно неслышно. Среднего роста, ничем особо не примечательный по первому впечатлению. Одет неброско, широкоплечий, на глаза надвинута серая кепка.

— День добрый. Ждали?

Что-то есть в нем… пугающее… впечатление опасности, хотя никакой опасности и подвоха вроде бы не предвидится. Но женщины сразу настораживаются, грузчик-волшебник бросает на незнакомца оценивающий, недружелюбный взгляд.

— Мы где-то встречались? — осведомляется вновь прибывший.

— Не уверен.

— Присмотрись.

Сдвигает кепку на затылок, усмехается.

— Нэшский палач! — восклицает ведьма.

— Он самый. Берете меня в компанию?

Еще когда на оживленном перекрестке я уловил знакомую ауру, характерную для уроженцев Аверхальма, у этого прохожего слышались темные, глухие, низкие ноты. Как музыка, состоящая из сплошных басов. Она давит на голову, бьет по барабанным перепонкам. Однако, разбавленная другими нотами, становится вполне приемлемой. Не буду пока вступать с ним в разговор.

— Нэшский палач, — едва слышно шепчет ведьма и вздрагивает.

ИСТОРИЯ НЭШСКОГО ПАЛАЧА

Вижу, некоторые из вас обо мне наслышаны. Что ж… Мне стыдиться нечего. Это такая же работа, как и прочие другие. Кто-то должен ее делать. Люди в целом не слишком милые создания, но некоторые из них преступают черту. Я избавлял остальных от выродков и злодеев — разбойников, душегубов, отцеубийц, растлителей и прочей нечисти. Кто смеет меня осудить? Да, возможно, в какое-то мгновение я начал получать наслаждение от своей работы. Не спорю и не отказываюсь. Но общему благому делу это не мешало.

Он обрывает историю, которая, в сущности, и не история вовсе. Не хочет делиться тем, как именно попал сюда, и как нынче сложилось его бытование. Считает нас недостойными откровенности или не доверяет. Пускай. Всему свое время.

— Кого мы ждем? — спрашивает палач.

Еще кто-то спускается по ступенькам. То есть не кто-то, а уже шестой гость. Кажется, случайно задевает кусок арматуры, торчащий из стены, у пятой ступеньки. Раздается слегка приглушенный мат, а в следующую секунду появляется и сам гость.

Совершенно неподходящая личность для этого подвала. Стройный молодой мужчина, будто улизнувший с рекламного баннера или журнальной картинки (порой заглядываю в журналы, дабы посмотреть, что нравится людям). В теплую погоду отдельные представительницы местного прекрасного пола часами сидят в центральном парке или в сквериках, рассеянно лижут тающее мороженое, листают плотные глянцевые страницы и рассматривают фотографии. Я тоже с любопытством их рассматриваю, поднявшись чуть повыше скамейки.

Улизнувший с рекламного баннера застывает возле лестницы. Потом все-таки делает шаг навстречу. Немой вопрос…

— Да, ты попал именно туда, куда нужно.

Он явно не понимает, откуда донесся голос, ведь никто из присутствующих, кого он видит, не раскрывает рта.

— В чем дело?

— Приземляйся.

Волшебник переставляет будильник на пол и хлопает ладонью по освободившейся табуретке.

Темноволосый красавчик кидает на табуретку брезгливый взгляд.

— В чем дело? — с досадой повторяет он. — Какого черта меня сюда позвали?!

Куртка из дорогой кожи, фирменные джинсы, водолазка из какой-то мягкой ткани. Похоже, это настоящий кашемир. Так и тянет коснуться его нежной и теплой поверхности.

— Принц Линео, — вдруг с легкой усмешкой произносит палач. — Я тебя не сразу узнал, только сейчас как следует пригляделся. Не удивительно. Одежда другая и волосы короткие.

Да, стрижка, как принято в этом мире, следует за безупречными линиями черепа, подчеркивает затылок, открывает шею. Спереди темные волосы лежат беспорядочными прядями, но беспорядок этот явно продуманный мастером из салона. Такой беспорядок дорого стоит. До чего же приятно рассматривать идеально красивые лица. Подобные встречаются редко. Симпатичных людей с правильными чертами не так уж мало, но почти у всех не хватает какого-то смелого штриха, гармонии голоса, движений, не хватает чарующей врожденной магии, обаяния, которому бессмысленно сопротивляться. Причем нет особой разницы, каким образом подобные люди себя держат и что говорят. Сейчас как раз тот исключительный случай. Где-то в глубинах сознания трепещется смутное убеждение, что некогда, в прежнем мире я усердно собирал коллекцию идеальных и близких к идеалу лиц, мужских или женских не имело значения. Ведь у истинной красоты нет пола… Если бы вспомнить хотя бы какие-то детали коллекции, возможно, они повлекли бы за собой и другие воспоминания. Нет, бесполезно, как не пытайся… Не удается собрать утраченные крупицы, так, как удалось собрать горстку уроженцев моего далекого края… Что же произошло со мной и почему я утратил воспоминания? Где болтался все потерянное время?