Столица Сибири 2029. Берег монстров - Андрей Орлов

– «Россия, которой не…» – по складам, вглядываясь через мутное стекло, бормотала Ольга. Часть корешка с последним словом названия была оторвана.

– Которой не наливаем, – хохотнул Серега, стаскивая пуховик и бросая самострел на свою лежанку. – Ну, что, дамы и господа, обмоем это дело? – он потер ладошки, радушно подмигнул Ольге и спохватился. – А где, кстати, наш третий друг? Походу у этого пройдохи затянулось похмелье…

Он удалился в маленькую комнату, и мы, ведомые любопытством, потянулись за ним. В крохотной комнатушке из приличной мебели действительно имелась только бочка. Широкая металлическая бочка, вогнутая в нескольких местах и с надписью на английском языке: «пункт назначения Роттердам». Серега, лукаво посмеиваясь, пнул по бочке сапогом. Пошел густой и протяжный металлический звон. На дне железной емкости что-то заворочалось, закряхтело, и образовалась одутловатая физиономия с моргающими глазами. Человек был вылитый бомж. Еще не старый, весь заросший рыжей растительностью, с мясистым бородавчатым носом, слезящимися глазами. От него источался тяжкий перегарный дух. Человека трясло – переживаемое похмелье было разрушительным и убийственным. Дрожали руки, стучали остатки зубов.

– Встречайте, – жизнерадостно объявил Серега, – Диоген.

– Неужели тот самый? – озадачилась Ольга.

– Другой, – проворчал хозяин, протискиваясь в комнату. – Никакой не Диоген, шутит Серега. Агдамычем парня кличут. Квартирант наш. Раньше был бомжом, а сейчас он – человек, – пафосно возвестил Виктор и засмеялся. Спорить с утверждением было трудно. Субъект, проживающий в бочке, выглядел убого, жалко, очень хотелось взять кувалду и загнать его обратно, чтобы не видеть. Но это, безусловно, был человек – то есть существо, которых в природе осталось, мягко говоря, мало. Субъект не понимал, что происходит вокруг него – глаза блуждали, подрагивала борода. Мы чудились ему очередной галлюцинацией.

– А почему в бочке? – не понял я.

– Ну, у парня свои странности, – пожал плечами Виктор. – Нравится ему там. Фуфайку разложит и на массу давит всеми днями. Хорошо ему у нас, – хозяин оскалился, продемонстрировав дырки между черными зубами. – Сбылась мечта бедного еврейского мальчика. Был когда-то наркоманом, но давно закончился волшебный порошок. Клей нюхал, какие-то таблетки глотал. Теперь на спиртное перешел. Никакая зараза его не берет. Напился вчера, скотина, как в последний раз…

«Квартирант» издал нечленораздельный, но берущий за душу звук и с шумом свалился обратно в бочку. Гавкнул из прихожей Молчун, не рискующий заходить в квартиру.

– Эй, Агдамыч, подъем! – прорычал Виктор, врезая кулаком по металлу. – Под лежачего бомжа портвейн не течет, понял?

– А сейчас мы ему устроим, – злорадно захихикал Серега, вцепился в бочку и резко ее перевернул. Тара с дребезжанием покатилась по полу, мы едва успели отшатнуться. На месте Агдамыча я бы вылез из бочки и хорошенько отдубасил Серегу. Но тот лишь что-то жалобно промямлил и скорчился в позе эмбриона, обняв затрапезную фуфайку.

– Почему вы меня все время переворачиваете? – прошамкало похмельное недоразумение, подоткнув оба кулака под голову. По бороде катилась слюна.

– Хорош, – вздохнул я.

– Я бы даже сказал – прекрасен, – ухмыльнулся Виктор. – Эй, Агдамыч, пить будешь?

– Не могу уже… – простонал «квартирант».

– Тьфу, оппортунист несчастный, – хмыкнул Виктор. – Ладно, народ, пойдемте, пусть спит. Серега, мечи на стол – накормим людей с дороги. А я пока у девушки ногу посмотрю – что-то мне она не нравится.

Процесс врачевания подвернутой конечности представлял занятное зрелище. Ольга сидела на шатком кресле производства середины 70-х, со страхом смотрела, как чужие грязные (да еще и дрожащие) руки задирают ей штанину. Объявилась местами чистая тряпка, бутылка водки без опознавательных знаков. Смочив одно в другом, «квартиросъемщик» тщательно протер опухшую голень. Смазал каким-то жиром, потом стащил с серванта картонную коробку, развязал извлеченный из нее пакет. Столовой ложкой он зачерпывал бурую клейкую массу с устойчивым отвратительным запахом, размазывал по опухшему месту, да еще и втирал выпуклой стороной ложки. Ольга морщилась от боли, со страхом смотрела на то, во что превращалась нога.

– Доктор, это что? – бормотала она.

– Собачий жир, – невозмутимо ответствовал Виктор. – А то, что сверху – вымоченный в водке голубиный помет. Видели современных голубей? Их осталось мало, но они теперь в «тельняшках»… Питаются не хлебными крошками, а исключительно внутренностями мертвецов. Не брезгуют ливером мутантов, зараженных…

– Доктор, а может, лучше традиционно? – сглатывая, бормотала Ольга.

– Традиционно, дорогая моя – это вы неделю хромать будете, – заверил Виктор, обматывая получившуюся «конструкцию». – А после чудодейственной мази через шесть часов будете как новая. Отличное целебное средство, уверяю вас. На основе данных компонентов изготавливается также антипохмельное средство – усиленно рекомендую. Прошло клинические испытания, одобрено потребителями. Только вот Агдамычу оно противопоказано – аллергия сразу высыпает…

– Спасибо, вы такой грамотный… – шептала Ольга. Она уже не казалась такой бледной – похоже, «чудодейственный препарат» начинал действовать. – Вы, наверное, Виктор, до катастрофы по научной линии трудились? У вас такое умное лицо…

«Кабы не пропитое», – ревниво подумал я.

– По научной линии? – Виктор закончил перевязку и озадаченно почесал седеющую макушку. – Да как вам сказать… Да, помнится, было что-то такое, подметал пару недель в одном НИИ. Дворником хроническим работал – простите уж, что вынужден разочаровать. Трудился в основном в ЖЭУ, в разных коммерческих организациях. В милиции работал, потом в полиции, а незадолго до того, как началось это веселье – даже по прокурорской линии. Не смотрите так, барышня… Думаете, я всегда был дворником? Что вы, по молодости и сторожем приходилось трудиться, и грузчиком, и даже специалистом по изготовлению кошачьих туалетов в антисанитарных условиях. А потом, знаете ли, здоровье уже не то стало…

Тащить куда-то Ольгу было рано – она с трудом ступала на свою ногу. В квартире под номером 243 на седьмом этаже царила, как ни странно, теплая атмосфера, и возникало дикое дежавю. Хозяин широким жестом смел со стола неликвиды вчерашнего пиршества, постелил чистую «скатерть». Серега волок с кухни резанное ломтями мясо с подозрительными зеленоватыми жиринками. Выставил обмотанные скотчем стеклянные рюмки.

– Собачатина, – насмешливо изрек Виктор, покосившись на Молчуна, тоскующего на коврике в прихожей. – Мяса в этом доме завались – на любой вкус и цвет. Девушка вегетарианка? – удивился он, отметив «неоднозначную» реакцию Ольги. – Должен заметить, вегетарианцы в наше время долго не живут, гм… Вынужденная мера, господа. Мы как евреи, – засмеялся Виктор, – свинину не едим, морепродукты не едим, молоко не пьем. Да вы не бойтесь, мясо хорошо прожарено. С санитарной точки зрения в этом доме полный порядок. Человечину не потребляем, знаете ли.

– Есть особый деликатес, – спохватился Серега и выкопал из груды вещей в углу коробку с тусклой этикеткой, изображающей жизнерадостного котенка. – Ломанули тут в прошлом месяце один заваленный магазин… «Вискас». Корм для кошек, – объявил он торжественным голосом. – Стал еще вкуснее. Балуемся помаленьку. Надеюсь, ваша собачка не откажется от деликатеса?

Молчун не отказался, заскулил, завилял хвостом и чуть не откусил Сереге руку, когда тот навалил ему в прихожей полную тарелку. Мы стали извлекать из рюкзаков свои продукты – от нашего стола, как говорится.

– Вяленая рыба, – пожал плечами Виктор. – Сразу видно, мутанты – по плавникам. То есть речных мутантов вы едите, а сухопутных – почему-то брезгуете. Впрочем, дело хозяйское…

Из вежливости я попробовал жесткое мясо, вымоченное в острых приправах, отбивающих вкус. Желудок остался на месте, но предложение отведать еще «вот этого зелененького» я вежливо отклонил. Серега прыгал вокруг стола, разливал водку по стопкам. Этикеток бутылки не имели и очень походили на те, что пролежали несколько столетий на морском дне. Пить не буду, – решил я, невольно принюхиваясь. Пахло спиртом. Я перехватил настороженный взгляд Ольги – она тоже не собиралась пить эту бурду. Но мы почему-то промолчали, когда в предназначенные нам стопки забулькало мутное пойло.

– Мужики, – пробормотал я, – я, конечно, все понимаю… Но где вы водку добываете? – я покосился на галерею пустых бутылок под батареей. – Вы, кстати, уверены, что это водка?

Обитатели квартиры № 243 дружно засмеялись.

– Тринадцать лет уже, мил человек, чуть не каждый день эту гадость потребляем, – доверительно сообщил Серега. – Я раньше мало пил, но с такой, блин, жизнью… Думаешь, почему мы еще живы, в ходячих мертвецов не превратились? Почему нас не берут заразы? Из-за нее, проклятой, – он выразительно постучал ороговевшим ногтем по стеклу. – Спирт, он, если вдуматься, любую заразу убивает. А с лекарствами и прочими антибиотиками у нас, как понимаешь, труба…